Всегда будь…

Нет, пожалуй, границ креатива

Коль он дан, так тащи на горбу

Пусть всю жизнь и прожил ты красиво –

Марку должен держать и в гробу

Вот несут тебя, как-то лениво

И небрежно положен букет

Ты лежать всё же должен красиво –

Словно лучше тебя здесь и нет

Вот и крест твой поставлен, чуть криво

И испортили фотку твою

Ты же выглядеть должен красиво

Без разбора в аду иль в раю

Запоминающийся случай

Да, в жизни есть, что не забыть -  

Навек запомнил те слова,

Мне говорили: «Будешь жить,

Но, правда месяц или два».

С тех пор минуло двадцать лет,

А я – как был тогда, так есть.

Счастливый выпал мне билет

И в нужный поезд смог я сесть.

Не стоит докторов хулить,

Судьбе проказнице хвала –

Не стала мне могилу рыть,

А может просто проспала.

Вопрос

Никакой ностальгии

По прошедшим годам,

Где душою нагие

Шли в расход по судам.

Кто за правду и веру,

Ну, а кто поделом.

Кто на высшую меру,

Кто на годы с кайлом.

Все давно перегнили,

Путь к могилам зарос.

Точно помню, что были.

А вот жили. Вопрос.

Фура

Как переполненная фура,

Товаром – созданным из грёз

Несется вниз литература

С салютом рифм из-под колёс

И пролетая повороты –

Давно сгорели тормоза.

Строчат поэзии  банкроты

И врут читателям в глаза.

Юрию И.

Красив, высок, к тому ж плечист

И речь довольно гладка,

Вот только на руку не чист,

И в мыслях нет порядка.

Надежда

Не досталось ума, разве только зачатки,

Стал немногим умнее от зазубренных вед.

Оставляю одни – грязных рук отпечатки,

А хотелось оставить безупречнейший след.

Потому –  что оставил, брезгливо сотрётся,

Словно я на планете и не жил никогда.

Но пишу всё стихи и надеюсь, зачтётся,

Мне хоть несколько строчек…

в день Божьего Суда.

Круги

Будто бы кругами на воде,

Ухожу – всё время ухожу.

Я везде, а значит и нигде,

И ничей, как шум по камышу.

Жизнь моя, что в поле недород,

Недоразумение одно.

Чуть чего – котомка и вперёд,

Вот такое глупое кино,

Где герой покадрово глупит,

Словно бы Иванушка-дурак.

Просто одиночеством упит.

И не протрезвеет всё никак.

Миф об Амуре и Психее

Всё так сложно, непонятно,

Оба – небо и земля.

Он, как слово – непечатно,

А она, что и Золя.

Написал бы эпопею,

Многотомнейший роман.

Где назвал её – Психея,

Он, опять же хулиган.

Всем оправдан – этот титул,

Но, однако, не тряпьё.

Он же даже Афродиту,

Позабыл ради неё.

Что искать другого мужа,

Есть и лучше может быть…

Да, он пьяница… и хуже,

Но умеет он любить.

Есть о чём горевать

Видно скоро уйду, как мне всё надоело,

Не хватает уже, просто жизненных сил.

Жаль, конечно, бросать, неоконченным дело,

Жаль и время того, что без  дела убил.

Ни к чему горевать, не такое бывало.

Засучив рукава, всё по новой начну.

Мне о брошенном деле, грустить не пристало,

Я забуду о нём – окунусь в новизну.

Только вот не дает, мысль одна мне покоя,

Пусть ещё не конец, и грядёт перелом

И возможно начать, в жизни дело другое,

Но опять совершать, мне обряд похорон.

Не построить судьбы из одних недоделок,

Не прошёл до конца ни одной из дорог,

Лишь казался большим, а по сути-то мелок,

Не согрел никого, да и сам-то продрог.

Одного лишь боюсь, что когда-то наступит,

Переломам судьбы, безусловный предел

И в пространстве души, мест свободных не будет –

Всё забито телами, заброшенных дел.

Из минуса

Потеряв даже все до рубля,

И опустившись до плинтуса.

Помни легко начинать с нуля,

Сложней выходить из минуса.