И было всё – стихи и слава
И разделённая любовь.
Петлю неспешно жизнь свивала,
Для шеи – только приготовь.
Как только отвернётся ворот
И забелеет горло – вдруг,
Умрёшь – оставшись вечно молод,
И только тишина вокруг.
Где не гниют на сердце раны,
Закатом не кровят бинты.
И здесь равны рабы, тираны
Поняв бессмысленность тщеты.
Красиво написано.
ОтветитьУдалитьНо удавочку-то сами себе вьем, а не жизнь.
Это точно. Вот один из самых ранних моих стихов. Буквально из первого десятка.
Удалить***
Мне пожелала как-то мать,
Чтоб перестал стихи писать
«Сынок», — она сказала мне, —
Закончишь жизнь свою в петле
И вознесешься к небесам,
Петлю надев на шею сам .
Поверь, сынок, все знаю я,
Ведь из стихов петля твоя».
Я мать за правду не корю,
Так и пишу — вяжу петлю .
Сжав кулаки, держусь на вере:
Не будет так, как было в Англетере.