Собачий век

С этим стихом вообще интересная история получилась. Под картинкой, что является иллюстрацией к стиху, в ленте одного из пользователей Гугл+, я написал свой ответ, в виде первых строчек, нижеизложенного стиха. И… пользователь начал спорить, что, мол, если бы собаки могли какать в лоток, то и их никто бы не выгонял на улицу! К такому я готов не был. Поскольку, возразить можно было только тем, что и собак собственно выводят гулять и попутно, они справляют нужду, я понял – наш спор со стороны будет выглядеть как разговор двух …. Пришлось удалить свой отзыв, что бы самому до этого не снизойти и не подвигнуть оппонента на это.

Совсем не так живут коты,

И какают в квартире.

Сотри случайные черты….

Нет правды в этом мире.

Конечно, вывод тот ненов,

Как дважды два – четыре.

Не любим потому котов,

Они и корм наш тырят. 

Подруга

Стих, конечно, контрастирует в целом с циклом стихотворений «Белый парус», но думаю, он здесь на месте.

Да, тяжеленько бабе без подруги,

Пожалуешься в дни, что тяжелы:

И попа – Во! И груди не упруги,

К тому же мужики одни козлы.

Начальник идиот совсем к тому же,

Ему секретари лишь для утех

И хрен найдёшь среди козлов ты мужа,

Да и козлов поразобрали всех.

Поплакались друг другу, посидели,

И после пятой рюмки – так легко,

Решили, что неплохо быть мне в теле,

И хрен с ним, что свисает чуть брюшко.

Но перейдя на шутки аморали…

Не зря же есть подруга у меня,

Проблемы час ещё пообсуждали,

И к выводу пришли, что всё херня.

Исповедь трезвенника (ну почти)

Кричали все – отринь от алкоголя!

Орали, как на взлёте самолёт.

Мол, если бросишь, значит, есть и воля,

А я всё думал – вдруг наоборот.

Но волевой, пить бросил очень быстро,

Другие что-то вечно там мудрят.

Не пью я, дней, пожалуй, целых триста,

Но это правда, скажем не подряд.

Свято дело, коль в субботу,

Воскресенье опохмел.

Понедельник – на работу,

Но с утра принять успел.

В среду праздник – середина,

Как её не отмечать?!

И напился, как скотина,

С четверга решил начать,

Я здоровый образ жизни,

Помним – я же волевой.

Послужу своей Отчизне,

Ну а там и выходной.

Только пятница осталась,

Чтобы, скажем, попахать.

День короткий – это малость,

Волевой я – вашу мать.

До пятницы добрался еле-еле,

Но сколько изменилось блин вокруг –

И пятница обычный день недели!

И женщин много страшненьких вокруг!

Скажите мне – за что же мы боролись,

Давили наши чувства, нашу суть?

На страшненьких каких-то напоролись,

И пятница, не праздник, просто жуть.

***

Так борюсь с зелёным змеем,

Всем соблазнам вопреки.

Вряд ли трезвым жить сумею,

Очень трудно мужики.

***

Дорога на кладбище

Так начиналось – лозунги и танцы,

И выбор направления пути.

Со сцены убеждали самозванцы –

Смогли мы направление найти.

Послушали, попрыгали, решили –

В Европу и немедля, хоть пешком.

Не видели из-за словесной пыли,

Что если и дойдут, то босиком.

Что их не ждут, своих давно хватает,

И обманули их по-воровски.

Мозги в кастрюлях – истины не мают,

В кастрюлях только варятся мозги.

И близкие для них уже не братья,

Чем дальше, тем понятнее финал…

Хотел, но не могу их понимать я.

А раньше с полуслова понимал.

Всё вниз и вниз летит, уже лавиной,

Не видит это – только идиот.

Что выбрана дорога Украиной,

Которое на кладбище ведёт.

Им видятся, одни лишь перемоги,

И выбранной дорогой, так горды.

Не замечая то, что вдоль дороги,

Одни кресты, кресты, кресты, кресты.

Три, два, один …

Однажды не наступит завтра

И потеряется вчера.

Не будет темы для пера,

И пропадёт куда-то автор.

Пред тем, гордящийся мундиром,

Три, два, один – начнёт отсчёт…

На кнопку красную нажмёт.

И тем покончит с этим миром.

Ненавидим

Всё сначала, я пьян, снова стал я собой,

Снова я, для себя, ненавидим.

Снова в пьяном угаре любуюсь тобой,

Снова, знаю, друг друга обидим.

Не скажу я – прощай, ограничусь – прости,

Мы опять меж собою коридим.

Если честно сказать – я опять – не апхти,

Знаю, точно, опять ненавидим.

Путь истины

Вот стоишь на истинном пути.

Думаешь – куда теперь идти?

Видишь направлений очень много,

К истине всегда сложна дорога.

Думаешь, что правильно идёшь.

А дошёл, присмотришься – то ложь.

Бахилы

Медицина – это вилы,

Перепутано всё в ней.

В платной – нам за так бахилы,

А в бесплатной пять рублей.

Прости меня мой друг …

Моему постоянному читателю под псевдонимом Дедушка Крылов.

Прости меня мой друг, не до стихов,

Поесть и отдохнуть бы старикану,

Тем более, когда в былое кану,

Никто не вспомнит – кто я был таков.

Как видишь друг, что я совсем не скромник –

Мне не к чему, коль не на век, писать,

Подумал, и ругнулся – твою мать!

Один лишь бред, на толстый многотомник?

Черно окно, что с видами на Волгу,

А тут сиди и глупости строчи….

Зачем спасали умные врачи?

Такого вот, с которого нет толку.

Прости меня мой друг, не до стихов.

Наверное, писать теперь не стану –

Не спать осталось ночью старикану ....

И страх – услышать крики петухов.

Самой плохой приметой относительно петуха является его ночной крик. Это предвещает смерть близких людей.

Плевать

«Памяти поэта Кости Рассадина». Петр Люкшин.

Уже не век - одна минута

дана на общую судьбу.

Уже легко нас перепутать,

кто рядом с гробом,

кто в гробу.

***

Теперь плевать, кто был неправым,

И кто был правым наплевать.

Что толку, если был кудрявым,

Когда успел ты лысым стать.

И смерть – меня не бьёт ознобом,

Пусть рядом бродит словно тать.

Умру – плевать, кто рядом с гробом.

Им – кто в гробу там… наплевать.

Получишь рану ножевую,

Но ты об этом не жалей.

Быть похороненным вживую –

На два порядка тяжелей.