Хана

А я грубил, был не согласен,

Но как стена

Стояла на своём, был ясен

Исход – хана.

Всем отношениям, а впрочем

Да и любви.

А я любил, любил же очень,

Не оторви.

И тем меня, как надломили

И всё… хана…

Ты не ищи в крови промилле,

Душа пьяна.

Не может быть наоборот

мысль конечно не новая, но ничего нового в голову не приходит.

Не может быть наоборот,

По-другому не бывает.

Кто любит своё отдает,

А не твоё отбирает.

Ночные стихи

Пусть выходит порою и криво,

Я поправлю стихи поутру.

По ночам, их на грани надрыва

Всё пишу, словно скоро умру.

Но надрыв тот совсем не нарочит

И не вызван он бденьем ночным.

То стихами душа кровоточит,

Изнывая под сердцем больным.

Жизнь и смерть для меня чёт и нечет,

Словно в гроб мне ложиться в кровать.

И стихи мои, раны не лечат,

А напротив, не дают заживать.

Сменный караул

Но ты же знаешь не друг мне Бог,

В том не упрям я, свернул бы дышло.

Был мир бы добрым, я верить смог,

Но на поверку, увы, не вышло.

Как ни у Бога, ни у меня

И все старанья совсем пустое.

Добро и вера – они фигня,

И несбыточны и наносное.

Люби такого, как есть меня,

Ходи ты в церкви, я не мешаю.

Живём мы, оба, тебя храня

И в карауле всегда сменяя.

Прочти

Отзыв на комментарий, написанный мне  поэтессой Анной Рубиновской:

«На удивление - талантливо и умнО пишете!

А вот читать Ваши комменты - изрядно покоробило.....

В человеке много понамешано... Жаль, что в Вас от нечистого больше, чем от Бога!»

Естественно, в стихе, под «дорогая» имеется ввиду не она.

Сашенька, ну Сашенька терпи.

И терпеть не так уж и осталось,

Жить тебе всего такая малость,

Что легко поместиться в горсти.

О тебе писали – Бог и Дьявол,

Просто вперемежку то и то.

Ты носил же чёрное пальто,

Им обоим подражая в малом.

Потому клянут тебя везде,

Ты всегда ни с теми и не с теми,

Ты же был всё время не в системе,

Ты же был всегда на высоте.

Скоро предстоит тебе упасть,

Вечно те полёты же не длятся,

Сашенька, так нечего бояться.

Даже если смерть разинет пасть.

Дорогая это стих прочти,

Ничего от жизни не осталось,

И под утро от того рыгалось,

Понимал, что мёртв как год почти.

Поздновато

К старости приходит осознание,

Ну, когда мы не деревья, пни.

Женщины – прекрасные создания,

Но весьма опасные они.

Метр

это реинкарнация старого стиха, в новом виде, в прежней редакции есть где-то на блоге.

И на вопрос: Как жить? Тут каждый мэтр,

К другим с советами всё время лезем.

Но самомненье – член размером в метр,

Он так красив, но в целом бесполезен.

Пузыри

Мы снова поругались в пух и в прах,

Вот хорошо не бьёшь в сердцах посуду.

Кричим друг другу: «Я тебя забуду!

Мне не пиши о чувствах и делах».

Казалось всё окончено – решили,

А у любви совсем другое мненье –

Кричите оба хоть до посиненья,

Быть вам вместе – вместе вы грешили.

Неделю ходим словно пузыри,

Но пузырям-то свойственно сдуваться.

Мы взрослые, давно нам не по двадцать,

Но нет, тоскуем оба до зари.

И вот когда терпеть, и силы нет,

Я первым, разговоры начиная.

Пишу: Ты как? Ты как там дорогая?

Жду сутки с нетерпением ответ.

Сидение за счастьем

И с рожденья криво всё катилось,

Аж скрипела у судьбины ось.

Счастья так хотел – не получилось,

Жить без бед – увы, не удалось.

Но зато я крепок, как порода,

Можно об меня точить и нож.

Счастья ждать – да есть такая мода

У людей, сидишь себе и ждёшь.

На меня полсвета ополчилось,

Всё шманают даже до белья.

У меня вот счастья не случилось

И с бедой не разминулся я.

Будет счастье, – да какие годы,

Мне сейчас всего за пятьдесят.

Правда, по отстал уже от моды,

Понял, что за счастьем не сидят.

Я пред Вами

Я пред Вами в неоплатном долгу,

И пред Вам встать готов на колени.

Не единою я буквой не лгу,

И готов целовать даже тени.

Что от Вас вместе с Вами идут,

И дрожат на неровной дороге.

Но не нужен Вам такой баламут,

И стою у любви на пороге.

Так бывает – безответна любовь,

На земле всё придумали боги.

Обращаюсь, ежедневно, к ним вновь,

Но они здесь бессильны в итоге.