Кто о дворце всю жизнь мечтает,
Кто славой-призраком живёт.
Народ по-разному дичает,
В мечтах надеясь на вот-вот.
И чемоданов накупили,
Чтоб поместились все мечты.
Пусть унести не будут в силе,
Но их намеренья тверды.
И смысла нет сначала спора,
Поскольку пусто в их в речах.
Мы в жизни ищем счастья гору,
А счастье чаще в мелочах.
Домой, но это вам не самоволка,
Ранение, и надо долечиться.
Не месяц — это было б очень
долго,
Дней десять, а сегодня,
словно птица,
Что по весне на полземли в
полёте,
Всегда стремится до родного
дома.
И пусть не птицы, а бойцы в
пехоте,
Летят, туда, где ждут и всё
знакомо.
Краснеют, словно в марте
шестиклассник,
Пока ещё по форме все одеты…
Пусть и сегодня вроде бы не
праздник,
Но женщинам своим несут букеты.
Сначала будут слёзы, а не
речи,
В растерянности дети будут
возле.
Через мгновенье бросятся
навстречу…
Прижмутся так, как будто бы
замёрзли.
То, что было твоё, остаётся твоим,
А такое, как это, пожалуй, вдвойне.
Мысли, как и дороги, ведут
только в Рим,
И опять все они о войне, о войне.
Чётко чувствуешь тяжесть
налипшей грязи,
Пред атакой дороги, увы, не
мостят.
Во врага ты стреляй, а не
просто грози,
Для надежности сразу три раза
подряд.
Ты же выжить желаешь, не
хочешь в мешок,
В тот, в котором совсем
невозможно дышать.
И не только на смех, время
нет на смешок,
Ты же тёртый калач, и тебе — то
не знать.
Побеждает всегда, кто
проворен и скор,
Не у храма ты здесь, значит,
не подают.
Зазеваешься и — расстреляют в
упор.
И тогда, и тогда тишина и
уют.
Но не хочешь ты их, лучше
жить со своим,
Пусть тебе нелегко, ты
доволен вполне…
Мысли, как и дороги, ведут
только в Рим,
И опять все они о войне о войне.
И лекарственный смрад не
сбивает того,
Пусть уже две недели врачами
храним.
И мечтая, желаешь всегда
одного,
Чтоб опять, чтоб опять
возвратиться к своим.
И не то, чтоб хотелось уж так
пострелять,
Просто нет для тебя недоделанных
дел.
Ты обратно уйдёшь, только
сможешь стоять…
Даже если всю жизнь убивать
не хотел.
Не такие в городе прощанья,
На часы в покой растянут
путь.
В городах к погосту
расстоянья,
Далеки, что можно и уснуть.
Лучше, чтоб закончилось в
деревне,
Там всё проще и совсем не
зло.
Помянут в домишке, не в
харчевне,
И попляшут — больше, чтоб
вошло.
Будут даже те, кто и
напьются,
Перестав следить за языком.
За тебя побьются лица,
блюдца,
Ты мечтал когда-то о таком.
Сверху грунта где-то
девяносто —
Ведь копают там неглубоко.
Да, в деревне близко всё и
просто…
До погоста так недалеко.
Вот были счастливы вдвоём.
Но жизнь порою многогранна,
По разным граням мы идём.
Любя, мы, видно, обознались,
Что я в тебе, что ты во мне.
И то, что мы с тобой расстались,
То этим счастливы вполне.
Ничто в душе не шевельнулось,
Нет даже мысли о беде.
И даже рана затянулась,
Так, словно рана на воде.
И на душе не холод, вьюга,
И прочих признаков зимы.
Чем дальше в прошлом для друг друга,
То тем счастливее и мы.
Кто в бою, кто в постели,
Все когда-то умрём.
Кто молчком, кто истеря,
Кто-то ночью, кто днём.
Кто за Родину-маму,
Без причин кто извне.
Кто одетый в пижаму,
Кто-то с грудью в броне.
Кто меж стен, что в обоях,
Кто-то в поле в крови.
Будут помнить обоих,
Если были людьми.
Она просила: «Дай же сил,
Врага им высечь».
И с нею много кто просил,
Их сотни тысяч.
Она просила: «Сбереги,
Не ради блажи».
Пусть умирают лишь враги,
Живут же наши.
В рай забери их, если что,
Не в круги Данте.
Ведь бьются там не за авто,
Не бриллианты.
Он появился, как в кино,
Под грома рокот.
В словах запомнилось одно:
«Они всё смогут».
Серые клубки
пыли,
Носит по полям
мира.
Ели, допьяна
пили,
Но для них у нас
сиро.
Как перекати
поле,
На чужой пошли
ужин.
Видно, не дошло
в школе,
Родине ты лишь
нужен.
Не учли одно
только,
На чужбине ты
нолик.
Это здесь ты был
долька,
Там своих полно
долек.
Не пролезть меж них
туго,
Ни тебе ни всем
прочим.
Ты для них всегда
сука,
Как теперь и здесь,
впрочем.
Зима с весною делят нынче март,
И чёрное, и красное в колоде.
Ещё вчера весною пахло вроде,
Сегодня же зима вошла в
азарт.
Порошит белым, что позеленело,
Срывая с веток ранние цветы.
А просто так, без всякой там
нужды,
И с видом — а какое ваше
дело.
Но проигрыш заложен в ту
игру,
Зима, как ни играет,
проиграет,
На день, на два победа, да, бывает,
И я борюсь, пусть знаю, что
умру.
И сколько западные волны,
Напрасно бились о Восток.
Летя к нему надежды полны,
Но был приятен лишь пролог.
Не те же вечно результаты,
В которых только всё нули.
Врагами, русские солдаты,
Лишь удобряли твердь земли.
России слава вся в граните,
На площадях и у дорог.
И если выжить вы хотите,
То не ходите на Восток.
