Простывшие любовью

Чтоб сердце не стало калекой,

Не мучай печалями душу.

Нет смысла болеть человеком,

Который тобой не простужен...

Автор Милая Невидимка (больше ничего об авторе мне неизвестно). Это был её экспромт в комментарии на стих другого автора. Решил продолжить, так же экспромтом.

***

И если способен любить,

То также простыть будь готовым.

Иначе не свяжется нить,

Тобою - больным и здоровым.

Вот это и будет любовь,

Любви безответной не знаю.

Лекарство мой друг не готовь,

Вы оба – больной и больная.

Вокруг пусть хлопочут врачи,

Бессмысленно, то тем немее.

Влюбленных ты чем ни лечи,

Уже не поможет леченье.

Он не знал

Он молился, но не знал

Ни одной ещё молитвы.

Говорил всё, что считал

Нужным. А слова и ритмы

Полагал, тут неважны –

Лучше выразить понятно.

Богу претят все чины,

Не отстиранные пятна

На одежде. Но в душе,

Разбирается он строго.

Святость видит в алкаше,

У соседского бульдога.

Он не смотрит – как побрит,

Вообще не любит бритвы.

Он не ценит внешний вид

И заученной молитвы.

Как молиться, тот не знал,

Но надеялся, что – сдюжу….

И словами попадал,

Богу в уши, дальше в душу.

Скорее да

Скорее «нет», чем «да», но всё возможно,

Жизнь многовариантная всегда.

Мы врём порой другим, себе безбожно,

Конечно, врём – признайтесь господа.

По глупости, от хитрости и – Боже!

Порою врём совсем уж просто так.

Враньё зашито в гены нам быть может.

А может, поражает нас, как рак.

Хотите врать, так врите осторожно,

До жути то заразная фигня.

Скорее «да», чем «нет», но всё возможно,

Особенно в конце плохого дня.

Причина

Вот по какой такой причине,

Уже подряд, который год?

Претензий меньше всё к мужчине –

В постель не ссытся, подойдёт.

Тут демография похоже,

Решает многое чего….

Пусть и ни рожи и ни кожи,

Хотя бы яйца у него.

Если не родился

Если не родился, значит, не умрёшь,

Как, без исключенья, остальные.

Вроде и печально, радостное всё ж –

Не поплачут о тебе родные.

Не испортишь, значит, настроение им,

Не напьешься ты, не забалуешь.

Также нет и шансов стать совсем больным,

Но и быть здоровым не рискуешь.

Не решать вопросы типа – быть не быть,

Не курить в затяжку папиросы.

Не страдать, не думать, также не любить,

Не попасть в Гестапо на допросы.

Если не родился, значит, не умрёшь,

Смерть, пока живёшь, не беспокоит.

Встретишь в этой жизни радостное всё ж –

То, что всех твоих страданий стоит.

Сошёл с ума

Я сошёл с ума – какая жалость.

Правда, эта жалость не моя.

Но ума во мне и содержалось,

Чуть побольше, чем на три рубля.

Значит не такая и потеря,

От того, что убыло с меня.

Как с умом все слушали – не веря,

Так не верят до сего и дня.

Потому различья никакого,

Что дурак с умом, что без ума.

Убеждать кого-то бестолково,

Но зато не ждёт уже тюрьма.

Может даже хуже – расстреле,

Заикались часто мне весьма….

Быть с умом, считаясь за Емелю,

Всё обидней, чем быть без ума.

Мой ответ Чемберлену

«Стихи». Дмитрий Московский

«А вот вчера читал стихи -

Всё мощно, эпохально,

И рассужденья глубоки...

Короче - гениально!

Их явно сотворил колосс!

Титан - ничуть не ниже!

Оставьте глупый ваш вопрос -

Свои читал...

А чьи же?!»

***

Далее моя стихотворная рецензия на стих Дмитрия.

Стихи, как в целом – неплохи,

Но буду я суров.

Поскольку знаю, все стихи

С моих черновиков.

Вот это слово – посмотри,

Ты встретишь у меня.

Что родилось меня внутри,

И зрело там три дня.

Я не успел его родить,

Был занят – дом, семья.

И в целом вся сюжета нить,

Признайся ты – моя!

Женщины не

Женщины не мыслят, только замышляют.

Стрелки не рисуют, карты не нужны.

Это лишь мужчины режут и стреляют,

Это для мужчины дротики ценны.

