Где ты, так нерождённое дитя?

Ты где, так нерождённое дитя?

Скитаешься по снам и по виденьям.

И веришь в то, что будет день рожденья,

А я умру тебя осиротя….

Тогда вот и узнаю, как не жить,

А лишь мечтать о предстоящей жизни,

Побившую рекорд по дешевизне,

Что так тебе не смог я подарить….

Всего-то, только думал о тебе.

И думаю бессонными ночами.

Оправдываясь пред тобой речами,

В которых бормочу всё о судьбе.

Поверь мне, нерожденное дитя,

Я жизнью поделился бы с тобою:

Себе оставив только час весною....

И умер бы, тебя осиротя.

Неважно

Только кажется, что герой –

Наносное это – экранно.

Мне так хочется жить порой,

Но порой, а не постоянно.

В перерывах, как раз и есть,

Всё геройство моё снаружи.

И тогда, ты ко мне не лезь –

Буду биться, пусть мне же хуже.

И похож на осенний лист –

Для него бытие миражно.

С целым миром я дуэлист…

Кто стреляет первым неважно.

Чистая память

Не всё, что в нас, достойно чистоты.

И ты, концы из прошлого рубя –

Всё вон из памяти… с погоста уходя.

К тому готовься – раз не помнишь ты,

Когда уйдёшь, …не вспомнят и тебя.

Закрыться страшно...

Стихотворение решил посвятить Леониду Борисовичу Адрианову. Члену Союза писателей России.

Он первый отрецензировал данное произведение, и сказал, что понимает чувства выраженные в нем – как это страшно оставаться одному в закрытой квартире.

Через несколько месяцев после этого произошло непоправимое. Ему стало плохо, он смог вызвать скорую, но по её приезду не смог открыть дверь (дойти до неё) - как в стихотворении. И мне от этого жутко.
Светлая память!

От мудрости всё меньше толку:

живёшь от мира вдалеке,

закрыться страшно на защелку

и оставляя ключ в замке.

Общенья ценишь даже крошку,

бывает день совсем пустой,

но не заводишь даже кошку,

боясь оставить сиротой.

День каждый, как последний, кроишь...

Замок с защёлкою проверь...

Придут вот завтра - не откроешь,

зайдут к тебе, сломавши дверь.

Вера в себя

Ты ошибся и ночами мучишься?

Но в себя терять не вздумай веру.

Если на своих ошибках учишься,

На чужих ты сделаешь карьеру.

***

Кто успешен, по итогам судят,

Но в ошибках соблюдай ты меру.

На твоих учиться кто-то будет

И такую сделает карьеру.

Люди без вкуса

Рецензия на «Ваши стихи искренни»  Митрофаныч Воронежский (Семенов Сергей Митрофанович )

Я отрезал от сердца

здоровенный шматок,

Да над солью и перцем

поразмыслил чуток….

……….

И захлопнулась дверца,

 что открыл я к себе,

Не умеющий сердце

подавать на обед.

Просто люди без вкуса -

Что таких восхитит?

Может быть с перекуса,

Перебив аппетит.

Так что нет неуменья

Блюдо сердца подать...

Вкус от сердцебиенья

Очень сложно понять.

Дорога событий… (третья версия)

Данная версия это переделка второй на основе учета замечаний, если можно назвать замечаниями полный разгром, критиков. К данному, третьему варианту, претензия одна – убрать слово «Умело». Пока не буду, может когда и сподоблюсь.

А дорога событий не цельная –  крошево.

Что ни шаг, под ногой, словно гравий хрустит.

Проложили дорогу, похоже, задёшево

И в прогулке по жизни подошва горит.

И коварству судьбы не бывает предела.

Так порой повернёт – наизнанку вся суть.

Вон игриво моргнул «зайчик», что от прицела

И дороги осталось –  успеть бы шагнуть.

Сколько в жизни приходит, что нами не прошено,

Мы не звали, а глянь, к нам настырно стучит.

Не узнать, что пришло там – плохого, хорошего?

Спросишь: Кто? – через дверь. А оно промолчит.

И узнать, не дано – что там будет? …Умело

Путь до срока сокрыт от простых и элит.

Может, пулей сейчас разорвёт твоё тело,

Ну, а может, напротив, дорога в зенит.

Предыдушая (вторая вариация) здесь

Не спеши

Не спеши умереть – это сделать всегда успеваем.

До сих пор в этом деле, так никто не сумел опоздать.

Те, кто жив, не узнают, так что же там будет – за краем.

Ну а кто заступил, нам не сможет о том рассказать.

И ты мой ангел дорогой

Что есть, когда-то станет – будет,

Покроется земли корой.

И, как положено, осудят,

Мой прах, запрятав под плитой.

Им будет осуждать не страшно,

Я не смогу им дать ответ.

Пусть говорят, что жил я зряшно,

Судьёй не может быть поэт.

Поэт – посредник, не источник,

Они того не сознают,

Всю жизнь я был, что полуночник,

В ночи лишь ощущал уют.

Но ты всегда, всё понимала

И чувствовала разность в чём,

Что прелесть есть и у скандала.

Когда скандалишь и влюблён,

Когда-то, как обрежет ножик –

Телесный потеряю вид.

Оградку сварят, и порожек,

Меня от прочих отделит.

***

И ты мой ангел дорогой,

Придёшь к ограде и порогу.

Я прорасту тебе травой,

Устлав собой, ко мне дорогу.

С тобой поплачем, поревём.

Повспоминаем – было, было.

Мы все когда-нибудь умрём.

Дай Бог старей моя могила.

***

И вспоминать и хоронить,

Себе представлю – очень тяжко.

Моя любимая…..  бедняжка,

Я первым обрываю нить.

Сова

Встаю, с трудом ломая леность –

Хоть к докторам.

Куда девается степенность,

По вечерам.

А по ночам сплошные бденья,

Так до утра.

Живу я, словно привиденье,

Что из вчера.