Муки творчества

Начиналось с первого четверостишия:

Чтоб достойно путь пройти

Не жалей ты мокасины.

Ведь по гладкому пути

Не выходят на вершины.

которое мне не понравилось словом «мокасины», и словом «выходят», всё же «пути» выводят скорее.

Дальше были многочисленные вариации, закончившиеся таким образом:

Брось пути те, что пологи,

Выбирай тот путь, что крут.

В жизни гладкие дороги

На вершины не ведут.

(вариант первой строчки мне подсказали, если честно у меня были близкие к этому варианту, но более шероховатые).

Пока бился на это первой строчкой окончательного варианта, стал маяться дурью, иногда помогает и сваял из стиха вот это:

Лёгок путь, когда полог,

Авто цело, целы шины –

В жизни гладких нет дорог,

Что выходят на вершины.

и тут же написалось вот это, которое по моему оказалось с большим философским смыслом, чем то, над чем я так бился!!

Коль бормочешь еле еле

И ведёшь себя, как мышь.

То навряд ли до постели.

С дамой ты наговоришь.

Небо и земля

Ты порхаешь в небе птицей,

По каменьям я влачусь.

Мне не то чтоб не кричится –

Знаю, что не докричусь.

Ты глотаешь чистый воздух,

Сизым смрадом я дышу.

Прячась в земляных бороздах,

Прелою листвой шуршу.

Обнимают серой тенью

Кучевые облака.

Подаваясь чувств бурленью

Всё же выдохну: «Пока!»

А в ответ – ни до свиданья

Полуслова или треть.

Может это расстоянье,

Помешало долететь.

В целом выгляжу нелепо,

Как букашка на игле.

Тем, кто покоряет небо,

Не до тех, кто на земле.

Весна

Как ни странно, на мой взгляд, стих был написан, начиная со строчки «События вьются вокруг мошкарой», достаточно долго пролежавшей в архиве записей.

Весна наступает, когда ты влюблен,

Не раньше, не позже.

Вся жизнь остальная – не крашенный лён,

На осень похоже.

На свете живём мы, пока влюблены,

Но точно не между.

И ждём с нетерпеньем прихода весны,

Вцепляясь в надежду.

События вьются вокруг мошкарой,

Но то эпизоды.

И что – не весна, словно чёрной дырой,

Крадёт наши годы.

***

Пародия, на «Богиня Ночь, богиня грёз...». Автор – Любитель Абсента.

строчки, которые вдохновили на написание:

Богиня Ночь, богиня грёз

Темны твои цветы

Я упаду на ложе роз

И будешь рядом ты!

Как возлежать на ложе роз?

Полным-полно колючек.

Тут не сдержать горючих слёз,

Ты ж без трусов и брючек.

А попа, так же и спина,

Твои не деревянные.

Не ляжет рядом и она,

Ну, разве в дупель пьяные.

Но выпить столько, где найдёшь.

Да фиг пропьёшь ай-кью.

Представил ложе – словно ёж,

Ложитесь. Постою.

Линии жизни

Чувства наизнанку,

нервы на износ.

Прямо спозаранку,

с рельсов под откос.

Случаи, событья,

Вьются мошкарой.

То, что жив, забыть я,

Так хочу порой,

Мне бы мне бы в небо,

Только нету крыл.

Значит, я и не был,

Значит я не жил.

Повстречал цыганку,

– Ты мне погадай

и про чувств изнанку,

ты ответ мне дай…

– Счастье пусть на понюх

– Встретиться хоть след?…

На твоих ладонях

Линий жизни нет.

Всё просто

Несложно всё поверьте,

поймёт и бестолковый.

Проста задача смерти –

дать место жизни новой.

Рожденный в понедельник

Сегодня вдруг заинтересовался тем, в какой день родился. Оказалось в понедельник.

Спешу прибить на стену календарь,

Пусть старый до конца не исхудился.

Любимый месяц – это же январь,

Нет выбора – я в январе родился.

Известен месяц, а какой же день,

Листну назад и вижу – понедельник.

Так невезухи наползала тень,

Всё невпротык, пусть я и не бездельник.

У всех бывают в жизни косяки –

А у меня вся жизнь одно лишь горько.

По пятницам уходят дураки,

Мне б в пятницу не умереть бы только.

Родник любви

стих написан в качестве экспромта на стихотворение «Родник». Дины Байтер. Израиль.

Не будет жалости и состраданья,

Когда один ты следуешь в пути,

Не слышен голос, взгляда не найти,

И даже не почувствовать дыханья.

Чужого ясно, а не своего,

Щекотящего до мурашек шею.

И, передать, пожалуй, не сумею,

(В стихах) иные чувства от него.

