Эшафот

Взмах топора и головы, как нет,

Палач корзину поднимал с уловом.

И восхищал толпу такой сюжет,

Из тех, кто и родился безголовым.

Таким по жизни нечем рисковать,

Им странно убоятся эшафота.

А где-то в стороне рыдала мать,

Того, что потерял сегодня что-то –

Не голову, а мысли в голове,

За крик, а не простое бормотанье.

Вот так, как он, всегда мечталось мне,

Закончить, что затянуто свиданье.

С той жизнью, пребыванию подстать,

Которой даже жить-то неохота…..

Мне только жаль, рыдающую мать,

Что станет в стороне от эшафота.

Чужой пример

Стоишь в ватиновых штанах

И бьешь руками по бочинам,

В тулупе, спрятанных, овчинном,

На чьих ни будь похоронах.

Без шапки мёрзнет голова,

Традиция – её снимают,

Оденешь – только закопают,

И тем закончится глава

Одной из человечьих судеб….

А там, пора уже, – нальём

И ком из глотки внутрь втолкнём

Представив, тоже с нами будет.

Тонут хорошие люди

Всё в жизни ни как в Голливуде

И вижу я, как наяву,

Что тонут хорошие люди,

А я, как г..но всё плыву.

Реальности жизни такие,

Что веником собранный сор,

Не тонет, как щепки сухие,

В любой попадая раствор.

Что плыть при раскладе таком,

Топиться! И выбора нет.

Что жить колорадским жуком,

В ком пользы ни грамма – всё вред.

Не забыли и ладно

Всё тело словно комом вата.

Трясёт, как скачешь на коне.

И крепнуть явно поздновато,

Стремленья – ближе бы к земле.

И нет желанья, подниматься,

Упал и чёрт побрал, лежишь.

Всё описать – чтоб, словом вкратце,

Уже приятен даже шиш.

То знак – вниманье обратили,

Пусть и воды не поднесли….

Узнали, значит, не забыли

Тебя, когда в дорожной пыли,

Стоишь, согнулся до земли.

Мечта о счастье

Для счастья нужно так немного –

Обед и пачка папирос.

Ещё протекция от бога,

Чтоб чёрт несчастия пронес…

Все мимо – к злобному соседу,

Который, так меня достал….

Вот так я с богом вёл беседу,

Ну, в смысле в потолок плевал.

Всё чётче счастья очертанья,

Его почти я ощущал.

А бог записывал мечтанья….

О том же и сосед мечтал.

Обрывки лета

Обрывками сегодняшнее лето.

Три дня тепло — неделю холода...

У бога не сложилось, видно, где-то

И недовольство сбросил он сюда.

Ну что ж, потерпим. Вот что удивляет —

Вот, вроде, — бог, а тоже всё не так —

Все неудачи нам переправляет,

Поэтому, наверно, мир — бардак.

Всех нас тянет к теплу

На стихотворение "Я тебя не согрею" Эмиля Мамедова

Всех нас тянет к теплу.  Видишь, птицы направились к югу

Ну а ты почему сам себя загоняешь во льды?

И упрямо идёшь, наплевав на промозглую вьюгу

Но за нею не видно спешащей по следу беды

Кто влюблен, тот и слеп, -  очевидного не замечает

Зря надеешься ты, что морозы любовь сохранят,

Но любовь не вода, как ни странно, на холоде тает,

А ты думал, то слезы, об лед, ударяясь, звенят?

Мальчишки бредят только о войне

Мальчишки бредят только о войне,

И снятся им сраженья и победы.

Дай Бог, чтоб это было лишь во сне,

И пацанов тех миновали беды.

Своё отдали войнам их отцы,

А раньше то же самое - их деды.

Пускай же видят мальчики-юнцы

Во снах своих… сраженья и победы!

А значит, терпим до конца

Как часто жизнь нас не жалеет.

Порою, что ни день — пинки.

Смотри, как кровушкой алеют

Её под вечер сапоги.

Она её и не смывает,

И тем, что делает, горда .

С утра, глядишь, опять пинает

Носком того же сапога.

Так и живём — куда деваться?

И ждем последнего звонка.

Да, с жизнью сложно нам тягаться,

Ведь ей же ты не дашь пинка.

Не просто так внушить нам что-то:

Вот так старается «слегка»,

Но иногда мы слышим, кто-то

Её не выдержал пинка.

В минуты слабости ты всё же

Терпи и не теряй лица.

Нет жизни ничего дороже,

А значит, терпим до конца.

Ветераны

В сердцах ветераны, бывало, упреком метнут, словно нож,

Что кровь за тебя проливали, а ты, мол, спокойно живешь.

От фразы как не было б больно, ты хлёсткий ответ не готовь.

За то, что живешь ты спокойно, свою они пролили кровь.

Бросались под пули и танки, друзей приходилось терять.

Кто выжил — душою подранки, попробуй-ка ты их понять.

Сейчас тяжело им настолько, хоть снова иди воевать,

Как будто осталось им только опять свою кровь проливать.

Им тяжко, а как же иначе: Порой только хлеб и вода.

От этой же жизни собачей сорвутся они иногда.

И видя всё это так больно, не хочется «жить — не тужить».

И чтоб они жили достойно, не грех и свою кровь пролить.

В сердцах ветераны, бывало, способны тебя оскорбить.

Пойми их осталось так мало. Пойми, им так хочется жить.