Только я

Уйду — никто и не заметит,

За исключением меня.

Всё тоже будет на планете,

Где ночь наступит после дня.

В черёд закаты и рассветы,

Людей обычная возня.

А что меня на свете нету.

Замечу разве только я.

Молчание

Мне не писать давно пора,

Молчание блюсти.

Такого, скажем так, «добра»,

Полно сейчас в сети.

Совсем нет смысла рифмовать,

Когда таланта нет.

Стихи про Родину, и мать

И целый белый свет.

Не претендуя на печать,

Пыхтеть, как в поле вол.

А если силы нет молчать…

Писать, возможно, «в стол».

Замолили уже

Смертью пусть не изъяты —

Не достал их металл.

Но в святые отряды

Их Господь засчитал.

 

Пусть не свято и жили,

Но в горниле огня.

Эти всем заслужили,

Чтоб служить у меня.

 

Там видней на вершине,

Чем ползком по меже.

Если, где согрешили,

Замолили уже.

Не удаётся

Когда закончится война,

Дома мы вновь отстроим.

Вручат медали, ордена

И прочее героям.

 

Посадим новые сады,

А вдоль дорог посадки.

Сотрём последствия беды,

Как двойки из тетрадки.

 

И расцветёт весною сад,

Пример земного рая.

Что было много лет назад,

Собою прикрывая.

 

Скрывая, закопаем рвы,

Очистим дно колодца…

Но то, что в памяти, увы,

Стереть не удаётся.

Никак по-другому

Без тебя, как без шапки в мороз

Или тонком осеннем пальтишке.

Где не чувствуешь руки и нос,

Словно Кай, как написано в книжке.

А с тобой нараспашку в метель,

И настрой совершенно отличный.

Правда, также на пару недель,

Со свиданья затем на больничный.

Только ты как причина отваг,

Да с тобой не сравниться спиртному.

При тебе по-другому никак,

Не выходит никак по-другому.

ПВО

Их где-то полк, а где-то взвод,

И, как в сказании древнем,

Их плечи держат небосвод,

Не рухнул чтоб на землю.

Их долг, чтоб жили города,

Окопы в час обстрела.

Чтоб никому и никогда,

С небес не прилетело.

Не всё, что сверху от Него,

Есть демоны и черти.

Бойцы с шевроном — ПВО,

Воюют против смерти.

Зимний синдром

Что-то грустно, не спится никак,

Как снежинки всё думы слетают.

Потому на душе и бардак,

Что порядка те думы не знают.

 

То зима, что веселию враг,

Потому не слыхать птицы певчей.

Да сегодня и холодно так…

Вот обнимемся, станет полегче.

Север

На севере совсем немало стран,

Казалось бы, оно одно и тоже.

Но вывод мой о том довольно странн,

Они все на Россию непохожи.

 

Рядочком аккуратные дома,

С дорожками, очищенными к дому.

Посмотришь, та же самая зима,

Но вот морозит как-то по-другому.

 

Играют аккуратно так в снежки,

Ну не дай бог попасть в лицо до крови.

Нет радости чтоб горю вопреки,

Когда в душе рыдая, острословя.

 

К тому же даже дышится не так,

И собеседник вроде как боится.

А значит и не хочется в кабак…

Скучны у собутыльников всё лица.

 

Среди уюта как-то неуют,

Похоже, как районная больница.

Такие в спину ножичком убьют,

И будут потихоньку тем гордится.

Вряд ли

Слог стиха, когда без слёз, пресен,

И читаются они туго.

И хватает без меня песен,

Я пишу, чтоб помянуть друга.

Был таким, что одного хватит,

Этот точно не толкнёт в спину.

Воевал ещё его прадед,

Да и дед давил врага-псину.

Но дороги не равны наши,

По моей, когда идти дольше.

Бой прошёл, но нет со мной Саши.

Он в земле, а не как те в Польше.

Я тащил его что есть силы,

И затягивал бинты туже.

Он шептал: «Мне всё равно вилы,

Брось меня и уходи, друже».

Ветер слёзы на щеках студит,

Стих пишу не для игры в баттле,

Новый друг скорей всего будет …

Но вот точно, чтоб такой вряд ли.

Белая зима

Зря про неё говорят —

Холодно и неуютно.

Ночи длинны все подряд,

Дни коротки обоюдно.

 

Тьма, что не видно и след,

Если бы не было бело…

Будет — вот только обед,

Только моргнул — и стемнело.

 

Всё, как и нужно зимой,

Пусть и расцветки убоги.

Как доберёшься домой,

Если не видно дороги.

 

Пусть в сто одёжек одет,

Всё же поймёшь, почему же.

Если не белый бы цвет,

Было бы точно бы хуже.