Восхищенье и страх,
Где ты встретишь такое
сплетенье.
Здесь в горах, здесь в горах.
Где твой пафос становится
тенью.
Ты не знал — здесь поймёшь,
Что ты стоишь и стоишь ли
что-то.
Не проходит мухлёж,
Не прикроет твой страх и острота.
Даже если наверх,
Ты добрался до самой вершины.
Неестественен смех,
Но зато натуральны морщины.
И в горах не соврёшь,
А все люди как окна прозрачны.
Плох ты или хорош,
Здесь решается лишь однозначно.
Осень — неспешное время,
Дождик размерно стучит.
Птицы — певучее племя,
Большею частью молчит.
Рай для певцов, музыкантов,
Нет конкурентов у них.
Время творить для талантов,
С ними и для остальных.
Что не сходилось, то значит,
И не сойдётся никак.
Осень, то время, где плачут,
Чаще порой просто так.
Не спрашивай меня — За что?
Всё знаешь сам.
Да за Донбасс, что в решето,
За Божий храм.
За школу и за детский сад,
За кровь детей.
Знамён со свастикой парад,
За крики — Бей!
Топчи и режь всех москалей!
На дыбу их!
За то — ушли что из людей,
Как таковых.
За Пушкина и за других,
Таких как он.
За всех поруганных святых,
И за ОМОН.
Нет за тобою добрых дел —
Лишь след беды...
За то, что думал и хотел,
И делал ты.
Здесь страшен день, и чуть спокойней ночь,
Но только чуть спокойней
ночи.
И вряд ли кто способен и
помочь…
Здесь нет спасителей короче.
***
Как котята, брошенные тут,
Мать которых сбила грузовая.
Но надежда — русские придут,
Всё живёт. Живёт не умирая.
Путь она слабее каждый день,
На просвет прозрачна,
невесома.
Сохнет, уменьшаясь как
шагрень,
Ростом став уже поменьше
гнома.
Будет день, с улыбкой на
лице,
Тот, который был без страха
прожит.
Будет, будет хорошо в конце …
А иначе просто быть не может.
