Взаимно

Спасибо, музыка тебе,

В минуты слабости, печали,

Давала силы мне в борьбе,

Где на звонки не отвечали.

Судьбы терялась колея,

Под шум гудков немела скула.

Когда готов уже был я,

Шагнуть в последний раз со стула.

Но на полу лежал пластом —

Всё, отменив, что намечалось,

А где-то там под потолком

Петля призывно мне качалась.

Шептали ноты мне — держись,

Играя, что-то вроде гимна…

Где пелось, что-то там про жизнь,

Меня любившую взаимно.

Маленькие шаги

К победе, малыми шажками,

И постояв на месте где.

Так побеждали мы веками,

Где враг закончил — на щите.

 

В боях по-всякому бывает,

Но общий принцип всё же есть —

Бегом тут чаще отступают,

Спасая жизнь, теряя честь.

 

Из воскресений сразу в среды —

Порвёшь промежность у портков.

А тот же путь, что до Победы,

Из малых состоит шагов.

Дойду

Жизнь, как на роликах ей богу,

Катись по ней и жилы рви.

То подверну себе я ногу,

А там лицо, глядишь, в крови.

И впопыхах врачами сшитый,

Молясь на Господа-отца.

Как, впрочем, все, пусть и побитый,

Дойду до своего конца.

Ветер

Так никто его не видел,

Пусть он с нами испокон.

Ни в живом, ни в мёртвом виде,

Просто нам не виден он.

 

Он в лесу, в полях гуляет,

Но его нам не поймать.

И безжалостным бывает,

А бывает, словно мать,

Нас погладит по причёске,

Даст в жару нам продохнуть.

Гасит лихо папироски,

Подтолкнёт, где труден путь.

 

И не видимый при свете,

Вдруг закрутит пыль в кольцо.

Дует ветер, дует ветер,

Где-то в спину, где в лицо.

Уезжаешь и не знаешь

 Волонтёру Анне Артамоновой

***

Уезжаешь и не знаешь,

Состоится путь назад.

Шансы есть, что потеряешь,

Чем любой из нас богат.

То есть это — жизнь, здоровье,

Остальное — пыль и прах.

Еду к тем, кто платит кровью,

Но с улыбкой на губах.

И никто меня не гонит,

И к ребятам — я сама,

Кем-то мой порыв не понят,

Мол сошла она с ума.

Это там у них в бомонде,

Зашибают всё деньгу.

Я, пока они на фронте,

По-другому не могу.

Знаю, ждут меня ребята,

Перетяжек и бинта…

Год уже идёт, как пятый,

Что мотаюсь я туда.

Доберусь, дадут мне чаю,

И печений овсяных…

Я же рада, что встречаю,

Их здоровых и живых.

Сто метров

Знать бы тем, кто желает — быстрее,

Рассчитавших и скорость в ходьбе.

Не учтя, тут же бьёт батарея,

Всё стараясь попасть по тебе.

 

Не прогулка в кроссовках и в гетрах,

Болью с кровью даётся и пядь.

Вот сегодня отбили сто метров,

То в длину, шириной — двадцать пять.

 

А бывает, потери считаем,

Дотянув еле-еле до тьмы.

И бинтуем себя за сараем,

От которого начали мы.

Кому-то

А чья-то жизнь короткая, но в рифму,

А чья-то, как затянутый роман.

Кого несёт с рожденья сразу к рифу,

Кому вся жизнь — спокойный океан.

 

Когда родиться тут не угадаешь,

И, собственно, решаешь — то не ты.

И в данный срок ты просто в жизнь вплываешь,

Везя с собою планы и мечты.

 

Как кости выпадают после встрясок,

Что выпало, то вот тебе и на,

Кому-то время сытости и плясок,

Другим же достаётся лишь война.

 

Года у них короткие, как стрижки,

Со смыслом, как Хайяма рубаи.

Уходят навсегда от нас мальчишки,

Так в жизни, не познавшие любви. 

Соврать

Мне как тюрьма казалась школа,

И как переживала мать.

По тридцать капель корвалола

Ей приходилось принимать.

Открыв дневник, там единицы

Стоят как красные столбы.

Не вырывал я те страницы,

А ведь, наверно, надо бы.

Да, мудрость непроста людская,

Мне в те года её не знать.

Не понимал — оберегая,

Не грех порою и соврать.

Вот как они, в дни, что несладки,

Когда и боль, сильней чем страх,

В палате с пулей у лопатки,

Врут матерям в госпиталях.

Крест

Кому-то в книжку лишь попасть,

Хоть на страницу в сборнике.

Кто денег хочет, кто-то власть…

Поэты чаще ж дворники.

 

Вот он с утра твой двор метёт,

С причёскою патлатою.

Строка про смерть, про пулемёт,

Вот про бойца с гранатою.

 

Вот про любовь, вот про друзей,

И всё такое прочее.

Что для жены, России всей,

Груз мусора ворочая.

 

Все строчки в строй к концу двора,

Что кем-то будут спетыми.

С того осенняя пора,

Любима так поэтами.

 

Так рифма изнутри и ест,

Душа живёт в смятении.

Стихи, то не работа, крест,

Им данный при рождении.

На казнь

День не звоню, ты не ответишь,

В чём убедился за три дня.

Ты в палачи, похоже, метишь,

Клиентом видишь ты меня.

 

Для топора помою шею,

И крест сниму, что на цепИ.

Сопротивляться не посмею,

Лишь прошепчу тебе: «Руби!»

 

Ну вот такая жизни проза,

Конфеты куплены, цветы.

Переоденусь в Дед Мороза

Ведь Дед Мороза впустишь ты.

 

Дым сигареты в небо рвётся,

А в сердце булькает боязнь.

На то надеюсь, мне зачтётся,

Что сам пришёл к тебе на казнь.