Игра ...

Хоть поклонник азарта,

Не любитель игры.

Не ложится мне карта,

Хоть меняю столы.

Наконец, что ни сдача

То надежда на «стрит».

Верю, будет удача

И противник «сгорит».

Невезенье лишь в карты

На зеленом сукне.

Вот бы выиграть старты

Мне на бренной земле.

Жизнь скучна без азарта,

Да и в чём-то игра.

Раздается нам карта —

Делать ставку пора.

Обыграем, казалось,

Чёрта мы самого,

Нам ведь выпал «фул хаус»,

«Роял флэш»  у него.

Опускаясь на дно...

Опускаясь на дно алкогольного бреда

Я твержу, как молитву, всё фразу одну:

«На дороге к тебе не оставлю я следа,

Никогда не останусь в твоем я плену».

От тебя я свободен, свободен безмерно –

О свободе такой даже Бог не мечтал.

В алкогольном бреду – всё просчитано, скверно

И все чувства мои холодны, как металл.

Всё, что было меж нами, отброшено напрочь.

И твержу, и твержу: «Я не буду с тобой»

Напиваюсь теперь, я как днём, так и на ночь.

Понимая, что я проигравший герой.

Обманчивое утро...

Вместе с одеялом сброшен сон.
Музыку погромче  душ для мозга:
Рок тяжелый лучше, чем шансон,
Чтоб по самый верх басов полоска.


Сигарета…. кофе не спеша  
День так начинается неброско.
Жизнь, казалась, просто хороша,
Жаль, что утро – узкая полоска.


День бесцеремонно всё сомнёт  
Над тобою вдоволь поглумится.
Утром  жизнь, казалась, просто мёд;
К вечеру ядреная горчица.

Шизофрения...

Ну куда же без веры?

Без надежды, куда?

Не спасут полумеры –

Только «нет» или «да».

И задумка – повеситься,

Зло ломилась в висок.

Всё пытаюсь – два месяца,

Так решиться не смог.

Многочисленны примеры,

Повторить их – ерунда.

Только сложно так, без веры,

Уходить в никуда.

Как это ни грустно...

Как это ни грустно, как бы ни печально,

Как бы ни хотелось, чтоб наоборот,

То, что в жизни любим, просто аморально

Либо незаконно, или к ожирению ведёт.

Потому посажен или осуждаем,

Либо толщиною, словно синий кит.

Но и жизнь не жизнью, если отвергаем,

То, что очень любим, и надеясь боже нам простит.

Осенний синдром...

Щетиной старческой трава

Седит газоны.

А отшумевшая листва

Покинет кроны.

А голых веток чехарда –

Дерев либретто.

И не прощаясь навсегда,

Уходит лето.

Я наслаждаюсь сентябрём –

Тепло в изгнанье.

Наступит осени синдром –

Самокопанье.

Вдруг пройдёт она

Ну как мне вырваться из плена грёз?

В который сдался добровольно сам

И променял поляны средь берёз,

На камень серый шпилей Нотр-Дам.

Я счастлив был среди полей и рек,

Мне чужды были лики городов.

Людское безразличье словно стек

Хлестало душу. Был бежать готов…

Куда подальше от людской толпы

И мостовых незнающих травы

Туда, где только музыка листвы….

Хочу туда. Здесь нет её, увы.

Теперь средь камня жить мне суждено,

И ночи проводить почти без сна.

Держа всегда открытое окно,

На случай тот, когда пройдёт Она.

Мы умираем в одиночку

Мы умираем в одиночку,

Рождаемся от двух людей.

На жизни кто-то ставит точку,

Затем ни буковки за ней.

Вот для рождения сложнее

Зачем-то правило ввели:

Она и он, как в лотерее

И плюс наличие любви.

А для прихода той, поджарой 

Свод правил – символ бедноты.

Ей всё равно: один ты, с парой,

Любим, иль ненавидим ты.

Что рассуждать. Поставим точку.

Давно известно – смерть хитрей…

Мы умираем в одиночку,

Рождаемся от двух людей.

Слова и музыка - Дине Байтер

Для жизни песни, музыка нужна –

Она для слов крепящий переплёт

Поэзия без музыки бедна,

А музыка и без стихов живёт

Канва - Натали Гарси

Дышать, конечно, легче, коль свободен

И жизнь полней, коль сзади не конвой

Для многих рок - к свободе не пригоден

Он жизнь привык сверять всегда с канвой