Года накопил и с того стал заметно пузатым,
А вместе
и с телом душа перестала быть птицей.
И чаще,
с годами, стихи получаются с матом,
Хотя
не любитель когда-то он был материться.
И утро,
и вечер так стали – до боли похожи,
Оно
и понятно, когда одно дело – лечиться.
И бреясь
давно им не корчатся в зеркало рожи,
Обрюзгла
душа и уже не летает как птица.
А если
похвалят – орлом, то скорее в насмешку.
Он всё
понимает, он знает – над ним посмеялись.
Теперь
в магазине он пузом толкает тележку,
Душа
не летает, но всё-таки крылья остались.
И пусть
он гуляет так вяло как будто спросонок,
Но всё
же возьмёт, если надо любую вершину.
Вот-вот
под колёса бежит беззаботно котёнок.
И
он без раздумья – спасать…
полетит под машину.