Посидели, разошлись —
В смысле перепили.
Пить не можешь не берись,
Больше трёх промилле.
В том углу ругают власть,
О Высоцком в нашем.
Нагулялись значит всласть,
И мозги все в кашу.
Утром встанешь — и дай Бог,
Сможешь двинуть бровью.
Вспомнишь разве что пролог,
В смысле — за здоровье.
Результат — заплывший глаз,
Перегар от водки.
Так выходит каждый раз…
На культурной сходке.
Сильно старость похожа на осень —
А какою ей старости быть.
Пить, гулять окончательно
бросил,
И готовлюсь по сроку остыть.
И не очень-то хочется — надо,
Ведь не вечно топтать белый
свет.
В юность часто пугала ограда,
За которой и жизни-то нет.
Понимается грусть невозврата,
Не один из друзей уходил.
И уже не пугает ограда,
Так что между живых и могил.
Никакие полумеры,
Не помогут тут никак.
Всех отправить до Бандеры,
А иначе будет мрак.
Там уже настолько стало,
Пусто в этих головах.
Где душа — кусок металла,
А из чувств лишь злоба,
страх.
Пребывают словно в комах,
Мозг — тот с каждым днём
твердей…
Поколенье насекомых,
Так похожих на людей.
Эти жгли как раз Одессу,
Трупы фоткали смеясь.
Их раз в сто святее бесы,
То не люди… просто грязь.
Как говорится — все здесь под ружьём,
Хотя могли не здесь все быть
казалось.
И потому так быстро и живём,
Чтоб времени для смерти не
осталось.
И для того всё делаем бегом, —
Бегом в атаку, в дальние
походы.
И в спешке мнём цветы мы
сапогом,
Тем продлевая дни свои, и
годы.
Закончится и некуда спешить,
Пусть ночь, всё приготовлено
к ночлегу.
Останется во сне жалеть и
выть…
По, что в бою, помятому побегу.
Думай головой, делая руками,
Понимая действия финал.
Если ты метнёшь в человека
камень,
Там неважно — мимо, иль
попал.
Ведь, по сути, то всё одно и
тоже,
Значит одинаков результат.
Будет и ответ — ты получишь в
рожу,
И тому совсем не будешь рад.
Какова цена, такова оплата
Наших и намерений, и дел,
Иногда бывает и без результата,
Ясно и понятно, что хотел.
Цепляюсь я, но вниз сползаю с крыши,
Так чувствуют, что мало
протяну.
Всё решено со мной — давно и
свыше,
Где сказано — пора ему ко
дну.
Но только вот не нужно
собираться,
Останки все мои уже не я.
Не тело — отпечаток у
матраца,
И запахи чужие у белья.
Ненужно обсуждать мой буйный
норов,
И рассуждать — взрывался, как
тротил.
Всех остальных не нужно
разговоров….
Покойник это очень не любил.
Нет на войне совсем полутонов,
А чёрно-белый перемешан с
красным.
Но смерти не бывает здесь
напрасной,
И смысл другой у фразы — будь
здоров.
Да — будь здоров, пусть мимо
пронесёт,
Все пули и снаряды и осколки.
Пусть до костей труп
обглодают волки,
Всех тех других, кто не с
тобой идёт.
Чтоб не было ни радиопомех,
И о тебе (что в похоронке)
строчек…
Победа не заслуга одиночек,
Она всё время делится на всех.
Да что там не убит, и ранен
не был,
Не стала чтобы каменной душа.
Чтоб переполнен чувствами — дрожа,
Весь выпустил рожок последний
в небо.
О любви нет и смысла слагать,
Не любившим ни разу.
Не познал если ту благодать,
Будет блеск как от страза.
Толку мало в словах красоте,
Что в размере, что в стиле.
И в такое поверят лишь те,
Кто ни раз не любили.
Воскресенье вербное
Волга, Русь.
Праздник — дело верное,
Я напьюсь.
Все бокалы полные,
Два по сто.
Утром и не вспомню я
Пил за что.
Вот судьба упрямая
Всё в беду.
Поклонюсь у храма я
И пойду.
