Красные цветы

Приказ, конечно, есть приказ,

Их в день аж сотня.

И нам не знать кого из нас,

Убьют сегодня.

 

Кому-то всё же повезёт,

Не всем вестимо.

Где перелёт, где недолёт,

Где пуля мимо.

 

Здесь перепаханы поля,

Но не сохою.

И, как обычно у «ноля»,

Огнём пальбою.

 

Сегодня он, а завтра ты,

На полуслове.

Здесь в поле красные цветы,

Как капли крови.

Не стоит…

Не стоит каждый день о том трубить,

Что только дни остались до Победы.

И ты в масксеть вплети хотя бы нить,

Чтоб на «нуле» чуть-чуть уменьшить беды.

 

Чего там может только и не быть,

В бою оно по-всякому бывает.

Война способна каждого убить,

Там с тем живут, там с этим умирают.

 

Живи событий ты, не торопя,

Как делаю те люди, что постарше…

В местах, где умирают за тебя,

Не к месту будут бравурные марши.

Чтец

В цветах вся улица—бульвар.

Оно понятно — лето.

Он, посреди снующих пар,

Цитирует поэта.

Старался, как перед жюри,

Сжимая пальцы туже…

Стихи должны звучать внутри,

А не звенеть снаружи.

Был Блок и Байрон в прайс-листе,

Есенин (со слезами).

И восхищались чтеньем те,

Кто не читают сами.

Уж лучше

Не стоит лезть, как в прошлом, к нашим хижинам,

Чтоб не жалеть о сделанном  потом.

Кто к нам с мечом, тот не уйдёт обиженным,

Всех наградим берёзовым крестом.

 

Уж лучше птиц послушать в утро раннее,

А не считать хлопки от артсистем.

Ведь будет что известно всем заранее,

Вам это не понравится совсем.

Сезонное

Окно и ночью нараспашку,

Но что поделаешь — июнь.

Нагрело так пятиэтажку,

Что зашипит на стену плюнь.

 

В мозгу пульсирует мыслишка,

Что на три месяца жара.

Всего так много летом слишком,

Что не хватало во вчера.

 

Те, кто жарою недовольны,

Кляли вчера же холода.

Нам вечно мало, сложно, больно…

Мы недовольны никогда.

 

И в дни, когда трещат морозы —

Те, что обычны в декабре.

У нас уже иные грёзы,

Где мы мечтаем о жаре.

Клавиша

Горячих слов не говоря,

Ты в чёрный список вносишь номер.

А нервы что трепать-то зря,

Тот абонент как будто помер.

И ты стал мёртвым для него,

Два мертвеца живут на свете.

Нажал на клавишу всего,

И за убийство не в ответе.

Пусть есть семья и есть друзья,

Которым отвечает номер.

Но мёртвый для кого-то я,

И для меня есть те, кто помер.

Возвращение

 

Были годы

 

Выбор

Есть средь писателей всякие-разные,

Твёрдые, жидкие, газообразные.

Белые, красные, в крапинку есть,

Видов писателей просто не счесть.

Столько их всяких на выбор любой…

Выбор, читатель, всегда за тобой.

Любовь это

Ну надо же, чёрт побери,

По ней нет инструкций и схем.

Как много загадок в любви,

И нету ответов совсем.

 

Любовь — это не ерунда,

Излишни ирония, смех.

Любовь — это тонешь когда,

И даже не помнишь, где верх.