Судьба свечи

Всё как-то впопыхах и бессердечно плоско.

По нормам каждый шаг приходится кроить.

По правилам – всё вниз – течёт слеза из воска

Известно, что свече положено слезить.

Ей всё равно, где быть – на торте, у иконы,

Она всегда рыданьем будет исходить,

Под тосты-поздравленья, господу поклоны,

Свече рыдать до смерти значит – жить.

Подранки

Разговоры перешли в молчанку,

Тоже разновидность разговора,

В нём, как и согласие и ссора,

Но не нужно соблюдать осанку...

Визави в упор тебя не видит,

Ты его в упор не замечаешь.

Не сказав ни слова, он обидит,

Ты же бессловесно пострадаешь.

Внешне на идиллию похоже,

Только сердце холодом объято,

Даже в стену смотришь виновато,

Тишина – мурашками по коже.

Каждый на-придумывал ответы,

Не услышав заданных вопросов,

Сам себя доводит до неврозов,

Ночью одиноко ждёт рассветы.

………….

Рвёт, хотя неделю даже грамма,

Не хотелось принимать на грудь,

Всё себя пытаюсь обмануть,

Только не дает кардиограмма.

Грубо брею каменный кадык –

Безопасной бритвою не вскроешь,

Пену, вполовину с рвотой, смоешь.

В зеркале измученный мужик.

…………

Разговоры перешли в молчанку,

Злая разновидность разговора,

Тихо так, себя веду подранки,

Чтоб охотник не добил их скоро.

Шоколадный вкус

Дело неблагодарное –

Поздравленье в стихах.

Выйдет опять бездарное,

Лозунгом на щитах...

Впрочем, судьбу испытаю,

Чтоб угадать итог.

Я, для тебя помечтаю,

Целых шестнадцать строк.

****

Жизни высокой пробы,

И ни на-грамма вкось,

Только от счастья чтобы

Сердце твоё рвалось.

Радость сушила слёзы,

Званным являлся гость,

Чайные только розы,

С сыном ни дня поврозь.

Мелочи словно мусор,

Ветер любви сметёт.

И с шоколадным вкусом

Время к тебе придёт –

Будет всегда, как надо,

После петли крутой….

Ваша любовь – награда,

Будет ей и герой.

Напоследок так хочешь всего

Вновь больничное, нудное утро

И таких целых месяцев шесть.

Процедуры – в один Кама-сутра,

Колют так, что похоже на месть.

Там уже и не кожа, а корка,

Но игла с хрустом лезет в нутро.

И не так далеко мне до морга.

Раза в два, ближе, чем до метро.

Болтовня надоела и карты

И изучены все корпуса.

Понимаешь – к чему миллиарды,

Если мериться к шее коса.

И сплошные запреты, запреты,

Строит врач из себя божество.

Не назло нарушаю все вето –

Напоследок так хочешь всего.

Канцелярская крыса

Полотнище флага болтается тряпкой

И стрелки стоят на часах.

Я чувствуешь в мире себя опечаткой,

Допущенной на небесах.

Зевала видать канцелярская крыса,

Когда ей господь диктовал.

И в строчке «На счастье», оставила лысо

В строке, где «Несчастье» – «В навал».

Я знаю, не мог сам господь пожидиться,

А значит, кому-то спихнул.

Раздать, кто январскою стужей родится,

Не глядя затем подмахнул.

Вот мне интересно, а как там другие?

Что в день, как и я, родились.

Часы не берут на ремонт мастерские

И флаг, всё полотнищем вниз.

Будущее планеты

Отрывки из сегодняшней публикации одного из моих любимейших авторов Николая Кровавого (литературный псевдоним) «Детские рисунки» и ниже моё подражание именно этому произведению, поскольку в принципе в этот раз Коля написал не в очень свойственной ему манере (имеется ввиду размер). Такие авторы, как Кровавый, на мой взгляд представляют соль российской земли.

«Сухо. Асфальт не в лужах,

Мелом рисуют дети,

В каждом рисунке ужас,

В каждом мечта о смерти.

…..

Что распустили сопли,

Братства апологеты?

Вот он, духовный облик

Будущего планеты!»

Школы – квадраты клетки,

Окнами мир зеркалят.

В них человечьи детки,

Зубы друг другу скалят.

Тут человечьи души,

Между собою бьются.

Им и тела, как груши,

Кровушкой, враз нальются.

Поводов не бывает –  

Нужен он, в самом деле?

Глотки перегрызают,

Словно не люди – звери.

Не разобраться взрослым –

Дети – кто свой, те правы.

Воем многоголосным,

Новые ткутся нравы.

Нету давно пророков,

В силе авторитеты.

Ждём результат уроков

Будущего планеты!

Репейник

Репейником я в жизнь вцеплюсь –

У сорняков на то есть опыт.

Давно я богу не молюсь –

Из просьб моих выходит ропот.

Совсем уже поблек оклад

В углу тоскующей иконы.

И точно знаю, он и рад,

Что я давно не бью поклоны.

Ему проблем и без меня

Хватает аж до подбородка.

А между страждущих грызня,

Такая – не разгонит плётка.

Я без подмоги обойдусь,

Держаться буду до упора

И в жизнь репейником вцеплюсь –

Надеюсь, вычешут не скоро.

Искусство политики

Спасибо читателю под псевдонимом «Дедушка Крылов» за мысль, точнее это мой ответ на его экспромт. Написанный под стихом «Он обещал» (см. ниже).

Политика искусство обещать,

Как можно убедительней и краше,

Прекрасным сделать будущее ваше,

Ну а затем, себе же долг прощать.

Кто отошёл, уже не сообщит

Просила сообщить, как отойду.

Но отошедший, он всегда безмолвен,

Ход времени навечно остановлен,

С тех пор уже не числится в роду.

И может быть, он вывешен на стены –

Портретом, фотографией, шитьем,

За упокой свеча пред алтарём,

В букете чётным счётом хризантемы.

Кто отошёл, уже не сообщит,

О времени, когда он возвратится,

Кто отошёл не может вновь родиться

Пусть даже был отложенный визит.

Он обещал

Честно говоря, сам не понял что написал в своё время.

Есть люди крысы, ну а также мыши –

Гребут к себе чужое, как своё.

Вторые понемножечку и тише,

За щёки набивают – на жильё.

И третьи есть – открыты и любимы,

Одно желанье – ближним помогать.

От доброты они неизлечимы –

Готовы и последнее отдать.

Им рукоплещут, их все обожают

И у дверей просителей аврал,

И здесь же меж собою обсуждают,

Кому и сколько дать тот обещал.

Толпе кричат, такие нувориши:

«Да я отдам последнее своё».

Но не отдаст, всё время только слышим:

«Я обещал и дам тебе ещё».

Отличий вроде нету очевидней,

Легко решить из них кто сволочней.

Конечно третьи, вроде безобидней,

Но мышь и крыса кажутся честней.

Они не дарят, призрачной надежды,

Которую затем и заберут.

Не рядятся и, в доброты одежды

И слов своих напрасно не дают.