Опыт

Привалило, вот и здрасте.

Будет всё теперь на пять.

Я подумал — это счастье!

Нет, то опыт лишь опять.

Снова гость не той мне масти,

Рад тому, что — хоть не гол.

Но опять я вместо счастья

Новый опыт приобрёл.

Мосты

Любят не в суете,

Если не в сказке детской.

Как половинки те,

Рядом в орехе грецком.

 

Если опять не то,

Значит, не нужно это.

Коли тебе в пальто,

Хочется влезть и летом.

 

Рухнул меж нами мост,

Балки стучали глухо.

Выход довольно прост,

Что оставлять разруху.

 

Любишь, но не меня,

Я не из тех, кто, плачет.

Нет от любви огня,

Пламя пусть греет значит.

 

Цель, как пятак, проста,

Если орех расколот.

Пламенем от моста,

Греюсь я просто в холод.

Признание

Гуляем мы теперь не в парке,

Прогнал нас дождик проливной

В кафе, где просим мы обжарки

Сильней, 

без сахара, двойной.

 

Сидим за столиком, напротив,

Как ни крути, важнее взгляд.

Яснее видно — за иль против,

Зрачки точнее говорят.

 

Бьёт дождик в окна всё сильнее,

Пустить как будто бы прося.

Уже рекой бурлит аллея,

Листву с собою унося.

 

Мне больше нравится всё это,

Чем те прогулки средь берёз.

Мы несерьёзно любим летом,

Зато вот осенью всерьёз.

 

Давно известно из преданий,

Тянущихся из старины —

Честнее нету тех признаний,

Что среди бурь тебе даны.

Внук

А внук вернулся точно, точно так,

Как дед его когда-то в сорок пятом.

Мальчишки так мужают в ходе драк,

И так идёт им даже и в измятом.

 

И как обычно — женщинам цветы,

Букет он держит также неумело.

Для чувств ограничения сняты,

И целоваться в губы можно смело.

 

Острее стала у него скула,

Откормим, нам такое не впервые.

Она уже второго так ждала,

Как первого тогда в сороковые.

 

И от Великой шаг до СВО,

Сегодня очень так заметно это.

Подслеповато смотрит на него

И думает: «Внук вышел точно в деда».

 

Такая же улыбка в пол-лица,

Но если по-другому— было б странно.

Немало, правда, есть и от отца,

Когда вернулся из Афганистана.

 

А был кто из Парижа до того,

С мечей ещё, пращей, кольчуг и луков.

Так тянется оно до СВО,

Где бабушки своих встречают внуков.

Ты сыт

Ты сыт, и ждёшь припрётся муза,

И настроение — на пять.

Всё чешешь лысину и пузо,

Затем пытаешься писать.

 

Глядишь то прямо, следом косо,

Ты вперив взгляд в квадрат листа.

Висок почешешь, кончик носа,

Увы, страница всё пуста.

 

Сидишь и рифмы подбираешь,

Но ни одна не подошла.

Всё подбородок подпираешь,

Но так не движутся дела.

 

Легко чирикать птице певчей,

А труд поэта так тяжёл.

Тебе же пишется полегче,

Когда ты голоден и зол.

Интеллигентность

Экспромт

***

Тут очень важен лишь накал момента.

Вот, например, то самое оно —

«Характер сложный», то интеллигентно,

А, если по-простому, то «говно».

Тут главное всегда — вопрос морали,

Средь мужиков, в компании девчат.

И, если в разговоре не послали,

Ещё не значит то, что не хотят.

Лист

Был час назад листочек чистым,

Сейчас в каракулях он весь.

Не стал поэтом и артистом,

Кем прожил жизнь — оно Бог весть.

 

Всё рифмовал, как получилось,

А вот о чём, да кто поймёт.

Бросал, но это не лечилось,

Бывало, не терпелось год.

 

Как будто появлялись сами,

В меня входили словно нож.

Тот лист, исписанный стихами,

Так на надгробие похож.

Мужчина

Когда мужчина, тут такое дело,

Сказать не думай даже; «Не хочу».

Рука твоя, а также твоё тело,

Должны привычны быть к щиту, к мечу.

Естественно, про дерево, дом, сына,

Тебе бы не пристало забывать.

Не для тебя интрижек мешанина,

И дневники, где пишутся в тетрадь.

Лишь о любви, улыбках и цветочках.

Писать тебе пристало о другом.

На ленточке ветрам открытых точках,

Когда вокруг неё враги кругом.

Где ты готов, топтать до смерти гада,

Не оставаясь никогда в долгу.

Сказать не думай даже: «Мне не надо»,

Любому это надо мужику.

Плевать из ВСУ, из Бундесвера,

Как предкам на Мамая в старину.

Тебя в себя всегда спасала вера,

Ты с верой той спасал свою страну.

Как видишь, есть серьёзные причины,

В ствол не забудь теперь загнать патрон.

Был создан ты, как говорят, из глины,

Затем неоднократно обожжён.

Последнее свидание

Мне было холодно в тот вечер,

Хотя тот вечер тёплым был,

Теплы меж нами были речи,

Безумно я тебя любил.

 

Но было в этот вечер что-то,

Что коготком в душе скребло.

Моя весёлость и острота,

Что мошки бились о стекло.

 

В тебе сквозило безразличье,

А временами и вражда.

Я принимал то за девичье,

Не настроение тогда.

 

Тебе ни словом не переча,

Был мягок словно облака.

Но вместо слов: «Пора. До встречи»

Ты вдруг сказала мне: «Пока».

 

Другим влюблёнными казались…

Казались, в этом вся беда.

В тот день, когда мы расставались,

Я понимал, что навсегда.

 

Что? Почему? И не ответить,

Пусть даже целый год потел.

И если честно снова встретить,

Тебя бы точно не хотел.

Дорога

Разбита ленточка дороги,

А мы БэКа на фронт несём.

Не там ступил — теряешь ноги,

Бывает даже, с ними всё.

 

А потому всё взглядом рыща,

Бугры высматриваешь мин.

Тут подорваться шансов тыща,

Не подорваться — лишь один.

 

Крови вон капельки застыли,

На вид как ягоды рябин.

Кто их ронял, он выжил или,

В дороге к Богу, что без мин.