Женщины бывает, если очень надо,

Тоже убивают, да ещё и как.

Только вот обычно  им хватает яда,

Яд, он посильнее, будет, чем кулак.

Не качают бицепс, и не мощны дельты.

Вообще местами мужиков круглей,

Только вот я слышал – их боялись кельты,

В древности же кельтов не было мощней.

Помните вы, кстати, даму – Нефертити,

Так же и Елену, помните – война.

То, что дамы мирны, вы не говорите,

Мужики воюют – только дам вина.

Что-то там замыслят, разведут интриги,

Воевать же будет только мужики.

Правда в результате получают фиги,

А распустят руки, так ушиб щеки.

Что притихла

– Что притихла? Устала?

– Жизнь считаешь не та?

Кто-то твёрже металла,

Кто-то мягче листа.

–  Нет, подумать есть время,

Как цветастее жить.

Как в судьбе теореме,

Лучше цифры сложить.

Чтобы было понятно.

Где, когда и зачем?

Чтоб не горько, а мятно,

Чтобы нежно, как крем.

Потому цэрэушно,

Потихоньку молчу.

Чтобы не было нужно,

Ни к врагу, ни к врачу.

Всё считаю, слагаю,

Как цветастее жить.

Своему попугаю

Запретив говорить.

Просто думы не любят

Никакой суеты.

Возвести как мне в кубе –

Там где я, чтоб и ты?

Колокольный звон

Он безразличен и суров,

Какой-то не такой.

Тебя трясёт же – до основ,

Лишь тронет он рукой.

И ты исходишь от любви,

Он, думаешь – влюблён!

Его же мысли, там, вдали,

И здесь лишь телом он.

Ты слышишь чувства лишь свои,

Что колокольный звон –

Зачем ты требуешь любви,

Когда не любит он.

Кому-то

Мы все, без исключения, кому-то, но нужны.

Осталось лишь узнать – кому нужны мы.

Кому-то мы приходим – на ум, да и во сны,

Кому-то мы до слёз необходимы.

Господь не догадался, раздать всем бирки нам,

Чтоб мы по номера таких искали.

И с ними начинали писать любви роман,

С другими же его не начинали.

Вид перестали делать

Вид перестали делать

Тот, что я нужен вам.

Третью, почти, неделю

Все сообщенья – в спам.

Вам без меня свободней,

Я же – не из родных.

Вроде не в преисподней,

Только для вас – не жив.

Кто первый

Давай сегодня – ни о чём,

Одновременно в нём – о многом,

Что оставляли за порогом

И что не лечится врачом.

Что мы боялись вдруг сказать,

Точнее высказать друг другу

И потому оно – по кругу,

И не даёт ночами спать.

Но не сказал я ничего,

В ответ и ты – лишь промолчала.

И в продолженье ритуала,

Луна светила нам мертво.

И претворился мёртвым кот,

И в кладовой затихли мыши.

В надежде ждали все – услышать,

Того, кто первым и начнёт?

Михал Иваныч

Весь из себя Михал Иваныч,

Устала о таком мечтать.

Сказал – могёт три раза за ночь,

Но оказалось, что пожрать.

Жаль не туда свернуло дышло

Коту под хвост мои мечты.

Вся радость – замуж, что не вышла.

Так умерла бы у плиты.

Столбы

Недалёко тут вроде бы –

Километров семьсот.

Я бы съездил на Родину,

Да боюсь, растрясёт.

Потерял я тропу судьбы,

Не пойму, где родня.

Я на Родину съездил бы,

Но не встретят меня.

Не растут во степи дубы,

Но орлы – по столбам.

Я на Родину съездил бы,

Только нужен ли там?

У нас

На крики ваши – всё не так!

Ответ наш будет краток.

У нас в России не бардак,

У нас такой порядок.

Его поймёт лишь – кто не туп,

Умнее обезьяны.

У вас лежит, недвижим – труп!

У нас всего лишь пьяный.

Сети любви

В любви от нас зависит мало,

Точнее даже ничего.

Ты можешь полюбить нахала,

И даже чёрта самого.

В любви какая-то есть тайна,

И не дано узнать о ней….

Мы все – влюбляемся случайно,

В козлов, баранов и чертей.

Виной тому, такая малость,

Что мельче макова зерна.

Чтоб ни одна не догадалась,

С чего в такого влюблена.