Смысл

О чём задумался болезный,

Что непригоден ни к чему?

Живёшь давно, как кот облезлый,

Влачишь свою судьбу-суму.

 

По вечерам слагаешь строчки,

Что хоть стихи, но так себе.

В квартире, словно в одиночке,

И также одинок в толпе.

 

Порою пишешь о высоком,

Но качеством невысоко.

Ни гений ни лицом, ни боком,

Когда особенно в трико.

 

Так, не Есенин и не Летов.

И ничего с тебя не взять.

И даже в сборнике поэтов,

Дадут тебе лишь строчек пять.

 

Вот раньше были же пророки,

Что со стола и враз в печать…

Пока писались эти строки,

Вдруг мысль, а стоит ли писать?

Можно жить...

Вот такая в целом жизнь,

От раненья до раненья.

Пусть и больно, ты держись,

Жди к покою ответвленье.

 

Из полымя, да в огонь,

Жизнь проходит в поле брани,

Защищает вроде бронь,

Всё равно порою ранит.

 

Здесь не бросят одного,

Не склюют тебя вороны.

И местами ничего,

Можно жить…когда б не дроны.

Где бы ни жил

Где бы ни жил ты в России, в Гвинее,

К старости всех нас вывозит кривая.

Мы начинаем и жить поскромнее,

Лишних людей от себя отрывая.

Часто и малое в старости в тягость,

Даже порою и лишнее слово.

Если нечаянно съедена гадость,

Можешь у смерти стать частью улова.

Молодость — часто не думай, а делай,

Что-то не так — всё душа переварит.

С возрастом — слово, ты мертвенно-белый,

И гробовщик над тобой слесарит.

Волнами жизни плывешь пассажиром,

Даже становишься богобоязлив.

Каждую ночь ты прощаешься с миром…

Каждое утро безудержно счастлив.

Не молись за меня

                   Не молись за меня, в том не вижу я смысла,

Если я заслужу, бог поможет и так.

Жизнь качками идёт, например коромысла –

Рюмкой водки с утра, что глотком натощак:

Как сегодня пойдёт? – Теплотою по венам

Или горло сожжёт – удовольствия ноль.

Мне подставят плечо или смачно коленом,

Так дадут, позабуду и почты пароль.

 

Не молись за меня, уверяю не надо,

У меня вон в загашнике целый пятак.

На него не купить яблок райского сада,

Если я заслужу, бог мне даст их и так.

Я ещё не дошёл, что б просить подаянье

И надеюсь, на то – не придётся просить.

Тело – это всего, для души одеянье,

Ну а мне и лохмотья не стыдно носить.

 

Не молись за меня, я мой друг безрассуден,

И порой не туда я печатаю шаг.

Просто прямо ходить – это серия буден,

Если я заслужу, бог поправит и так.

Помолись за меня

Помолись обо мне,

Мне идти километры до дома.

Я здесь сплю на спине,

Просто броник не даст по-другому.

У меня всё не так,

Как со мною когда-то бывало,

И в прицел смотрит враг,

В этом, скажем, хорошего мало.

Помолись за меня,

Не молитвой, с которой хоронят.

И средь шквала огня,

Смерть и тело, и душу не тронет.

Все тоскуем мы тут,

По любимым своим и по дому,

На того, кого ждут,

Смотрит смерть, пусть чуть-чуть… по-другому.

До Победы

Будет ли это зимою, а может весной,

Осенью тоже неплохо, как летом почти.

Если с победой живыми вернёмся домой,

Как одуванчики белые лет к тридцати.

 

Просто в мгновение всё поменяется враз,

Где на перронах мужчинам вручают цветы.

Смех и улыбки, а к этому слёзы из глаз,

И наблюдает за этим Господь с высоты.

 

Может, как в прошлом, поставят столы во дворы,

Общей победе и общая радость нужна.

И молчуны даже станут на тосты щедры,

Даже непьющие в день этот выпьют до дна.

 

Парочку тысяч до дома, когда по прямой,

В степи Саратова, где серебром ковыли.

Я к Дню Победы хотел бы приехать домой,

Жаль до победы двухсотым домой привезли.

А любовь

А любовь сильнее любых нельзя,

Это даже больше, чем невозможно.

А любовь не выбор, скорей стезя,

Где чуть-чуть нельзя или осторожно.

Что возьмёт за горло и не дыхнёшь,

И сдаёшься ты, не справляясь с болью.

Даже если будет с тобою нож,

Ничего не сделаешь ты с любовью.

Дети

Облака почти как сдоба,

Только руки дотяни.

Родились, затем до гроба,

Остаёмся всё детьми.

 

В тридцать лет солидный вид,

И прибавилось умишка.

Он, бывает, что сердит,

Если разойдёмся слишком.

 

Свято верим в волшебство,

Смыслы видим и в примете.

Потому и для Него

Мы и старые… всё дети. 

Сегодня кто-то

Когда фанфары отгремят,

Мы главное, чтоб не забыли.

Тех, не вернувшихся ребят,

Что в списках, кто когда-то «жили».

 

Им не увидеть тот салют,

Которым радость отмечаем.

Они и песен не споют,

Не выпьют водки или чаю.

 

Чтоб не забыли тех, что нет,

Крест у которых в изголовье…

Всегда историю побед

Солдатскою писали кровью.

 

И также будет в этот раз,

Но по-другому не бывает.

И за Россию, и за нас…

Сегодня кто-то умирает.

Устал

Устал от жизни – на слово поверьте,

Устал от этой вечной суеты.

И с вожделеньем жду прихода смерти,

Как бредят валерьянкою коты.

Мой разум всё, что пройдено итожит,

Что сделано обратно не вернуть.

И лишь одно, одно мне сердце гложет.

Что некому продолжить будет путь.