Размерность

 

Встреча

Живой (переделанный вариант)

За тебя моя битва,

Где иконы стеной.

Об одном лишь молитва –

Чтоб остался живой.

Чтобы только вернулся,

Чтобы обнял меня,

Как всегда усмехнулся,

По лицу проводя.

И сказал, как обычно,

– Свой секрет не таи.

Почему так клубнично,

Пахнут губы твои?

Волос твой почему же,

Нежен словно шелка?

Согревала и в стужу,

Пусть была далека.

Всё об этом мечтаю,

У икон, что стеной...

Я молитву читаю, –

Чтоб остался живой.

Города

Не понять — по деревням,

Почему нежилось.

В мире тихом и древнем,

Нам прекрасно спалось.

 

Все знакомы в округе,

От людей до скота.

Что в Москве, что в Калуге

Маета ещё та.

 

Лет так взять девяносто

И откинуть назад…

Города это просто

Обустроенный ад.

Мало кто

 

Чудачка

Сказала — быть вместе до гроба,

И может быть даже затем.

Но верил я в то не особо,

Точнее не верил совсем.

 

Мы выпили много с тобою,

А пьяный язык — помело.

Была ты ещё молодою,

В тебе ещё было тепло.

 

А я уже тёртый калачик,

Больниц посетитель, аптек.

И видел так много чудачек,

Любовь обещавших на век.

Напарник

 

Фото

Хотели поснимать, но плёнку зажевало,

Я думал — ну и что, а может был неправ.

Нас даже и живых так вспоминают мало,

А плёнки эти все засунут в дальний шкаф.

 

А может быть сожгут, освободив квартиру,

Ведь начиная жизнь избавься от старья.

Мы проживаем жизнь, кто ярко, а кто сиро,

И кто по ней бегом, а кто-то семеня.

 

 

Ты жил и не тужил с такими вот полами.

Уйдёшь, а молодёжь положит здесь паркет.

И что переживать — не сфоткались мы с вами.

Наступит время нас как не было и нет.

Стихи ни о чём

Стихи ни о чём — любовный опять треугольник,

А в смыслы вдаваясь, заметят — написано скверно.

Пишу, как умею, и знаю, что даже покойник…

Читая меня в гробу, заскучает наверно.

 

А тем, что кропаю, скорее и сам недоволен,

Стараюсь, слагаю — выходит не то, что задумал.

И сам не любовник, ни разу не Крез и не воин.

Одна лишь надежда, тихонько из мира уйду мол.

 

Глядишь через год, никто про меня и не вспомнит,

И строчки мои, все опустятся в глубь Интернета.

Никем не любим, не читаем, и даже непонят,

Когда здесь был, а сегодня уже просто нету.

Обрыв

Там в зеркало смотреть не принято наверно,

Похоже даже души их мертвы.

Прошли те времена — Бальзака и Жюль Верна,

Мгновенье до разрыва тетивы.

 

Когда-то, может быть, всё было и красиво,

Но где-то там под этой красотой.

Порочная была та западная дива,

Выделывалась только лишь святой.

 

И до обрыва им осталось так немного,

И на восходе виден их конец.

Как грустно мне смотреть — вытряхивают Бога,

На Западе из храмов и сердец.