Тайна

Дожился до седеющих волос

И вроде знать мне обо всём пора.

Так не нашёл ответа на вопрос:

Куда идут старушки в семь утра?

Льдина

Приветлива всегда была, мила,

Сестра родная наша Украина.

Но не хватило ей в душе тепла

И потому ломается, как льдина.

Её на Запад ветром понесло,

Но корни крепко держат на Востоке…

И части льдины бьются о весло,

И уплывают в разные протоки.

Кис-кис

Ледоколом режу улицы толпу,

Пробираясь как-то нехотя домой.

Все таращатся, как будто бы на лбу

Понаписано такого, боже мой.

Я устал, любые взгляды мне одно,

Всё равно, что происходит наяву.

Я не с вами, я же умер… и давно,

Но умело имитирую – живу.

Но по взглядам чую, видите «не то»          

И не просто так меня глаза сверлят.

Я ни грамма не похож на Бельмондо

И на прочих с телевизора ребят.

Время зря не трать, догадываться брось,

Всё останется за шторами кулис.

Только знаешь, есть, кто видят нас насквозь,

Подзываем мы таких к себе «кис-кис».

Второго ряда нет

(11.11.1955 — 04.04.2013)

Игорь Вадимович Могила (литературный псевдоним Игорь Царев) – поэт, журналист. Родился в 1955 году на Дальнем Востоке в небольшом посёлке, расположенном на границе с Китаем (п. Пограничный). Закончил специализированную математическую школу в городе Хабаровске. Высшее образование (техническое) получил в Ленинграде. Несколько лет проработал на космос – инженером-конструктором в одном из московских «ящиков». Сменил профессию… На момент смерти – ответственный редактор «Российской газеты», член Союза журналистов Москвы, член Союза писателей РФ. Регулярно печатался в журнале «Поэзия» Московского союза писателей. Отмечен писательской организацией дипломом «Золотое перо Московии», «Золотой Есенинской медалью». Дипломант международных литературных Интернет-конкурсов «Серебряный Стрелец», «Заблудившийся трамвай» и др.

Поэзия - великий бред

Вне всяких логик и законов.

Висит в хлеву ее икона

И источает яркий свет...

И.Царев

В поэзии второго ряда нет.

Поэтом невозможно быть – не очень.

Ничто не значат имя, кабинет,

Нет, кто в кортежах или у обочин.

Ты не поэт пока ты не поймёшь,

Пусть даже ловко в рифму ты слагаешь.

Поэзия, она, как острый нож.

Которым сам себя ты убиваешь.

Мой друг

...Месяц умер,

Синеет в окошко рассвет.

Ах ты, ночь!

Что ты, ночь, наковеркала?

Я в цилиндре стою.

Никого со мной нет.

Я один...

И разбитое зеркало...

«Чёрный человек» С.Есенин

Мой друг, когда я буду пьяным.

Ты спрячь в кармане финский нож.

Пойдём прогуляться бурьяном,

Меня в том бурьяне убьёшь.

«Спасибо», – сказать не успею,

Заранее благодарю.

Ты бей порешительней в шею,

А я, так и быть, потерплю.

И дни процарапай на камне:

Тогда он родился, тогда…

Я знаю, я знаю, пора мне,

Но сам не решусь, вот беда.

Звонок никуда

Не приемлю в чувствах дубликатов,

Мелют расставанья жернова.

Без тебя не нужен мне Саратов,

Впрочем, не нужна мне и Москва.

Кто же нас разрезал так умело,

Что любя мы оба поддались.

Между нами ярко так горело,

Потому видать и обожглись.

Кто старались, те и победили,

Слышу я за день, в который раз.

Абонент уведомлен «Звонили.

Абонент не хочет слышать Вас».

Storm

Музыка всегда была сильнее,

Слов, что создают возможность врать.

Скрипка и у хитрого еврея,

Будет только правдою звучать.

Путь мой слух завален, перекошен,

Только половину слышу нот.

Пусть я позабыт и позаброшен,

И вморожен в безразличья лёд.

В доску свой, что сирым, что калекам,

Ужас для своих учителей.

Оставаясь всё же человеком,

Я реву под «Storm» Vanessa Mae. 

Всё мудрее

Вот так задумала природа,

Наверно думаю не зря,

Мы всё мудрее год от года,

Пока не примет нас земля.

О мудрости мечту лелея,

Всё ждешь, вот-вот она придёт,

Но не становишься мудрее,

Напротив, полный идиот.

Но в чём различье между нами?

Мы ж как фасолинки-бобы….

Но мудрость не придёт с годами,

К тем, кто с рождения глупы.

Реальность

Проживаю я день, словно бы на войне

И при этом война эпохальная.

Доказать на которой стараются мне,

То, что жизнь и без мозга реальная.

Дурь

Много было дурного

И не выдохлась дурь.

Успокоившись, снова

Стал зачинщиком бурь.

Тороплюсь, спотыкаюсь,

Тут же выровнял шаг.

С кем-то снова ругаюсь,

И непросто же так.

Жизнь покоем бесцветить,

Проще так помереть.

Нужно стольким ответить,

Что боюсь не успеть.