Как чёрт устал от этой суеты,
Усилья все чтоб под котлом топилось.
Ну а в стихах всего-то лишь мечты,
Точнее чтоб такого не случилось.
Жить хочется, а я пишу про смерть,
Осознавая, мне пока что рано.
До времени же точно не посметь,
Себя же не зарежешь, как барана.
Болтаю в них с не виденным отцом,
Но помнит его младшая сестрёнка.
Равняться с ней – смотрюсь я подлецом
И чувствую, в отличии не тонко.
Мужик, как говорится, есть мужик.
Пусть те же слёзы, но они от злости.
Копнуть поглубже, каждый еретик,
Особенно при маленьком-то росте.
Я, слава богу, вымахал в годыль,
В дверных проёмах наклоняться нужно.
Но вот не по нутру мне этот стиль,
И потому живу всё непослушно.
***
В стихах же мной не сеется зерно,
Что проросло, когда была б вода.
Но есть и исключение одно,
В них про любовь не вру я никогда.
