Типаж

Толпы захваченный игрой

Ты раб привычных схем.

Не можешь быть самим собой –

Так будешь ты никем.

Понятье есть – оригинал,

он враг для типажа

А ты всего лишь номинал,

один из тиража.

Чудо

Я в жизни не мечтал уже о чуде

И честно, потихоньку начал пить.

Нежданно появились всё же люди

С которыми возможно говорить.

Как много мне встречались недотроги,

С которыми серьёзно не шути.

Но видно помогли мне всё же боги,

Кого-то встретить, а точней найти.

Мне повезло нечаянно, нежданно,

А может быть, совсем не повезло.

Бывает, ошибаемся мы с пьяну

И то, что в радость будет нам во зло.

Ещё не решено, но я гадаю –

Мне повезло? Ответ: Ещё не знаю.

Разум и чувства

Холодный разум неподвластен чувству,

Какие чувства там, где есть расчёт.

Как логика противница искусству,

Они разнятся, как огонь и лёд.

Нельзя им — вместе. Мы-то это знаем,

Какой у чувства в холоде полёт.

И каждый раз с тобою мы гадаем:

Погаснет ли огонь, растоплен будет лёд?

Первый день войны

(это продолжение другого стихотворения находящегося здесь)

4.02. Заслышался гул –

Оттуда, где солнца закаты

Он мирную жизнь, как ножом полоснул

Мгновение, мы стали солдаты

****

Не встречают зло

В первый тот налёт

Тем им повезло,

Что никто не ждёт

Песню смерть заводит,

Вой такой стоит

Из пике выходит,

Серый Мессершмитт

Выстроились кругом,

Миг, и сорвались

Цепью – друг, за другом

Полетели вниз

Смерть кругами бродит,

Что могло – горит

Из пике выходит,

Серый Мессершмитт

Смерть уж не крадётся

Только берегись

Пожалеть придётся

Тем, кто родились

Скулы просто сводит,

Лето, а знобит

Из пике выходит,

Серый Мессершмитт

Стиснем зубы братцы –

Ни к чему «Ура»

Смерти отдаваться

Нам не задарма

Смерть пусть, хороводит,

Словно зверь урчит

Из пике выходит,

Серый Мессершмитт

Их гнилое племя

Разве нас согнёт

Запустило время,

До победы счёт

Утро 22-го 1941 года...

Затихло всё. Минуты до рассвета

То будет самый длинный день

Июнь. Двадцать второе. Лето.

Ночь коротка – мелькнула словно тень.

Затихло всё – как чувствует природа,

Что лишь взойдёт, и всё пойдет не так

Ползут минуты. Миг лишь до восхода

И тот же миг, до яростных атак.

Всё притаилось, ясно понимая,

Один лишь шаг остался до войны.

Вот первый луч, а тишина такая,

Что аж полеты бабочек слышны.

Придёт пора за всё платить

Придёт пора платить за глупость,

За безрассудность и добро –

Мне с ними так всегда везло –

За пригибанье и негнутость,

За добродушье, да и зло.

Не знаю, хватит для оплаты,

Того, что скоплено давно –

Везёт таким как я в кино,

А в жизни все мы виноваты,

Не напрямую – заодно….

А с кем? … не выбираем сами,

Нас загоняют в строй тычком,

Да только выстроив, потом –

Нас выставляют дураками,

На свете, названном «на том».

Придёт пора за всё платить,

За пораженья и победы,

За монологи и беседы,

За то, что называем «жить».

Фаэтон

В неполных тридцать инвалид,

Зато не мёртвый

И днём и ночью так болит,

Что зубы стёрты

 – Ты друг себя побереги,

Меня просили

А что беречь, когда враги

Есть у России

Мне умереть не довелось –

Прошло в полтона,

Страну же крошит вкривь и вкось,

Как Фаэтона.

Переползает вера, с века в век

Всё начиналось с маленьких божков –

На них молились люди из пещер.

С тех пор, не можем выйти из оков,

Что сковываю разум, догмой вер.

Переползает вера, с века в век,

Уж род людской, в пещерах не живёт.

В себя, так не поверил человек,

Оковы детям он передаёт.

Душе порочной вера ни к чему

Она лишь давит, словно бы корсет

Ты можешь верить чёрту самому

Но совести, как не было, так нет

Коль дух силён, зачем тебе Завет?

Писался он, для слабеньких душой

На зло, наложишь сам себе запрет.

Поверь, ты это сможешь….  Бог с тобой.

Без грима

Я живу: как есть, не гримируюсь,

Не скрываю своего лица,

Если не согласен, не торгуюсь

И не оправдаю подлеца.

Пусть воспринимают как паяца,

Заходясь от смеха каждый раз.

Просто слишком глуп, чтоб притворяться

И скрывать, что чувствую сейчас.

Обо мне порой, как об уроде,

Говорит лишь сотня, но из ста.

Сколько вас – добрейших, на свободе

В мыслях, распинающих Христа.

Психоделика

Опять сорвался – словно с ветки лист,

Лечу и не могу остановиться.

И ветер чувств – заклятый пофигист,

Старается свободой насладиться.

В одно мгновенье – вверх и тут же вниз,

Аж кровь в виски разбойником стучится.

И чтоб ни содержал там эпикриз,

Мне в помощь не показана больница.

По чувствам пробежались (по верхам),

А глубже доктора и не стремились.

Решили –  просто свяжем по рукам,

Лечить таких ещё не научились.

Да хоть бы связан, также вверх и вниз,

Лечу и не могу остановиться.

И я терплю характера каприз,

Надеясь в том полете не убиться.