Не настроение

Бывает настроение такое,

Что мы — не настроением зовём.

Когда в душе течёт печаль рекою,

И кажется, что гложется червём.

И в день такой и места нет веселью,

Имеет даже клоун глупый вид.

Какой тут смех, когда в душе метелью,

Одна печаль с тобою говорит.

И красок мир, как выцветшая рама,

А вид такой, хоть прячь под паранджу.

Всё говоришь без экивоков прямо,

Словами, что я здесь не напишу.

А помнишь ли ты?

Живём мы всё помня, всё помня,

Как будто то было вчера.

При взрыве летящие комья,

А с ними металл недобра.

 

Здесь так — кто к победе, кто к Богу,

И разница так велика.

Без всяких так сборов в дорогу,

С собой не беря вещмешка.

 

Живём мы, их помня и помня,

Что Родине стали как щит.

И пусть будет жарко как в домне,

Та память о них не сгорит.

 

Вот крест под берёзою или

Звезда на граните плиты.

Мы помним. Мы их не забыли…

Скажи мне, а помнишь ли ты?

На перекрёстке

По вашим взглядом как под солнцем,

Где и светило и пекло.

Я был вспотевшим марафонцем,

Пусть видел вас через стекло.

 

Стоял автобус лишь минуту,

На вас смотрел, смотрел, смотрел.

Возможно, вы жена кому-то,

Но ангел продолжал обстрел.

 

Глаз светофора стал зелёным,

Автобус поднял якоря.

Я уезжал от вас влюблённым,

И нерешительность коря.

 

С тех пор находитесь вы в прошлом,

Оставшись чей-то там женой.

Да в этом мире суматошном,

Не там выходим мы порой.

 

И было грустно почему-то,

Что в целом вышла ерунда.

Но оказалось та минута,

Мне будет помниться года.

Минус пять

Сегодня жаркий день и я не о погоде,

Сегодня так печёт, что прошибает пот.

И можно так сказать, что жив сегодня вроде,

Но чувствую себя совсем наоборот.

Сегодня жарко так, как на приморском пляже,

А кто-то бы сказал — в июле на пляжу.

Скорее, как в аду, да и пожарче даже,

А мёртв я или жив, я точно не скажу.

Сегодня жаркий день — десятая атака,

И даже автомат уже устал стрелять.

Мне кажется вот-вот, но всё же жив, однако…

Сегодня жаркий день, хотя и минус пять.

Давно полночи

Давно полночи. Всё не спишь,

Подобно тем же совам.

И думаешь не про Париж,

Про лес, что под Тамбовом.

 

Про тень что уголь под сосной,

В которой вся прохлада.

Про путь меж сосен непрямой,

А прямо и не надо.

 

Готов часами здесь ходить,

Под ветки нагибаясь.

И смыслы жизни находить,

В хождении стараясь.

 

И на остатки уповать —

Пошли года десерты.

Когда-то здесь гуляла мать…

Здесь за неё теперь ты.

 

Вот пересёк тропинку ёж,

Подёргав носом няшно.

И ты себе всё время врёшь,

Что умереть нестрашно.

 

Давно полночи. Всё не спишь,

И не звонишь знакомым.

И думаешь не про Париж…

Про лес, что под Тамбовом. 

Так зачем же ты здесь

В чём же твой интерес,

Понимаю совсем не в рублях.

Пули на перерез,

И осколки всё воздух шлифует.

Там же нет ничего,

Кроме смерти что ходит в полях,

Там же нет никого,

Кто погибнуть в полях не рискует.

 

Направление Вест,

А иного в бою не дано,

Там воронки в окрест,

И опасна любая дорога.

Так зачем всё же здесь,

Где страшнее чем ужас в кино.

Может только затем…

Что здесь кажется ближе до Бога.

Когда придёт

Когда придёт ты не узнаешь.

Ты звонишь, может быть, читаешь…

Не просто так придёт.

 

— Ну как живёшь? Он спросит сухо.

И голос будет резать ухо.

И бить как пулемёт.

 

Ты будешь путаться в ответе,

Тому, ему что нет на свете.

Ведь он погиб тогда.

 

А он стоять, всего лишь в шаге,

В одежде той же — цвета хаки…

Что не менял года.

 

Тебя пронзит как будто холод.

Ты стар уже, а он всё молод

И даже не седой.

 

Да он погиб, а ты остался,

Но он навряд ли поменялся,

Своей судьбой с тобой.

 

Он выбрал сам судьбу такую,

Кричал, он помнишь — Атакую!

А ты поберегись.

 

На всё про всё секунды были,

И в грудь его осколки били…

Ты на земле. Он ввысь.

Было неплохо

Молодость это время для клятв — навеки,

Время для исполненья как капель в море.

Нет ещё ресторанов лишь дискотеки,

Мелки ещё поступки и даже горе.

 

Девушки так наивны, и ты не лучше,

Кто-то всегда кого-то тогда обманет.

Время, где выживают Макдаки Скруджи,

С ними не познакомишься — каждый занят.

 

С кем поделить судьбину, не выбрать шапку,

В жизни, как и в погоде не лишь морозы.

Надо тогда такого, чтоб взял в охапку,

Если глаза твои наполняют слёзы.

 

Да и тебе неплохо иметь такую,

Если иначе, жизнь пролетит бескрыло.

Чтобы писала в письмах тебе — тоскую.

И о тоске обязательно правдой было.

 

Возраст не наказанье, скорей награда,

Тут уже не проходят подарки, басни.

Кстати, и самому поберечься надо —

Дама же чем взрослее, тем и опасней.

Так просто это не проходит

Так просто это не проходит,

А вечно в памяти горит.

Когда твой друг навек уходит

И напоследок говорит.

 

Чтоб позаботился о сыне,

О маме, дочери, жене.

И цвет лица по цвету синий,

От пуль щербинки на стене.

 

И ничего ты не исправишь,

Грудь не подставишь за него.

Ему и жить-то до угла лишь,

А за углом тем ничего.

 

Так без конца и без начала,

Почти как вечная любовь.

Ты вечно видишь, как стекала,

По рукаву темнея кровь.

Остаётся

Мы все иллюзией полны,

А потому и человеки.

В гаданье верим и во сны,

А также в банковские чеки.

 

В любовь, который вроде нет,

Но всё равно в неё мы верим.

Что слово оставляет след,

В возможность возместить потери.

 

Во много всякого всего,

Над чем Господь, смотря смеётся.

Пусть верят. Им же ничего,

Как кроме верить остаётся.