В начале мая

Восьмое мая — завтра будет снег,

Снег на душе, с мурашками по телу.

От мыслей, как советский человек,

Спасти планету смог, когда горела.

И сам он в этом пламени горел,

Терпел все эти боли неземные.

Мир на него с надеждою смотрел,

Двадцатый век, в года сороковые.

Погибнуть были шансы близки к сто,

Но шли — себя в атаку поднимая.

Не вытрясти из памяти всё то…

И снег идёт в душе с начала мая.

От тебя

Границей темноты и света,

Считаем мы обычно тень.

И мы правы примерно где-то,

Но объяснять всё это лень.

 

Всё это крайность, в середине,

Всегда стоит обычно суть.

Когда поймёшь тебе отныне,

Уже скорее не уснуть.

 

Но только люди так похожи,

Похожесть очень не любя.

И рай, и ад — одно и тоже,

Тут всё зависит от тебя.

Небо

Когда ты вышел из запоя,

То видишь — мир совсем другой.

Какое небо голубое,

Висит как штора над тобой.

И ты уже не помнишь Васю,

С которым все три дня бухал.

Где водка, спирт, затем пивасик.

Ты пил и пил — не просыхал.

Но всё шло в солнечной системе,

Как должно, а не по пивным…

Ты пил, а небо в это время,

Всё оставалось голубым.

Когда периодами квасим,

Мы до последнего рубля.

То небу наплевать на Васю,

А вместе с Васей на тебя.

И снова

Сосульки с крыш, как гроздья всё висят,

Деревья спят под белым одеялом.

Мне стукнуло уже за шестьдесят,

А значит дело только лишь за малым —

 

К весне ещё немного постареть,

И верить, что в конце концов дождусь я.

И год ещё по наслаждаюсь Русью.

Полезет в рот вино ещё и снедь.

 

А там глядишь и лето проживу,

За летом же до осени полшага.

А может не подписана бумага.

До декабря глядишь и не умру.

 

И снова с крыш сосулек виноград,

И снова все деревья в чём-то белом.

И снова пережить я зиму рад,

Готовый для весны душой и телом.

Не предать

И жизнь ни в чём невиновата,

И смерть отнюдь не благодать.

Но если всё, но есть граната…

Жену и сына не предать.

 

Ты окружён, что остаётся,

Когда своих уже не ждать.

Отдать, что только раз даётся,

Отца и маму не предать.

 

Теперь уже не быть морщинам,

Когда погибнешь в двадцать пять.

Остаться с Родиной единым

И даже мёртвым не предать.

Живой

 

Здесь

 

Пульс

 

Результат

Запах крови, запах пота,

Запах пороха вокруг.

А война почти работа,

Пропадёшь коль криворук.

 

И окопы вроде свалки,

От настеленных дерюг.

Ты не с запахом фиалки,

Вряд ли с ландышем твой друг.

 

Не убит, убьёшь кого-то.

Сутки жив, тому и рад.

Каждый день редеет рота…

Смерть здесь — это результат.

Здесь