Ты зря решил, что лёгок будет путь,

И ты своё движение ускоришь.

Когда, куда идти, ни с кем не споришь.

И за собою некого тянуть.

Да каждый в одиночестве велик,

Однако вот дороги их ничтожны,

Пусты они, как без кинжала ножны…

Надежды встретить нет любви родник.

Я чуть подрос…

Я чуть подрос и вот заметил,

С рожденья нет пути назад.

Спросил о том, и Бог ответил:

 «Идёшь в п..ду, точнее в ад».

Мы всем там будем – это точно,

Безотносительно к чинам.

Рожден Иисус был непорочно

И все пороки отдал нам.

Междометия

Достаточно и междометий,

чтоб был наполнен разговор.

И слов иных не нужен сор,

они излишни, как в буфете

блестящий золотом декор.

Ох; ой; фу; ах; ага и браво –

порою скажут больше нам,

чем груда многословья – хлам,

он для болтающих забава,

всё обещающих реклам.

Блестяща речь, как фигуристы,

скользят ненужные слова,

плетут без смысла кружева,

что подкупающе искристы,

а на поверку мишура.

*****

Порою слов совсем не надо,

с лихвой хватает только взгляда.

Что строить речи пирамидно,

за грудой слов и чувств не видно.

Давить, те чувства, в слов-корсете….

достаточно и междометий.

Нет спасения

Мне от твоей истерики,

беги хоть в две Америки.

И там страдать о том, 
что я покинул Русь.

Но врач в больничном скверике,

Сказал, что от истерики.

Сбегая и в Америки, 
я не спасусь.

Противоречие (по мотивам китайской пословицы)

Всё стараемся – чадим,

Пухнем, словно дрожжи.

Умереть бы молодым,

Но как можно позже.

Глушь

В шаге неспешная Волга,

Словно застыла вода.

Я уезжаю надолго,

Проще сказать навсегда.

Вряд ли уход кто заметит,

Я неприметен, как снег.

А прокричу, не ответит,

Мне ни один человек.

Буду я жить на безлюдье,

В добрых краях и глухих.

Где не встречаются судьи,

Слов и поступков моих.

(для тех, кто не в курсе, я в центре, в день отъезда из Республики Казахстан на постоянное место жительство в Российскую Федерацию. В последний раз в мантии судьи Республики Казахстан. Фото кликабельно).

Дуга

Заблудился в мыслей роще,

Нафига же шар Земля?

Если блин – гораздо проще,

Не соскальзывали бля.

Мы стояли и ходили,

Очень просто на прямой,

Попрямее бы любили,

А сейчас, увы, дугой.

Праздник

Так хочется мне праздник замутить -

По русский, чтоб медведи и цыгане.

Гостей от пуза щедро угостить,

Проснуться утром без гроша в кармане.

Повспоминать,  что было.  Боже мой -

Как будто бой прошёл в моих хоромах.

Потом пробраться к кранику с водой

Переступая через незнакомых.

Белый лебедь

Веслами в лодке плыву я гребя –

Правым и левым.

Лебедем белым я вижу тебя,

Лебедем белым.

Жизнь моя просто сплошной листопад.

Слабый я телом.

Рядом до смерти с тобою быть рад,

С лебедем белым.

Вот до тебя два осталось гребка,

Правым и левым.

Ты улетела с кликом: Пока-а!

Лебедем белым.

Брошены вёсла, люби не люби –

Вяжет, как тёрном.

Значит, и жить мне, куда ни греби,

С лебедем чёрным.

Не ре….

Пришла, и косишься угрюмо,

Свою угрюмость, право, брось.

Предпочитаю всё же юмор,

Пусть чуть осталось мне, небось.

Поставь косу в пустынный угол

На кресло, рядышком, присядь.

Я пострашнее видел пугал –

Чей взгляд, что нож по рукоять.

Дай мне минуточку, другую,

Поверь, ни разу я не плут.

Да кто обманывал такую?

Те, кто за мною, подождут –

Не зарастёт туда дорожка…

Играют внуки во дворе.

Дай посмотреть на них немножко,

Не режь по горлу мне, не ре…

Духовная нагота

И мир, казалось, был неплох,

В духовной наготе.

Но почему-то умер Бог,

Закончив на кресте.

С тех пор никем не заменён –

Мир полон неумёх.

В душе у каждого жил Он,

Лет так до четырёх.

Затем взрослеет человек,

Читает Псалтыри

И книги, из библиотек,

Но Бога нет внутри.

Четыре

Другим назло, да и себе, пишу,

В том неспроста я проявляю прыть.

Мне строчки, словно рюмка алкашу,

Что помогает день ещё прожить.

