Конверт

И двадцать лет как лихолетит,

Меняются цвета знамён.

И кто я есть, кто мне ответить,

А кто ответит прав ли он?

А сверху наблюдают звёзды,

Безумья видя хоровод,

Как в помещенья вносят кОзлы,

Чтоб было всё наоборот.

Там из музея сделать церковь,

Здесь из завода магазин.

И насажать повсюду клерков,

Пластичных словно пластилин.

Так быть неузнанным до смерти,

Не разобраться, что почём.

А истина лежит в конверте,

Что запечатан сургучом.

(Так быть неузнанным до смерти,

Не разобраться, что почём.

И неспроста хохочут черти,

За левым спрятавшись плечом.)

Не могу

Нас унизить столько раз старались,

Дулю показали мы врагу,

Россияне тем и отличались –

Могут всё, что через не могу.

А теперь представьте. Написав этот стих, я не смог вспомнить слово «бурлаки» помнил, что есть такое слово, но само слово вспомнит не мог. Видимо меня хоронить пора.

Оно надо

Быть понятым, ну кем-нибудь хотя бы,

Пускай не часто, а в неделю раз.

Но тупо смотрят мужики и бабы,

Не понимая, что сказал сейчас.

Для слов твоих, построена преграда,

Напрасно сотрясаешь воздух лишь.

Подумаешь – а мне всё это надо?

Подумаешь… и тут же замолчишь.

Парижанки

шуточный отзыв на пост «Стиль парижанки в предметах гардероба»

Ах, эти дамы парижанки,

Мужчин пьянящие, как хмель.

От королевы до служанки,

Все соблюдают код Chanel.

Завидую парижским братьям,

Тут что ни дама pour l'amour.

Лишь чуть скрывают тело платьем,

Под чёрным или bicolore.

Опасны эти парижанки,

Когда касается любви.

Мы все клюём на их приманки,

Куда деваться c'est la vie.

Как приоделись сразу в дамки,

И нам уже не встать с колен.

Мир завоюют парижанки,

Ведь во главе Marine Le Pen.

Chanel – Коко Шанель, дальше думаю объяснять нечего.

Pour l'amour – для любви.

Bicolore – двухцветное.

C'est la vie – такова жизнь.

Marine Le Pen – глава партии Марин Ле Пен «Национальный фронт» (Франция).

Нет глупых вопросов

Нет глупых вопросов и мелких страданий,

За каждое крупной монетой плачу.

Они же не только причина иканий,

Пусть помнить о них я совсем не хочу.

Они пополам меня медленно режут,

И четвертованью подходит черёд.

Кто душу свою только радостью нежит,

Тот в муках, как я, никогда не умрёт.

Тот в старости будет безумно счастливым,

А я в зарешётчатый дом кандидат.

И глажу коней по нестриженным гривам

Всё время готовым свезти меня в ад.

Поэты о Путине в день рождения

Сегодня кто-то сподобился анонсировать за свои средства на главной странице сайта стихи.ру данный опус, написанный мною 4 года назад. Славы среди пишущей братии я в результате не сыскал. Более того по состоянию на 20.00 МСК, стих был удалён с главной страницы сайта. Видимо по жалобе кого-то из поётов. Зато три других стиха, в которых мёд рекой остались. Сам стих правда не тронули. Ну да ладно. 
А вообще, как любому человеку В.В.П. надо бы сказать: С Днём рождения!

Я вижу милые поэты,

Вам коньюктура не чужда.

Вы в день рождения сонеты

Слагать готовы хоть куда.

А именинник, да достоин

Быть упомянут, так сказать

Мужик хорош и ладно скроен,

Да и Россию смог поднять.

После того как опустили,

Её до самого до дна

А вы тогда кому трубили:

«Мол счастья многие года».

Уже забыли? Так пошарьте

По папкам, ящикам стола.

А Путина сейчас оставьте,

Другие у него дела.

А он работает и ладно,

Что там кропаешь, ты поэт?

Читать все это, так досадно

И времени почти-то нет.

На что надеетесь поэты,

Что мол заметен будет труд?

Ему подобные сонеты

Вам славы явно не дадут.

Слагаете двустишья, ямбы,

Спускаясь вплоть до неглиже.

Ему поёте дифирамбы,

Как будто умер он уже.

Ошибка

Так легко она и жеманясь мило,

Говорила мне, зная, что стерплю:

– Я признаюсь Вам. Вас я не любила,

– Ошибалась я, думая, люблю.

Я сидел, молчал, полагал, осудит,

За меня другой и возможно Бог.

У неё затем никого не будет,

Для неё же был я, как эпилог.

Всё же я просил:

– Вы её простите,

– Ошибаемся все по мере сил.

– И пускай она не меня любила….

Но при всём притом, я её любил.

А вдруг

Как ни рассуждай беспечно,

Дума колет, словно ёж:

Понимаешь – жизнь конечна,

Но стараешься, живёшь.

Понимаешь – «там» не будет,

Как в аду или в раю.

Не оценят, не осудят…

Жизнь прошедшую твою.

Подчищаешь ты анкету

Разбавляя тем досуг.

Ты уверен – Бога нету,

Просто думаешь: «А вдруг».

И вместо сна

И после дня многоголосья,

Где громкость подавляет суть,

Хоть в тишину сплошную брось, я,

Полночи не могу уснуть.

И вместо сна после отбоя

Мечтаю: до скончанья дней,

Из звуков – слышать шум прибоя,

И голос женщины моей.

Рецензия на стих председателя Краснодарского краевого отделения Союза Поэтов России – Евгения Крысина: Саша, знаешь, чем ты меня всегда удивляешь приятно? Мыслью! Интересной мыслью! Но расстраиваешь иногда неумелым ли, неудачным ли подходом к ней. К поэтической реализации. Когда я с этим сталкиваюсь, то, как правило, прохожу мимо такого стихотворения. Я не хочу его никак рецензировать. Не потому, чтоб не обидеть тебя, а потому, что не хочу в твоих глазах выглядеть постоянным занудой. Но когда стих с первого восприятия достоин того, чтоб его чуть-чуть подправить, то, надеюсь, ты не обидишься на меня, если я позволю это себе.

Нет ответа

Не найти однозначный ответ,

Жизнь не так однозначна.

Безобиднее глупость иль бред?

Не ответить удачно.

Как до боли ужасную весть,

Принимаю я это.

Что важнее так верность ли честь?

Не найдётся ответа.

Крон зелёных прохладный навес,

Заслоняет от света.

Лучше степь или все-таки лес?

Не найдётся ответа.

Пусть старался, себе не помочь,

Всё выходит невнятно.

Лучше день или всё-таки ночь?

До сих пор непонятно.

И казалось, нет проще любви,

Ей живёт вся планета….

Но у каждого будут свои

Варианты ответа.