Как-то так

На стихотворение Виктории Киевской «Я напишу…»

В Киевской маршрутке,

Друг на дурге люд.

В ней, так на минутку,

Если что убьют.

Что не так тут скажешь,

Про двуцветный флаг.

Тут же ты и ляжешь,

Станешь сразу враг.

Будешь сразу в морге,

Жизнь – вся позади.

Ленточка – Георгий,

Если на груди.

И не спорь – мол дудки,

Ставлю четвертак…

В Киевской маршрутке,

Будет как-то так.

Рад бы ошибаться,

Четвертак отдать,

Киевляне – братцы,

Как мне проиграть?

***

Ахинея

Порой я очень сожалею,

Что я пишу стихи.

Бывает, чаще – ахинею,

И реже – неплохи.

Но как умею, так кропаю,

Не многое дано.

А не пишу, не засыпаю,

Вот в этом-то и но…

Быть может мне дойти до прозы –

Мне с прозой тяжелей.

Словес моих сожмутся дозы…

Но меньше ахиней.

Вот-вот

Казалось мне, что жизнь не та,

Одна сплошная суета.

Другие прыгают с моста,

А я держусь.

И этим – многим не чета,

Так доживу я лет до ста,

И не боюсь я ни черта,

Да и не гнусь.

А то, что сроду поперёк,

Кому-то может не вдомёк,

Что иногда на волосок

Я от моста.

Но только жизнь всё тянет срок,

Как сигаретный огонёк,

Который мне ладонь ожёг,

Жизнь не проста.

Но я не буду унывать,

Четыре раза двадцать пять,

И никому не дам понять,

Как тяжело.

Казалось рядом вот же мост,

И тихой заводью погост,

Кому-то этот выход прост,

По мне так зло.

Согласна то, что неспроста.

Другие прыгают с моста,

Их задолбила суета.

Но я держусь.

Возможно жизнь моя тщета,

Бью кулаками в ворота

И щепки вон туда-сюда,

Вот-вот пробьюсь.

Вкус

К вопросу – кто вы женщины – святые?!

Или сиречь – исчадие греха?

Наверно есть, что первые, вторые...

Затравка вот такая для стиха.

Святые?! Тут вопрос скорее веры.

Возможно, и найдешь, конечно, тех,

Святых, что приведут греха примеры,

В святых местах, так сладок будет грех.

Поймёшь о чём ты даже с полувздоха,

В чём прелести греха сокрыта суть –

Святым, конечно, быть совсем неплохо,

Для вкуса ты добавь греха чуть-чуть.

И жизнь тогда наполнится враз смыслом,

И жилочка забьётся на виске.

Жизнь без греха всегда подобна числам,

Что веточкою чертят на песке.

Они живут до первого прибоя,

Безжалостно стирает их волна.

Ты свято жил, но раз, и нет героя.

Такая жизнь совсем нам не нужна.

Запомни годы, годы – быстротечны,

Она и Он всегда сиречь – искус.

И созданы мы Господом конечно,

Чтоб наша жизнь всегда имела вкус.

Кофе

Кофе стало как молитва,

Обязательно с утра.

Пью его за день по литру,

И спадает с плеч гора.

Суеты, которой много.

Дум, которых и не счесть.

И становиться отлого.

Там, где было и не влезть.

Пьёшь его и прочь поспешность.

Хоть воюйте, не примкну.

Кофе любит безмятежность,

Как молитва тишину.

Неожиданна

Смерть всегда неожиданна.

Ты её и не ждёшь.

Всё казалось просчитано,

Но нарвался на нож.

И считали – ты при смерти,

Помогают врачи.

Собирался уже уйти,

Подлечили, скачи.

Вроде сдался уже недуг,

Расслабляться – не сметь.

Всё казалось прекрасно – вдруг,

Неожиданно смерть.

Результат спора

Мы долго спорили с ней страстно

И в результате – её-моё.

Сказала, что со мной – Согласна,

Но чтоб всё было по её!

Стокгольмский синдром

Стокгольмский синдром – термин, популярный в психологии, описывающий защитно-бессознательную травматическую связь, взаимную или одностороннюю симпатию, возникающую между жертвой и агрессором в процессе захвата, похищения и/или применения (или угрозы применения) насилия.

На Украине стокгольмский синдром,

Жертва, бывает, влюбляется в хищника,

Это как девочка в сонме мальчишника,

Там где обычно – одну вшестером.

Пусть надругались – распяли пластом.

Страшно сначала, затем тем не менее,

Будет и встречным её вожделение –

Пусть даже руки затянут шнуром.

Это обычный стокгольмский синдром –

Чувство такое, что редко встречается.

Жертва, обычно в конце убивается,

Чтоб не жалела о прошлом потом….

Я не психолог, но чую нутром –

На Украине стокгольмский синдром.

Мать

Милые, неуклюжие –

Выводок медвежат.

Если без памперсов – лужи,

Видят меня, визжат.

Все на меня похожие –

Разве других рожу.

Вечно теперь настороже́,

Что конвой малышу.

Верю во все приметы я,

Кабы чего не так.

Чуть потеплей одетые,

Толстый – хороший знак.

Девочек, больше мальчиков,

Можно и поругать,

Да пригрозить им пальчиком,

Как без того – я мать.

Утро лохматое

Утро лохматое, сонное, ленное,

Нужно быстрее омыться водой.

Жидкость в ладошке, катается, пенная,

Ей и смываю последний покой.

Тут же у крана и сны забываются –

Что-то там было, примерно вот так.

Помню, одно, что бывает, сбываются…

Следом волос разбираю бардак.

Щёчки напудрю, за ними ресницы,

Чёрною тушью сейчас подведу,

Вот интересно – зачем нам всё сниться?

Думаю и… завершаю черту.

Всё, только губы осталось подкрасить,

И начинается жизненный гон.

Сон – никому, может кто-нибудь сглазить.

Вот бы спросить – а к чему снился он?