Бывают такие ночи

Бывают такие ночи,

Клокочущие от боли.

Когда не до сна короче,

И ты примеряешь роли.

Того кто сегодня умер,

А был он здоров зараза –

Его переехал бумер,

От этого умер сразу.

Даже спасать не пытались,

Понятно же – бесполезно.

И дальше машины мчались,

Кэмэ прибавляя резво.

А ты проходил и видел,

Асфальт, что окрашен кровью.

Убитый в разбитом виде

Сегодня у изголовья

Кровати твоей. И стонет.

Стон – это нить между вами,

Затем обоих хоронят….

Вы часто кричите ночами?

Бывают такие ночи….

Зачем

Давно хотел написать это сообщение, но как-то не складывалось. Если честно, ежедневно возникало желание закрыть блог. Бессмысленно делать то (писать стихи), если это ни кому не интересно, возможно я не умею хорошо писать, чтобы заинтересовать читателей. От подобного шага меня удерживают всего несколько человек, которые с постоянством читают то, что я пишу и моя писанина находит отклик. Это Дедушка Крылов (Саратовская область), Dodo (Париж), Ирина Корсун (Краснодар), Сергей (Москва) и almast (Миргород. Украина). Вот пару дней, начал заходить и читать меня неизвестный из Тюмени, надеюсь, он у меня задержится. Только благодаря им блог ещё не закрыт. Сотня подписчиков с блогер и более пятисот с Google + - это пустышки. В Google + ставят плючики, которые ничего не значат, типа видел и прошёл мимо. Они если и прочли, то не больше одной страницы, так сказать формальные подписчики. Прочли и пропали, оставив о себе след в виде подписки. А собственно зачем?

Носки

Человек для себя тоже, что образок,

Что в окладе мазков золотых.

Для него даже запах соседских носок,

В десять раз неприятней своих.

Зачем

Дни катились дорогой не тряской,

Собираясь в любовный роман.

Был окутан безумною лаской,

Словно лес, погруженный в туман.

Но со временем стало светлее,

Уходил с каждым шагом дурман.

Ты, о ласке своей сожалея,

На эссе разбивала роман.

Всё короче его эпизоды.

Вот страница, где только строка.

Затянуло туман в дымоходы.

А затем, только слово «Пока!»

Мы расстались спокойно и мило.

Ты гуляешь с другим под луной.

Ах, зачем?

Ах, зачем это было!

Ах, зачем это было со мной!

Понедельник

Собравши сил и поднатужась.

Встаю, не выходной уже.

И понедельник сеет ужас,

В моей измученной душе.

След в след рабочие недели,

Где вместо дома кабинет.

И нет находок лишь потери –

Пять дней, в которых жизни нет.

Чаша

Она была, была как песня

И вдруг настала тишина.

Она ушла и хоть ты тресни,

Не запоёт уже она.

Любовь лежит разбитой чашей

Огня былого, не храня.

Любовь была когда-то «нашей»,

Но вот осталась у меня.

Всё в чёрный цвет былое крашу,

Чтоб не жалеть о нём. Увы

Конечно, можно склеить чашу,

Но будут кожу резать швы.

Шутка

Всех недостатков у меня не счесть,

Их как травинок целые поля.

А потому принять таким как есть,

Пожалуй, сможет только лишь земля.

Устал

Устал от жизни – на слово поверьте,

Устал от этой вечной суеты.

И с вожделеньем жду прихода смерти,

Как бредят валерьянкою коты.

Мой разум всё, что пройдено итожит,

Что сделано обратно не вернуть.

И лишь одно, одно мне сердце гложет.

Что некому продолжить будет путь.

Оле С.

По воскресеньям ставишь богу свечку,

Законов соблюденья образец.

Однажды кто-то вылетит на встречку

И правил соблюдению конец.

Но, слава богу, спас тебя отбойник,

И не пришлось дорогу отмывать.        

Как говорил когда-то дед покойник,

В России безопасна лишь кровать.

Но жизнь никто не проживает лёжа

И не пройти, минуя сеть дорог.

Не спорю я, помог, возможно, боже,

Я сделал тоже б, если только мог.

Чертёж

Как много надо бы успеть,

Ведь жизнь без дел всего чертёж.

То, что ты можешь умереть,

Ещё не значит, что живёшь.