Жил

На фото, автор лежит в центре, и неплохо так лежит.

***

Не привык, ни гнутся, ни сутулится,

Был по жизни тот я баламут…

Сильно рад тому, что даже улицу,

Именем моим не назовут.

Спешно шли года шагами гулкими,

Только и спасало озорство…

Пусть гуляют дети переулками,

Имени совсем не моего.

Всё терпелось было мне не до нытья,

Но бывало, рвались нити жил….

Проходя у дома, в коем умер я.

Пробормочет кто-то – здесь он жил.

Хвост

А кое-кто уже свернул,

Бьёт деградации рекорды….

Решив, что проще быть, как мулл,

С морковкой сладкою у морды.

Казалось шаг ещё – вот-вот,

Наестся он, возьмёт навынос….

Морковку рот недостаёт,

Но хвост уже прилично вырос.

Любовь к диктаторам

Сейчас полно – речей, дебатов,

Там либерал, тут патриот….

Насмотришься на демократов,

Любовь к диктаторам придёт.

А что, тут всё вполне логично,

Ну, если телик мне не врёт…

У демократов, как обычно –

Не та страна, не тот народ.

А я же тот, сосед мой тоже,

С любой, так скажем, стороны….

Для нас – нет Родины дороже,

Для них же – хуже нет страны.

Угу

Мальчишка! – Радовалась мама,

Он будет лучше всех.

А дальше: Маша, мыла, раму, –

Начало жизни вех.

До старости от пуповины,

Я описать могу…

Весь круг развития мужчины:

Агу. Ага. Угу.

Не отличить

Так сказать Елизавет,

Дама вроде строгая.

Для неё секретов нет,

Знает очень многое.

Потому не удивлюсь,

Недовольству Штатами…

Развалили блин Союз

Ироды проклятые.

Кто об этом вас просил? –

Я заказ не делала.

Отличить теперь, нет сил,

Чёрное от белого.

Демократ – в кого не плюнь,

Раньше отличались же.

Все теперь белы, как лунь,

Сколько ты не пялишься.

И шагнуть уже боюсь,

Нет – куда понятия…

Раньше было – вот Союз,

Здесь не демократия.

А теперь, поди, пойми –

Линии не строгие.

Демократы и они,

Пусть не все, но многие.

Раньше было всё верней –

Не шагнёшь ты мимо.

Цвет различен – для чертей,

И для херувима.

Спроси

А живых припёртых,

Раскрутить, есть труд.

Ты спроси у мёртвых –

Точно не соврут.

Им терять-то нече,

Значит нече врать.

Смерть, всех вравших лечит,

И причём – на пять.

Осталось

Жизнь была прекрасна –

Не писал стихов.

Смысла нет, напрасно,

Строить строчки слов.

Что-то о цветочках,

Что-то о любви.

Если в этих строчках,

Глупости одни.

А когда сломалось,

Не сложившись вновь.

Лишь писать осталось

Даже про любовь.

Фигня

На фото присутствует и автор стиха. То есть я. В момент, занятия той самой фигнёй.

***

И всякой фигне место в жизни оставь,

Не стоит всегда быть с серьёзным лицом.

И сразу светлее покажется явь,

Ты словно окажешься в мире другом.

Где серое станет почти голубым,

А в чёрном увидишь ты розовый цвет.

Любой понедельник, как днём выходным…

Но только в тот день не читай ты газет.

Боже храни Америку

О Боже – ты Америку храни!

Желательно в сухом и тёмном месте.

Не хочется быть рядом – мы, они,

Не хочется и в километрах двести.

Путь пребывает где-то там сама,

Чтоб от неё не приходили вести.

По-моему она сошла с ума….

Храни её в сухом и тёмном месте.

Улитки

Идут, но как-то еле-еле,

Все с видом – мне нехорошо.

Сейчас у школьников портфели,

Размером – из семьи ушёл.

Притом с опущенными лбами,

С горбами нераскрытых крыл.

Но поступали также с нами….

И я таким когда-то был.