Я не ангел…

Я не ангел, но руки не грязные,

Пусть не строю я дома, но и козни.

Понимаю, духовно – мы разные,

Но считаю, то не повод для розни.

Всё всерьёз, ну не дурью же маются,

Чем попало грозят, даже порчею –

Не травить,… так добром пусть подаваться,

Для того, их улыбками потчую.

Любовь может быть только одна

Софья Сладенько, она же Тётя Валя Сидорова, какое настоящее имя автора, мне неизвестно. (Москва)

Не оплакивай судьбы умирающей -

будет день и будет пища для разума.

Безрассудная любовь – сука та ещё,

по ошибке кем-то вечною названа….

…Недокручены болты, недоверчены.

Перепутаны причина и следствие.

И прищурилась любовь недоверчиво,

пальцем трогая с опаскою

лезвие…

****

Понаставили засек, а рогатины,

Заточили, что концы – тоньше волоса.

Только гены у меня, ясно батины –

От характера, до низкого голоса.

А любить, так любить – навсегда и одну,

Да любовь, как и беда – разве делится?

Тут уж если полюбил, то идти ко дну,

А топить любовь такая умелица.

Осуждения смотрю – меч карающий,

Опускает надо мной чернь лабазная.

«Безрассудная любовь – сука та ещё»,

А когда была любовь безопасная?

Не привык я быть ни в чём гуттаперчевым,

И стою всё на своём – край, бесчестие…

«И прищурилась любовь недоверчиво,

пальцем, трогая с опаскою

лезвие…».

Сначала

Мысль – начать сначала, кажется проста,

Толку от того, что ты решился.

Начал жить по новой – с чистого листа,

Почерк твой никак не изменился.

Мне бы

Мне предлагаешь быть с любою,

Устала ты от бузуна.

А мне бы полнить день тобою

И выпивать его до дна.

Моя мечта сегодня небыль,

Но всё равно я не с другой.

А мне бы, мне бы, мне бы, мне бы,

Хотя бы день один с тобой.

Что за проклятие поэта,

Советчикам – ну нет числа.

Все предлагают, эту, эту,

Ему нужна та, что ушла.

Сны из единственного кадра,

В котором только лишь она.

Со мною рядом Александра,

И страшно выходить из сна.

Один

Если ты Один – бывает всякое,

С трудностью, но всё-таки поймём.

Может потому, что жил не дакая,

Лучше так, чем с кем-то, но Нулём.

Дай

Возненавидь меня и прокляни,

Для ненависти хватит даже малость.

Я Господа хвалю, что мне досталась.

Спаси её Господь и сохрани.

За все грехи, которых нет страшней,

Не спрашивай с неё – за всё отвечу,

Свершила – объясненье обеспечу,

Где неправа – считай виной моей.

Святых не вспомнишь ты? Тогда смотри,

Перед тобой стоит же Александра,

Вздохни –  ёе дыханье, как лаванда,

Тебя взорвёт наружу,  изнутри.

Её приобретешь, но не меня.

Таких не видел ты, а я тем боле,

Дай с ней прожить, но только в главной роли.

Дай с ней прожить до смертного мне дня.

Эверест

В религии не найдено мной место,

Пусть истоптал я, не одну дорогу.

И только на вершине Эвереста,

Почувствовал, что стал поближе к Богу.

Дым обид

Мы сбиваемся часто с пути,

Жизнь, как лес, да к тому же дремучий.

Это в сказках нас могут спасти,

Разогнав, набежавшие тучи.

Ну а тут, где звезда? Где восход?

Не увидишь порой и годами.

Указатель, когда поворот,

Не стоит на дороге меж нами.

Только, как мне дорогу найти?

Помоги, помоги дорогая,

Обозначь ты мне тропку в пути,

Всё сильнее огонь разжигая.

Брось в него хворост прошлых обид,

Пусть истлеет он и, прогорая.

Словно столб мне сигнальный дымит.

Путь к тебе, для меня намечая.

Выйду я, на манящий дымок,

Из дремучего леса – к зимовью…

Где ступлю без тревог на порог

И согреюсь твоею любовью.

Ранимая натура

Все, кто знает меня близко, в курсе, что я никогда не вожу автомашину. Решил объяснить почему. Обидно да??!!!.

Не люблю водить, но то не с жиру,

Просто я, ранимая натура.

И так ловко парковал машину,

Что на ней всегда писали «Дура».

Сколько можно об одном мусолить –

Пусть заочно, всё же перепалка.

Да к тому, и женщин зря позорить

Ни к чему; машину тоже жалко.

Здрасте

Перепёлкину Якову Ивановичу, с которым, наконец, встретился, после долгих лет при поездке в Казахстан в ноябре 2012 года. Спасибо за встречу и за то, что ты есть. Идею стиха мне подбросил невольно попутчик, когда ехал в Уральск, который высказал спорное меня утверждение: Родина, это там, где живут родные. И хотя мне это утверждение не по-нутру, но в некотором приближении, оно так.

Нет для души анестезии,

Не сплю – покалыванье ран.

Я снова вижу из России,

Родной, далёкий Казахстан.

В Саратове полно айрана,

Ландшафт – простор сплошных степей.

И соткан образ Казахстана,

Из близких для меня людей.

Что мне не скажут просто: Здрасте,

А там неси пусть полный бред.

Они меня считают частью,

Своей. Им нужен мой ответ.

Быть вместе, что нам помешает?

Пусть делит нас меридиан.

О них-то мне напоминает,

В душе покалыванье ран.