Довольно странно

Она к нам к каждому придёт —

Ей так положено.

Будь ты мудрец иль идиот.

Парча, рогожина

Тогда надета на тебе,

Ей то до лампочки.

Она у каждого в судьбе,

Как утром тапочки.

Кого-то сразу, а кого

Ещё помучает.

Поставит цифру в «итого»,

Во всяком случае.

Пряма — чужда ей круть и верть,

Из вальса венского…

Довольно странно: жизнь и смерть —

Всё рода женского.

Телефонный звонок

Телефонный звонок, как окно в тишину,

Даже сердце колотится тише.

Забываю на время тогда про войну,

В телефоне твой голос услышав.

 

Все вопросы твои: «Как у нас, что и как?»

Затеряю в словесных метелях —

Ну зачем тебе знать результаты атак,

Ну зачем разговор о потерях.

 

Потому, потому, всё стараюсь о том,

Что плохое не вечно на свете.

Как с тобой заживём, как построим мы дом,

Где вдвоём, и счастливые дети.

 

Но не может хранить вечно тело броня,

Здесь со смертью довольно серьёзно.

Ты сегодня скажи то, что любишь меня,

Может завтра сказать будет поздно.

А меня

А меня вот увозят от вас,

И покоя вослед пожеланье.

Заурчит холодильник-КАМАЗ,

И чуть-чуть подымит на прощанье.

 

От своих уезжаю к своим,

От друзей боевых я к домашним.

Жаль, приеду я к ним неживым,

А оставшимся в дне во вчерашнем.

 

Только знай, я ценю тебя, друг,

За тебя там замолвлю словечко.

Ты тащил, просто умер я вдруг,

Подвело нас обоих сердечко.

 

Отвоюешь и, знаю, придёшь

Ты к могиле ни разу не броской.

Помню то, что ты куришь, не пьёшь…

Помяни там меня папироской.

Не встретят меня

Жизнь прожил я как смог,

Как сходил за водой.

И ни Дьявол, ни Бог,

Не дружили со мной.

В небесах не парил,

Мял ночами траву.

Вечно рвался из жил,

Их когда-то порву.

Как придёт эпилог,

То поплачет родня.

Но ни Дьявол, ни Бог,

Там не встретят меня.

Тогда

Друг-друга и не знали мы,

Я не спешил к вам на свиданье.

Не нёс цветы среди зимы,

Не мёрз часами в ожидании.

Не прихорашивались вы,

Себя готовя к нашей встрече.

И не наглаживали швы,

И не душили шею, плечи.

И вам не жаль, и мне не жаль,

Что ничего так не сложилось.

И не живёт в душе печаль,

Что быть могло — но не случилось.

Так и текут себе года,

Где наши судьбы параллели…

А вот расстались бы, когда,

Тогда, возможно, и жалели.

Первый поэт

 

Конец января

 

Кто есть я

 

Больная тема

 

Сколько

Забрала его смерть (не спросив),

Вообще не спросивши кого-то.

Он на фото, смотри, как красив,

И красив был не только на фото.

Сколько этих красивых парней,

Там сейчас, где исход «или-или».

Так уйдут, не дожив своих дней…

Не узнав, что они победили.