22 янв. 2012 г.

Разговор


Видать, она темнит, а я,
Не затеваю спор.
И тема так избитая,
Что пьяный разговор.

За парой слов икается,
С ногтей сгрызает лак.
Она юлит, старается,
Выходит всё – никак.

Забыла, что мы с ней свои.
Сказала б напрямик,
Что мы теперь не через «и»,
А дальше про тупик.

15 янв. 2012 г.

Предсмертное


Свет морзянкой моргал,
А затем и потух.
Глядь, а кругом кагал
Полоумных старух.
Прорываться. Куда?....
Где добуду успех?
Через круг? … Ерунда,
Плотен он – без прорех.
Непроворен и глуп – 
Даром волос седой.
Только слышно, как хруп,
Всё… скончался герой.

9 янв. 2012 г.

Счастливый


А он, похоже, сумасшедший – это видно, 
Доволен жизнью, а вокруг такой разгром.
Ему сказать? Без доказательств … несолидно,
И смысла столько ж, что в борделе петь псалом.

Давно в сознании его одни прорехи,
А приглядишься, и одет не комильфо.
Живёт он, кажется, скорее для потехи
И одиноко, словно Робинзон Дефо.

Растёт он, как сорняк на субкультурной грядке
Средь нас счастливым быть давно уже недуг –
О том не знает он, считает всё в порядке….
Но чуть мешают сумасшедшие вокруг.

7 янв. 2012 г.

Ты уплывёшь




Ты ищешь там, где глубже – в этом весь,
А я об этом даже не мечтаю.
И мне не всё равно, как будет здесь,
Поскольку никуда не уезжаю.

Глядит на нас, как мачеха, Москва,
Что для неё расхристанный Саратов…
Судьба дырява словно кружева,
Но выживаем – ясно, не без матов.

А что… рвануть, и стану москвичом,
Костюмчиком прикрою сиволапость.
– Билетики на запад там почём?
– И кстати, заодно не виноватость?

С последней, понимаю, не пройдёт.
А виноватым жить я не желаю.
Поэтому Москва, возможно, ждёт,
Но вот с Поволжья я не уезжаю.

6 янв. 2012 г.

Сосны



Они живут, уже веками
Всё выше, выше, каждый год,
Уперлись острыми штыками
И ранят нежный небосвод.

И как столбы, под небесами,
Что создала, сама земля,
Хранят они, не зная сами
Земные реки и поля.

5 янв. 2012 г.

Ненужное изделье


Окно, тоска, и в ночь
Смотрю, как сфинкс, бездумно.
И мысли к чёрту прочь,
Так хорошо – безлунно…
И некого мне ждать,
Мой дом скорее келья.
И сиротой кровать –
Ненужное изделье.

4 янв. 2012 г.

Ещё не осень



Ещё не осень по календарю,
Но лето перешло в разряды «было»,
Река пока не встала, но остыла
Заранее готовясь к январю.

Уже на грусти перейдя мотив –
Деревья разукрасились. А люди
Совсем не видят красок на этюде,
И как природа впала в креатив.

Наедине


Надежда постучалась в дверь ко мне,
Я не открыл – пусть будет пусто рядом.
С собою лучше быть наедине,
Чем жизнь себе травить надежды ядом.

Идеальные стихи


Написано – пусть будет всё, как есть,
От буквы первой, до последней точки.
Хотел сказать – сказал, а там бог весть,
Тебя поймут, возможно одиночки….

Ведёшь себя, как бедная сноха,
Что трусит от свекрови проволочки.
Вымарываешь душу из стиха,
До пустоты вылизывая строчки.
***
Вот всё на месте – правила пример
И слоги просто идеал в сложении,
Нет сбоя в ритме, соблюден размер…
Вот только сводит челюсти при чтении.

1 янв. 2012 г.

Виктору Фирдману по возвращении в Россию






Виктор Павлович Фридман — российский писатель. Родился в городе Москва 30 апреля 1970 года. Учился в Московском Институте Инженеров (железнодорожного) Транспорта. Уехал на ПМЖ из СССР в США 22 марта 1991 года, вернулся в Российскую Федерацию 15 октября 2002 года.



Слова мои в силе
И зря зубы щеришь,
Затеять стараясь скандал.
Я счастлив в России,
Но мне ты не веришь,
Так я из неё уезжал.
Бываем неправы,
Мы все ошибались,
Ошибками жив человек.
Старался забыть я российские нравы…
Но снился за окнами снег.