Простоишь всю жизнь ты у обочины
Фонарём с плафоном, что разбит.
Радости твои давно просрочены,
А у бед ещё приличный вид.
И тебе не пашется, не сеется,
Потому и урожай не ждёшь.
И всё время лечится, болеется,
Даже летом прошибает дрожь.
Жизнь так и закончишь у обочины,
Ни на грамм свой не поправишь вид.
Сколько их стоит вон – раскурочены,
Фонарей с плафоном, что разбит.