Прошла в сантиметре лишь пуля,
От сердца немного правей.
И смерти показана дуля,
Здоровая — русских кровей.
А тут вот как жахнула мина,
На месте же всё у бойца.
Осколки свистели все мимо,
У плеч и у ног, у лица.
Охотятся пули, снаряды,
Их дело — лети и кроши.
Собою ломая преграды,
Добраться хотят до души.
Картина обычного боя,
Где судеб дорожек полно.
И где происходит такое,
Что хлеще чем даже в кино.
С деревьев, тротуаров, крыш и
окон.
Дождю подставил бок
автомобиль,
Вода стекает струйкою, как
локон —
Прозрачная небесная слеза,
Что оживит кустарник и
газоны.
И только недовольна стрекоза,
Глядя на то с балкона
полусонно.
И я её под дождик не гоню,
Ведь под дождём и сам я не
гуляю.
Мне от дождя нет толка,
словно пню…
Я от дождя скорее потеряю.
А в прошлом и свиданья под
дождём,
Ничто не вызывал он, кроме
смеха.
Как помнится — идём, идём,
идём,
И нам, счастливым, дождик не помеха.
Душа скулит, ночами мается,
Но то пустое всё нытьё.
Что в нашей жизни и меняется,
Так это взгляды на неё.
Вроде сон, а может явь,
Разве разберёшь.
Через реку снова вплавь,
Всё под свист, долбёж.
Булькнет пуля чуть правей,
В метрах двух снаряд.
Ближе к смерти тут скорей,
Дальше от наград.
А до берега чуть-чуть,
Проявляю прыть.
Чтобы мне не утонуть,
Чтобы всё ж доплыть.
Чем закончится оно,
В сне иль наяву.
Толи правда толь кино,
Где ещё плыву.
Погибают и свои,
Редкость тут ничья.
Как закончатся бои…
Может высплюсь я.
