Ваш Саша

И боль пройдёт. 
Вы потерпите.

Боль просто не бывает вечной.

А я один пойду – по встречной,

Вас не возьму с собой – простите.

У Вас всё сложится, как надо.

Зачем мои Вам нестыковки.

Мой путь – ухабы на грунтовке,

А Ваш – асфальт и эстакада.

К глухому (путь лежит) местечку,

Дойти туда, что одиссея.

И рушить, Вашу жизнь не смея,

Один решил шагнуть на встречку.

Любовь не зря в метаньях наша – 

Я на излёте. Вы в зените.

Но боль пройдёт. 
Вы потерпите.

Прошу простить меня. Ваш Саша.

Безнадёга

Жизнь ломает сильнейших, ставя их на колени, чтобы доказать что они могут подняться, слабаков же она не трогает. Они и так всю жизнь на коленях.

И ничего уже не будет,

Мне ничего уже не надо.

И трели соловья не будят,

Не замечаю влажность взгляда.

Уже ничто не интересно,

Мне ничего уже не нужно.

Не реагирую телесно

И безразличен не наружно.

И рад тому, что одиноко,

Ведь не легка моя дорога.

Куда ни глянь – с любого бока,

Одна сплошная безнадёга.

Последний просмотр

Жизнь – не кино, но всё же повторится –

На самом перегибе бытия,

С начала до конца, но в виде блица,

Где ты и подсудимый и судья.

Всё полетит в ускоренном режиме,

Когда почуешь – в тело входит нож…

И капли крови, всё неудержимей,

Стекают вниз для пачканья подошв.

Ты упадешь, и взгляд твой, стекленея,

Продолжит незаконченный просмотр…

Картинка с каждым кадром всё бледнее,

Вот чисто белый – это значит мёртв.

А небо, купоросно-голубое,

Где звезды, словно стразы от кутюр.

Расплачется с чего-то над тобою,

Смывая капли крови за бордюр.

Ладони

Нашёл и тут же потерял,

Не удержав тебя в ладонях.

До непростительности вял,

Как лошадь, что жалеет конюх.

Но жалость тут уж не спасёт,

Когда вся жизнь сплошные скачки.

А ноги, словно в гололёд,

Тут шаг всего и на карачки.

А как хотелось бы бежать,

С тобой как будто от погони.

Но жаль – не могут удержать,

Тебя дрожащие ладони.

Разруха

Не видел смысла – снова начинать

И строить отношенья на разрухе.

Как было, так и будет – в том же духе,

Мы оба те же, что иного ждать.

А сердце, в то не верит и канючит –

Сотрите подведенную черту.

Но сердцу что, изменит частоту,

А вот душа всё худшее получит.

Смятение, болезненный разрыв,

А следом неизбежную досаду.

Понравилось, возможно, то де Саду,

Не ты ни я совсем не из таких.

Ничто не станет на обломках прямо.

А встанет, то недолго простоит.

Затем приобретёт разрухи вид,

Посадочного места для бурьяна.

Зачем здесь фотоснимки на крестах

Могилы, как страницы в паспортах –

Пестрят подробности анкетной чуши.

Зачем здесь фотоснимки на крестах?

Картинки тел мешают видеть души.

Не кладбища, а выставки «Портрет»

Среди оград, могильных монументов

И эпитафий, взятых из газет,

Набором запоздавших комплиментов.

Документальный фильм

В титрах один актёр

И режиссёр – Судьба

Время – всему гримёр:

Мыслей, души и лба.

Кадров мелькают краски,

Яркие – тут же нет.

Сложности и развязки

Заплетены в сюжет.

Но никаких эффектов – 

Простенько, без прикрас.

Словно имеет некто

Плёнки, на съёмку «в раз».

Сцены однажды ставит –  

Пусть запорол сюжет,

Снятое всё оставит – 

На «вырезать» запрет.

А результат – любой:

Драма, иль водевиль

- Ты же снимал. 
Постой! 

- Документальный фильм!

День рождения

Счастье пусть в дефиците,

Мне везло до сих пор.

Знаю замер (в зените)

Занесенный топор.

Но без края везенья

Неизвестен секрет.

И дано день рожденья

Для подсчёта нам лет.

Час настанет – вниз камнем

Полетит остриё…

И картинки о давнем

Завершат всё моё.

Сновидения окончены

Сновидения окончены,

Утро, и пора вставать.

Днём мечтанья обесточены,

По реальности шагать.

Так до вечера, в реальности,

А ночами, и во сне

С признаком маниакальности

Я гуляю по весне.

Средь тюльпанов расцветающих

И подснежников в лесах,

Что в снегах, так быстро тающих,

Как  бывает только в снах.

Тут в реальности, бетонка лишь

И брусчатка кое-где.

А захочется в Берлин, в Париж,

Можешь съездить лишь во сне.

Сновидения окончены,

Утро, и пора вставать.

Днём мечтанья обесточены,

Днём не жить, а умирать.

Монолит

Не сложатся в звенящий монолит,

Что с ахинеей путают идеи,

Где в вперемежку ангелы, злодеи

И свой набор, у каждого, молитв.

Под злобою трусливость у толпы

И лозунгом живёт многоголосье

Один удар всего лишь в переносье

И площадь станет символ пустоты.

Едины те, кто видит даже крест,

Как для себя сколоченную дыбу.

Такие из себя составят глыбу,

Таким и умирать не надоест.