Стихи и я
Написал я как смог Александр Сидоровнин
Что ж читатель – глумись.
Знаю путаный слог,
Но такая и жизнь.
17 мар. 2024 г.
16 мар. 2024 г.
Только говорят
Прощенное подходит воскресенье,
Ты рассылаешь, краткое «прости».
Так массово, как осенью
соленья,
Заканчивая вечером к пяти.
Строчил те извинения, как
робот.
И на словах прощали все
подряд.
Однако, как свидетельствует
опыт,
Нет, не простили… только
говорят.
15 мар. 2024 г.
Пока не буду
А было время — небо голубое,
Что белым расчертил авиапром.
Я не ассоциировал с бедою,
Напротив, исключительно с
добром.
И были с тем пернатые
согласны, —
Не реяли б тогда на высоте.
Закаты и восходы те, что красны,
Ментально не привязывал к
беде.
Но как-то всё сейчас
переменилось,
И в небо я с тревогою смотрю.
Такое мне не думалось не
снилось,
Не только мне — синице,
глухарю.
Сегодня часто смерть летит
оттуда,
С угрозою урча своим нутром...
Такое время — я пока не будут.
Его ассоциировать с добром.
Скучаю
Скучаю я? Конечно же скучаю.
Всё беспрестанно локон
теребя.
И как проходит день не
замечаю,
Ведь день пустой, в котором
нет тебя.
Задумчива, и пропускаю звуки,
Услышать всё хочу твои шаги.
И мерзнут плечи, леденею
руки,
И на душе так пусто от тоски.
И кажется вокруг одни лишь
злюки,
Что нам мешают вместе быть
двоим.
Скучаю. Так устала от
разлуки,
Что греет даже именем твоим.
Вот потому
Как не крути своё-то ближе,
Во все другие времена.
И дела нет, что там в Париже,
На рынках подросла цена.
Но исключения бывают,
Мы люди, как же им не быть…
Нам на войне, когда стреляют
В другого…
хочется прикрыть.
Сказав тихонько «отходите»,
— И, если что, моим привет.
Так поступает победитель,
Пусть не доживший до побед.
И не один так сделал это,
В минуты яростных атак…
«Горит и кружится планета»,
Не понимая, как же так?!
Нас большинство не понимали,
На миллион, всего один.
Им объяснишь, поймут едва ли…
Вот потому и пал Берлин.
14 мар. 2024 г.
Не играл
Наверно снимут фильм «За
Родину»,
С тобой посмотрим то кино.
Где кровь заменит сок «Смородина»,
Иль виноградное вино.
Герои будут безупречными,
И хулиганами чуть-чуть.
И говорить словами вечными,
Чтоб осветить военный путь.
Довольны будут гонорарами,
Что хватит на пяток «Приор».
Кто помоложе станут старыми,
То постарается гримёр.
Лицом и даже формой чистыми,
Такой искусства интеграл.
Но вот зачем играть артистами…
Полно в живых, кто не играл.
Бери любого хоть без
кастинга,
И заплати ему рублём.
Вот сотню вытащила Настенька,
Под не жалеющим огнём.
Тут манекен — возьми в
покойника,
А мало будет можно пять.
Кто воевали, те спокойненько,
Способны выживших сыграть.
Лишний год
И слава Богу — дожил до весны,
Смотрю в её зелёные глаза.
Что небом голубым подведены,
И облако свернулось как коса.
Но правда всё же хмурится
порой,
И дождиком, как слёзами
зальёт.
Чтоб насладиться этою игрой,
Я выпросил у жизни лишний
год.