Дороги

Стихотворение посвящено саратовским дорогам.

Снег сходит с убывающим итогом

И кажется, что подросли дома.

Пришла весна, но судя по дорогам

Закончилась война, а не зима.

Помеха

Всё решено, показана дорога,

Подальше от саратовских степей,

Осталось потерпеть совсем немного,

Обмыть отъезд в копании друзей.

И на вопрос: зачем, куда собрался?

Лишь ухмыльнуться, да и промолчать –

Мне стыдно так признаться, в том, что сдался.

Не вариант другое что соврать.

Закончилась саратовская веха

И время наступило для иной.

Я жил здесь, как опасная помеха,

Что следовала встречной полосой.

Ну что ж, теперь свободна полоса,

Мой паспорт ждёт иные адреса.

Весь доход

Как-то вялотекущее –

Жизнь равниной течет.

Быта плотные кущи,

Дням потерянный счёт.

Мебель что ль переставить?

Скажем стол, например,

У окошка поставить,

Но один будет хер.

Как ты двигай, не двигай,

Сумма будет одна…

Результат сложен фигой,

Весь доход – ни хрена.

Технология драмы

Технология драмы:

Дважды он, и она.

Можно он, и две дамы

И вдобавок весна.

Жизнь собьёт треугольник

И один – лишний в нём,

Для него  – подоконник….

И счастливы вдвоём.

Белокурая Бестия - Александра

Ты моя белокурая бестия,

Что мне делать с тобою такой?

Мне теперь никуда уже без тебя,

Значит выбор довольно простой.

Оказались в судьбы перекрестия –

Выстрел был нам один на двоих.

Он попал, белокурая бестия,

Тот стрелок, он наверно из них –

Что стреляют безжалостно стрелами,

По сердцам, в тот момент не больных.

Попаданье, и мы угорелыми,

В чувствах бьемся совсем неземных.

Я не вру  белокурая бестия,

Что стрелка всё ж успел расспросить….

Полагаю, он прав – создал Бес тебя,

Но таких Бог велел и любить.

….

Жду тебя, как благие известия,

Чтоб прижаться хотя бы щекой.

Ты моя белокурая бестия

И не хочется знать мне другой.

Небрачная ночь

Мысли тяжелее колымаги,

Придавили напрочь мой покой.

Я мараю белизну бумаги

Очень неудачною строкой.

Что-то не слагается (пусть пишется),

Но рублем не выглядят гроши.

Колымага, громыхая, движется

Вытрясая строчки из души.

Зря ты сон стараешься, как сводня –

Сватаешь в невесты мне кровать.

Брачной ночи не бывать сегодня….

Мне, ещё кропать, кропать, кропать.

Кардиограмма следа

Напиться в усмерть сегодня – кредо,

пусть в душе разыграется драма…

И дорожка пьяного следа,

вьется словно кардиограмма.

Значит, с жизнью дружиться не поздно

и не копана смертная яма.

Пусть цепочка следов нервозна….

это смерть, если строго прямо.

Прогресс

Прогресс несется, с ускореньем, вдаль,

Что куплено вчера, старо назавтра.

Да что там вещи, если и мораль

Сама в себе, как в «Тошноте» у Сартра.

Искусственность всё больше лезет в мир,

Привычна тишина – пластмассы вилок…

Поймёт потомок, что сказал Шекспир?

Жуя бифштекс, что создан из опилок.

Перечитал

Взял вот и перечитал, что писалось мною.

Боже, что за дребедень, что это такое.

И по жизни брёл не так – каблуками стукал.

Всё что сделал, тоже в брак – жизнь кажись, профукал.

Палата номер пять

Мир, выдуманный вами и простой,

Лежите все в палате вы шестой.

И там живёте, как хотите блядь,

А я лежу в палате номер пять.

И в этой пятой всё непросто так,

Не глупый я, но числюсь, как дурак.

И потому тоскую я порой,

Ну почему в палате не шестой.

Там мог бы быть Сократ, Наполеон,

И санитаров посылал бы вон.

Но я лежу в палате номер пять,

Я тот, кто есть и некого послать.