Когда-то был я, беззащитен, мал,
А значит не героем детской свары.
Но ран глубоких я не замечал
И наносил ответные удары.
И отобрал я у судьбы весло,
Определяя направленья, планы.
Что в детстве я поранил, заросло
Но взрослые болезненнее раны.
Увы, но много раз я умирал,
И много раз я был, как вновь родившись.
Пусть был не королём, но не вассал –
Уж лучше умереть не починившись.
Не написать мне до конца холста,
Не хочется мне жизнь прожить так просто.
И потому не жду дожить до ста,
И слово, молвив, не считаю до ста.
Того, что не по мне я не терплю,
И мнение своё, всегда имея.
Ночами вижу чётко ту петлю,
Что сам себе накину я на шею.
И с волей, как с винтовкой в перевес,
С петлёй на шее, прыгаю я с кручи…
И мне, так не достигнувшим небес,
Ужасный хохот режется сквозь тучи.
Безжалостен тот смех, подобен зверю –
Я Богу, извините, не поверю.
