Градинки в окошко бьют без
промаха,
И блестят дорожки как слюда.
Это просто зацвела черёмуха,
Зазывая цветом холода.
Но зима, да чтобы ты не
делала,
Будет всё не так, как в
октябре.
Пусть ложится белое на белое,
Всё равно растает на заре.
Написал я как смог
Что ж читатель – глумись.
Знаю путаный слог,
Но такая и жизнь.
Александр Сидоровнин
Градинки в окошко бьют без
промаха,
И блестят дорожки как слюда.
Это просто зацвела черёмуха,
Зазывая цветом холода.
Но зима, да чтобы ты не
делала,
Будет всё не так, как в
октябре.
Пусть ложится белое на белое,
Всё равно растает на заре.
Одинаково и разно,
Мы живём в одной стране,
Кто ругнётся в лифте грязно.
Кто-то гибнет на «нуле».
Кто примеривает бусы,
Кто-то с блёстками пиджак.
Ну а где-то чукчи, русы.
Умираю только так.
Кто-то пьёт, насколько
хватит,
Чтобы быть навеселе.
И за это кто-то платит…
Жизнью платит на «нуле».
Стабильны признаки обратные,
Ты в корень зри.
Снаружи могут быть опрятные,
Грязны внутри.
Так и должно, иначе как оно,
Да и никак.
Не веришь, так спроси у
дьякона,
В ответ: «Так. Так».
Не удалось оно заранее,
Рвалась всё нить.
Поскольку завтра — день покаяния…
Пора грешить.
Все в Пасху кажутся добры,
А что быть злым, коль
праздник это.
Где элемент чуть-чуть игры,
Но всё серьезно вообще-то.
Раз говорят: «Христос Воскрес»,
То и жива надежда наша.
Мы знаем: оживает лес,
После пожарного шабаша.
И следом тянемся к тому,
Надежда наша не тончает.
Какой-то свет хоть режет тьму,
Народ, что верой величает.
Все дарят яйца, куличи,
Суть во-внимании, не в весе.
Пусть праздник, только не
кричи,
Тихонечко: «Христос Воскресе!»
Перебивая серый цвет Луны,
Мигание в окошке светофора.
Всё думаешь, а как там
пацаны,
Что если и вернутся, то
нескоро.
Вот кругом на стекле
зазеленел,
Зелёный цвет ровняется — надежда.
Но следом — жёлтый, видимо,
обстрел,
Ну хоть бы не прямое, где-то
между.
Бессонница шныряет по пятам,
Вдруг светофор окно осветит
красным.
Ты, понимая то, что гибнут
там,
Надеешься — их жертвы не напрасны.
И с этою надеждою не спишь,
И не цепочка в голове
баранья.
И в целом из всех мыслей только
лишь.
Вернитесь все — скорей, как пожеланье.
А боевые дни жестоки,
Уж если так начистоту.
Боец, лежащий в поле, в шоке,
Чей взгляд цеплялся за
звезду.
К нему же шли, дай бог не
поздно,
Найти его быстрей во мгле.
Их не цеплялся взгляд за
звёзды,
А просто шарил по земле.
Нам небо кажется богаче,
У жизни-смерти посреди.
Но не до звёзд, когда задача,
Найти быстрее и спасти.