Как скотина пьян, смотри я –
Хуже, разве что в гробу.
Алкоголь – анестезия,
Оперирую судьбу.11 мая 2014 г.
9 мая 2014 г.
Поколение 60-х
Из поколенья, что просрали,
Страну с названьем СССР,
Отцы и деды умирали,
В войне не зная полумер.
Мы оказались чистоплюи,
Что, не поняв идей и вер.
Глотали белые пилюли,
Нам приготовленных химер.
Красиво, только вот детали,
В них говорится обо всём.
Отцы и деды умирали,
А мы – нас, чёрт возьми, живём.
Но кто уже не знаем сами –
Чужие, ближе нам родных.
Сидим на кухне вечерами
И распиваем на троих.7 мая 2014 г.
Сосед
С чего опять?
– Вопросами не мучай,
Сосед всегда ответит на арго.
Попросит сто и сверх – на всякий случай,
А случай ежедневно у него.
Он пьёт запойно, так сказать искусно
И понимаю, пьет он неспроста.
Я тоже пью, когда совсем мне грустно,
Но не беру на грудь я больше ста.
(А он берет за раз по граммов двести,
И повторяет столько пару раз.
Тут вверх ползёт его понятье чести,
И рвется в бой он с криком – кто на нас.)
И потому меня не отпускает,
Ну а сосед – напьётся и поёт.
Хотя бы пьяный горя он не знает,
А вот меня оно гляжу, добьёт.
И вид такой – как выжил в катаклизме,
А вот сосед не думает хиреть.
Чтоб осознать мне ценность это жизни,
Сначала видно нужно умереть.
В скобках четверостишие, выпавшее из нити
повествования, но пусть будет, может ещё и вплетётся, а так потеряется. Лучше при чтении его пропускать, не порвется нить повествования.
6 мая 2014 г.
Невдомёк
В
реберной клетке сердце как птица,
Сильно
так бьётся, что-то случится.
Что-то
такое, страшное очень,
Сердце
о прутья бьёт со всей мочи.
Спросишь
– не скажет, сердце безмолвно,
Только
по венам кровушки волны.
Что
происходит мне невдомёк….
С
хрустом меж рёбер входит клинок.
3 мая 2014 г.
В Доме Профсоюзов погиб Одесский поэт!!!
Одесский поэт Вадим
Негатуров, пострадавший в ходе штурма и поджога Дома профсоюзов, умер в реанимации
Одесской городской клинической больнице №10.
Об этом сообщили
друзья Вадима.
По их словам, он умер
от ожогов, полученных в результате пожара в здании Дома профсоюзов.
Светлая память.
2 мая 2014 г.
Похоже
Похоже всё ближе итог,
В котором без всяких «возможно» да «или».
Украины Юго-Восток,
Юго-Западом становится России.
Это не лозунг или эмоции печали либо радости по данному поводу – это констатация факта.
До мая
То, завывая, то истеря,
Поддавшись власти тьмы.
Вокруг огня метались звери,
Двуногие, как мы.
Они в безумстве ликовали,
Рыча о чём-то «… геть».
А в окнах ангелы стояли,
Не в силах улететь.
Шагали вниз без всяких лестниц –
На землю, как с небес,
Но звери грызли крёстных, крестниц
И улыбался Бес.
Смотрел народ из интереса
На бесовы дела….
Когда-то здесь была Одесса,
До мая здесь была.1 мая 2014 г.
Корейская девушка
посвящение Lusya Lee к сожалению фото на Гугл+ скопировать нельзя.
Корейская девушка – прелесть такая,
Хотя и вживую я с ней не знаком.
Она для меня символ тёплого мая
И то, что обычно сравнимо с цветком.
От ветра качается он дуновенья,
Как будто поклоны бьёт новому дню.
Не знаю её, люблю тем не менее,
Причем и не знаю, за что я люблю.30 апр. 2014 г.
Не тот
Твержу себе, что стал не тот,
Но в паспорте всё тоже имя
И узнаваем я родными
И даже не нарос живот.
Слегка стал в зеркале другой,
Все изменения – морщины,
Как украшение мужчины.
Я просто стал не тот душой.
Но в глубине моих зрачков,
Те изменения заметней,
Они становятся бесцветней...
И холоднее родников.29 апр. 2014 г.
Прощание с Б.Б. (очередное)
Музы все до боли одиноки,
Пусть в душе поэта навсегда.
Коротко отмеряны им сроки,
В этом есть их главная беда.
Сколько горя, боли в уходящем,
Сколько в нём бездонной пустоты.
После прежней, словно леса чащей,
Где куда не кинешься, всё – ты.
Но когда-то это всё проходит,
Впереди не лес, а пустота.
Но душой поэта бесы водят,
И всё шепчут – это всё не та.
Мы же преисполненные верой,
В то, что к нам она вернётся вновь.
Муза, что была нам атмосферой,
Той, кому писали про любовь.
***
Я судьбу отправил бы на рею,
Наложив на стихотворство вето.
Мне так тяжело прожить не с нею….
Ей быть трудно спутницей поэта.
Попрощалась ты со мной – не ною,
Слышал от тебя я, то намедни.
Понимаю – это напускное,
Каждый раз считаю, что в последний.