Написал я как смог Александр Сидоровнин
Что ж читатель – глумись.
Знаю путаный слог,
Но такая и жизнь.
15 авг. 2024 г.
Но также
Что при Луне, что в дни безлунья,
Что в дни, где в тучах
небосклон.
Есть, подхватившие безумье,
И это кто сейчас влюблён.
Они не слушают советов,
У них цветные только сны.
И на вопросы нет ответов,
А почему же влюблены.
Любовь такая вот зараза,
Бардак, где был вчера уют.
Всегда влюбляются все сразу,
Но также и перестают.
Только имя
Намалевал нацистский крест,
Конец один — верёвка, пуля.
Нас в сорок первом не
согнули,
Не выдал Бог, свинья не
съест.
Всё будет так, как в прошлый
раз,
И ровно с тем же результатом,
И Бог опять не выдаст нас,
И будет так, как в сорок
пятом.
Ты пусть по-русски говоришь,
Но русским был, когда в
пелёнке…
Осталось имя, имя лишь,
Что в прочерк впишут в
похоронке.
13 авг. 2024 г.
О том же
Как ты ушёл и дом уже не тот,
То двери заскрипят, то
створки окон.
Как-будто говорят, что — он
придёт,
Целёхонький, живой и синеокий.
И лампочка нет-нет глядишь
моргнёт,
И снова жёлтым светом
загорится.
Как-будто намекает — он придёт,
Со смертью, если что,
договорится.
Тарелки, чашки, тоже всё динь-динь,
Но если я прислушаюсь — о чём
же:
Про возвращенье, глаз любимых
синь,
А значит, как всё прочее, о
том же.
В своих руках
Ты верил в предсказания
недавно,
Сейчас же не до карт не до
бесед.
Судьба злодейка в целом
своенравна,
Здесь на неё совсем управы
нет.
По чуйке ты ныряешь вправо,
влево,
Ни как в кино, скорее кое-как.
Врагу плевать ты Водолей иль
Дева,
И смерти наплевать на Зодиак.
Где стаи пуль летят вдоль,
поперечно,
То тут, то там — бум-бум или бабах.
В конце концов научишься
конечно,
Держать судьбу всегда в своих руках.
12 авг. 2024 г.
Вот кем
Был не любовником, не мужем.
А кем? Я так и не пойму.
Но прижималась туже, туже,
Сама я к телу твоему.
И ты совсем не отстранялся —
Любовь то было или что?
Смотрел, как будто извинялся,
Пусть даже мне подав пальто.
И без скандала расставанье—
Тебе на север. Мне на юг.
Пусть, между нами,
расстоянья.
Но память всколыхнётся вдруг.
Всё до сих пор покрыто мглою
—
И беспросветна эта мгла.
Тебе была я не женою.
А кем? Я так не поняла.
Зато
Здесь не отдых на море,
От огня ты получишь загар.
Если выживешь, вскоре,
Станешь жилист, силён и поджар.
Ноги будут не в сланцах,
Потому что ни разу не пляж.
Здесь нет музыки, танцев,
У девчат на плечах камуфляж.
Здесь лишь шаг до погоста,
Тут стушуется и Бельмондо.
Здесь, конечно, непросто,
Но мужчиной ты станешь, зато.
Этот город
Враг и злой, и матёрый,
Но порвёт, и немало, здесь
жил.
Он, об город — который,
Не такое ещё пережил.
Здесь фашистская свора,
В прошлом веке сломала
хребет.
Этот город — который,
Крепче даже чем бронежилет.
Вроде время другое,
Но выходит всё тоже и так.
Выгибаясь дугою,
На плече носит крест этот
враг.
Он опять взбеленился,
Но броня наша также тверда.
Только век изменился…
Но закончится всё, как тогда.
И снова снится
И снова снится — деревня, лето,
Побита крыша, скривились
ставни.
А мне здесь лучше, чем даже
где-то,
Здесь и грустнее, но и
забавней.
Здесь было детство, и юность
следом,
И были сказки, и были страхи.
И восхищался героем дедом,
Что среди ночи во двор в
рубахе.
А я и в латах тогда боялся,
До леса метров всего-то сотня.
Затем, с годами, мужал,
менялся,
Как вспоминаю смешно сегодня.
Такой же мальчик, сейчас
наверно,
Без мамы с папой с крыльца ни
шагу.
Затем металлом покроет нервы,
И он проявит в бою отвагу.