От них как пьян, и просто никакой

И где-то там, в придуманном мире,

Написанном нетвердою рукой,

Где два и два, не сложатся в четыре.

Увы

Написав только что данное стихотворение и дав ему название, с удивлением обнаружил, что это уже четвёртое стихотворение с название «Увы». Просматривать их содержание не стал, как-нибудь на досуге просмотрю, что там за увыкание. Кстати последние четыре строки дописаны, как отзыв на комментарий Дедушки Крылова (читайте комментарии).

Уподобившись Мамаю

Вечно заняты борьбой.

Я тебя не понимаю

И не понят я тобой.

Недомолвки, недовзгляды

Вдруг молчание полдня.

Не слышны словес тирады,

Словом Вам не до меня.

Ожидание постыло,

Заменяю «ты» на «Вы»

Между нами всё же было,

Но закончилось, увы…

Не дождался я ответа,

Может Муза проспала.

Требует душа поэта,

Бить во все колокола.

Не Ремб'о

Жан Николя́ Артю́р Рембо́ (фр. Jean Nicolas Arthur Rimbaud 1854—1891) — французский поэт, один из основоположников символизма, представитель группы «прóклятых поэтов».

Не красноречив я как Ремб'о,

Но как он достоин только плахи.

И умру, всего-то для того,

Чтоб надели белые рубахи.

Черный галстук, чёрный и костюм,

Скорбные, что без улыбок лица.

Чтоб похоронили, сразу в ГУМ

Или в рестораны – веселиться.

Сам ни одного похоронил,

Видел на поминках что твориться.

Описать – не хватит мне чернил,

Лучше не писать, как говорится.

Не красноречив я как Ремб'о,

Я пишу без всяких закидонов.

Умереть, по мне так не слабо.

На своих не быть мне похоронах.

Ремесло и искусство

А насилье – общепризнанное зло,

С грубой силою не стоит нам мириться.

Уничтожить врага – это ремесло,

А искусство – так заставить застрелиться.

Мы вдвоём

Нам уйти, куда-то далеко,

Русь позволит то – она безмерная.

Там где будет на душе легко,

Рядом только лишь подруга верная.

Нам вдвоём не нужен этот мир,

Мы вдвоём с подругой – мироздание.

Нет там веры в Бога и просвир,

Есть любовь – взаимопонимание.

В этом мире только я и ты,

И поля с тяжелыми колосьями.

Так давай сожжём с тобой мосты,

И уйдём вдвоём тропами козьими.

Там где будет на душе легко,

Где не нужно в стекла окон биться….

Это очень, очень далеко

И боюсь, она не согласится.

Золушка

Поэзия – она не для салонов

И даже не для читки на двоих.

Слова поэта – души, не затронув,

Пройдут, как дождь уходит в водослив.

Да шума много, только толку мало,

Твои же чувства, крошкой в ассорти.

Поэзия, что Золушка средь бала,

Такую, лучше с бала увести.

Ей малоинтересен тот, кто весел,

Претит ей многогранность суеты….

Квартиры полумрак и пара кресел

И в тишине – поэзия и ты.

Я сегодня не Charlie Hebdo

Олег Одинцовский: если это – свобода слова, то становится страшно за само слово. В этом я его поддерживаю.

Стих написан, в качестве противовеса лозунгу: «Я сегодня Charlie Hebdo» - это название журнала, публиковавшего карикатуры и работники каторого были убиты.

Хотел тут привести в качестве примера карикатуры, послужившие причиной случившемуся, но рука не поднялась, это обыкновенное хамство, не имеющее никакого отношения к карикатуре. Поставьте в карикатурах вместо Мухаммеда, например свою мать, жену, ребёнка, то есть тех, кто дорог вам и поймёте (возможно) о чём я. Следует отметить, что я не верующий, то есть атеист, но меня это тоже возмутило. Я не сторонник убийства за оскорбление, пусть даже и чувств верующего, но вдумайтесь в лозунг «Я сегодня Charlie Hebdo» - давайте назло хамить дальше.

В тоже время родственникам и близким погибших приношу свои соболезнования. Они же не виноваты, что у них такие родственники и близкие.

А вот так эти господа шутили по поводу терактов в Московском метро.

В Париже времен столкновение

И новости хлещут, как плеть:

Что стали за чувств оскорбление.

Теперь убивать, как и впредь.

Скорблю за убитых. Мгновение,

И нет возмущенья огня….

А я бы простил оскорбление,

Святого, что есть, для меня?

Вот Пушкин то не сомневался

И Лермонтов сделал всё так.

Тот и другой, как помню, стрелялся,

Пускай неудачно, но факт.