Реквием

Легкие летят недели,

Что случилось, не пойму.

Как тебе, сынок, в тюрьму

Ночи белые глядели,

Как они опять глядят

Ястребиным жарким оком,

О твоем кресте высоком

И о смерти говорят.

Анна Ахматова. Поэма. «Реквием».

Стихи – они,  точней, чем числа

Ответят на вопрос.

Ответа ты не понял смысла,

Так просто не дорос.

Твой дух сейчас лишь зеленится

И не даёт плодов.

В стихах вся правда говорится,

Понять ты не готов.

И мир твой выглядит убого

От холода вся дрожь,

Ты поживи на свете много,

Ахматову поймёшь.

Даёт поэзия телам,

Божественную дрожь.

Читаешь и трещишь по швам,
А значит ты растёшь.

Не клише

Считаю – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Но вот теперь – мороз по коже

И тот же холод на душе.

Я не привык за счастье драться,

К тому же, если с ним самим.

Зачем на радость папарацци,

Кричать о том, что был любим.

И потому молчу ничтоже,

Латая дыры в шалаше.            

Считая – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Ехидная природа

Природа так порой ехидно,

Даёт нам знаки непредметно.

Возьмём мозги – так их невидно,

А не хватает их – заметно.

Данная миниатюра была опубликована мною не только на блоге, но и ещё на паре ресурсов. На одном из них получил комментарий, который публикую здесь. Он того стоит! Сразу оговорюсь, стих был опубликован в разделе «Юмор» и комментарий писал не В.Кличко. И так, ниже цитата:

«Если это шутка, то мозгов порой у всех не хватает...то от усталости, то от лени, а бывает нехватка мозгов-это природные данные, но данная шутка не вызывает радости-значит это не шутка...может психология или ...»

Ложь

Не врал ты и полстолько,

Но тем и виноват.

Ведь мир где, правда, только,

Похож скорей на ад.

Не можешь видеть шире –

Вокруг всё правдой жжёшь,

А знаешь, сколько в мире

Людей спасает ложь?

Судьба

Нет силы на поступок у раба.

Доставшейся довольствуется ролью.

В нём глупость под названием «судьба»,

Воспитывает мягкость и безволие.

Ты прости

Ты меня прости

За все глупости

Просто в жизни нет больше радости.

Не поётся мне

И в глубоком сне

Видно не гулять больше по весне.

Пропадаю я,

Ты пойми меня,

Густо было поле, а теперь стерня.

Нет дороги в храм,

Я же грешен в хлам,

За себя теперь и гроша не дам.

Ты прости меня...

Пьяница

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой,

Каждый третий чего-то пялится,

Ухмыляется каждый второй.

Не дивлюсь ничему плохому,

В рассуждениях давно старик.

Принимаю, как аксиому:

В мире доброго на золотник.

Взгляды ваши, что розог звонче,

Бейте же в гриву и в хвост меня.

Не боюсь, что в аду закончу,

Буду греться я там у огня.

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой….
Мненье встречных с ними останется,
Со своим же пойду я домой.

На Вашингтон

Спокон веков, а также и поныне

Вы на Россию крошите батон.

Закончили отцы войну в Берлине,

А нам судьба идти – на Вашингтон.

Смотрите на берлинской панораме,

Историю мы эту повторим.

Немного изменилось только знамя,

Которое на купол водрузим.

Затем вернёмся в русские просторы,

Покончивши с очередной войной.

Напившись – по гитары переборы,

Мы будем петь в день новый выходной.

Идиот

Купи мне чаю с мятою и мёд,

Чтоб был способен я согреться в холод.

Ты знаешь, я по жизни идиот,

Ещё какой, к тому же и немолод.

А значит поумнеть, надежды нет,

Я в возрасте таком, когда глупеют

И мне приставь к виску хоть пистолет.

То щёки у меня не побледнеют.

Но подожди, я начинал про чай,

Ну да про чай, что с мятою и мёдом.

Так нужен идиот? Тогда встречай,

Живи, как хочешь с эдаким уродом.

А я же, извини, так не смогу,

Я глупостью до колик надышался

И так жалею, что живым остался,
Тому, что с пистолетом, помогу.

Так потихоньку иссякает жизнь…

А я давненько ничего не жду,

Не удивляюсь, если что приходит.

Теплеет, иль напротив непогодит,

Цветут, иль вянут яблони в саду.

Давненько не ищу я нужных слов,

Зазубрен мной набор из нужных фраз.

Их правда не хватает на рассказ

И я к повествованью не готов.

Уж много лет не происходит встреч

Со старыми друзьями; нет и новых

И избегаю улиц незнакомых,

К себе стараясь, взгляды не привлечь.

Так потихоньку иссякает жизнь,

Без ожиданий, встреч и новых слов,

Под взглядом безразличных докторов,

Все будущие дни в один слились.