Исповедь трезвенника (ну почти)

Кричали все – отринь от алкоголя!

Орали, как на взлёте самолёт.

Мол, если бросишь, значит, есть и воля,

А я всё думал – вдруг наоборот.

Но волевой, пить бросил очень быстро,

Другие что-то вечно там мудрят.

Не пью я, дней, пожалуй, целых триста,

Но это правда, скажем не подряд.

Свято дело, коль в субботу,

Воскресенье опохмел.

Понедельник – на работу,

Но с утра принять успел.

В среду праздник – середина,

Как её не отмечать?!

И напился, как скотина,

С четверга решил начать,

Я здоровый образ жизни,

Помним – я же волевой.

Послужу своей Отчизне,

Ну а там и выходной.

Только пятница осталась,

Чтобы, скажем, попахать.

День короткий – это малость,

Волевой я – вашу мать.

До пятницы добрался еле-еле,

Но сколько изменилось блин вокруг –

И пятница обычный день недели!

И женщин много страшненьких вокруг!

Скажите мне – за что же мы боролись,

Давили наши чувства, нашу суть?

На страшненьких каких-то напоролись,

И пятница, не праздник, просто жуть.

***

Так борюсь с зелёным змеем,

Всем соблазнам вопреки.

Вряд ли трезвым жить сумею,

Очень трудно мужики.

***

Дорога на кладбище

Так начиналось – лозунги и танцы,

И выбор направления пути.

Со сцены убеждали самозванцы –

Смогли мы направление найти.

Послушали, попрыгали, решили –

В Европу и немедля, хоть пешком.

Не видели из-за словесной пыли,

Что если и дойдут, то босиком.

Что их не ждут, своих давно хватает,

И обманули их по-воровски.

Мозги в кастрюлях – истины не мают,

В кастрюлях только варятся мозги.

И близкие для них уже не братья,

Чем дальше, тем понятнее финал…

Хотел, но не могу их понимать я.

А раньше с полуслова понимал.

Всё вниз и вниз летит, уже лавиной,

Не видит это – только идиот.

Что выбрана дорога Украиной,

Которое на кладбище ведёт.

Им видятся, одни лишь перемоги,

И выбранной дорогой, так горды.

Не замечая то, что вдоль дороги,

Одни кресты, кресты, кресты, кресты.

Три, два, один …

Однажды не наступит завтра

И потеряется вчера.

Не будет темы для пера,

И пропадёт куда-то автор.

Пред тем, гордящийся мундиром,

Три, два, один – начнёт отсчёт…

На кнопку красную нажмёт.

И тем покончит с этим миром.

Ненавидим

Всё сначала, я пьян, снова стал я собой,

Снова я, для себя, ненавидим.

Снова в пьяном угаре любуюсь тобой,

Снова, знаю, друг друга обидим.

Не скажу я – прощай, ограничусь – прости,

Мы опять меж собою коридим.

Если честно сказать – я опять – не апхти,

Знаю, точно, опять ненавидим.

Путь истины

Вот стоишь на истинном пути.

Думаешь – куда теперь идти?

Видишь направлений очень много,

К истине всегда сложна дорога.

Думаешь, что правильно идёшь.

А дошёл, присмотришься – то ложь.

Бахилы

Медицина – это вилы,

Перепутано всё в ней.

В платной – нам за так бахилы,

А в бесплатной пять рублей.

Прости меня мой друг …

Моему постоянному читателю под псевдонимом Дедушка Крылов.

Прости меня мой друг, не до стихов,

Поесть и отдохнуть бы старикану,

Тем более, когда в былое кану,

Никто не вспомнит – кто я был таков.

Как видишь друг, что я совсем не скромник –

Мне не к чему, коль не на век, писать,

Подумал, и ругнулся – твою мать!

Один лишь бред, на толстый многотомник?

Черно окно, что с видами на Волгу,

А тут сиди и глупости строчи….

Зачем спасали умные врачи?

Такого вот, с которого нет толку.

Прости меня мой друг, не до стихов.

Наверное, писать теперь не стану –

Не спать осталось ночью старикану ....

И страх – услышать крики петухов.

Самой плохой приметой относительно петуха является его ночной крик. Это предвещает смерть близких людей.

Плевать

«Памяти поэта Кости Рассадина». Петр Люкшин.

Уже не век - одна минута

дана на общую судьбу.

Уже легко нас перепутать,

кто рядом с гробом,

кто в гробу.

***

Теперь плевать, кто был неправым,

И кто был правым наплевать.

Что толку, если был кудрявым,

Когда успел ты лысым стать.

И смерть – меня не бьёт ознобом,

Пусть рядом бродит словно тать.

Умру – плевать, кто рядом с гробом.

Им – кто в гробу там… наплевать.

Получишь рану ножевую,

Но ты об этом не жалей.

Быть похороненным вживую –

На два порядка тяжелей.

На выход

Сегодня день памяти – начала Великой Отечественной войны. Насмотрелся на сообщения своих подписчиков и тех, у кого я в подписчиках, не только здесь, но и в других социальных сетях. Бог с ним, что не вспоминают о печальной дате, память у всех разной длины. Но блин в такой день, писать о недовольстве Путинным, правоохранительными органами, о гнилой России, а некоторые даже, умудрились полапать эту память своими грязными ручонками. Я не имею в виду, страницы, которые специализируются на юморе, шутках и анекдотах, просто весёлых сообщений и картинок. Тут, как говорится, тематика, есть тематика. Обращаюсь к нетематическим страницам – давайте быть взаимно вежливы, и просто удалим друг друга из подписчиков. Давайте будем принципиальны, мы слишком разные, надеюсь на понимание. Я уже приступил к удалению, надеюсь на взаимность. За идею стиха, пусть данную невольно, благодарю своего подписчика Ивана Рагулина, у него юмористическая страница, но ему не пришло в голову подшучивать над печальной датой.

Понял Вас сегодня в полной мере,

Потому и говорю сейчас –

У меня всегда открыты двери,

Попрошу пройти на выход Вас.

Понял я, на разной мы орбите,

Потому совсем не по пути,

Выходите, быстро выходите,

Вам обратно точно не зайти.

Я старомоден

Полагаю это только третий текст, из более 4000 написанных мною, который можно исполнять как песню. Первый «Я придумал тебя», уже исполняли. Еще, пожалуй, можно отнести к таковым и «Всё тебе моя родная». Оба произведения можно прочесть, нажав на их название этих произведений, выделенное коричневым, в данном сообщении. Текст написан под влиянием автора с псевдонимом Юми Юми, Клайпеда, Литва. Переписывались с ним, он пишет и исполняет песни в стиле В.Высоцкого и я вот решил написать песенный текст.

Я старомоден – мне нравятся старые сказки,

Старые песни, и да коньяки, что обычно.

Это, скорее последствия старой закваски.

Выглядят, скажем, привычки мои архаично.

Я старомоден – мне нравятся в поле ромашки,

Песни застольные, где примитивны мотивы.

И без страданий прожил бы я в пятиэтажке,

Где при дожде, так безумно шумят водосливы.

Я старомоден – и нравятся малые дети,

И без подтяжек милее мне кажутся лица.

С детства приучен, что хам, безусловно, ответит,

Пусть за ответ и до смерти придётся с ним биться.

Что старомоден – сегодня совсем неприлично,

Даже считаю – живу, так совсем несвободно.

Может и правда должно всё меняться циклично,

Я же всю жизнь и дружил и любил старомодно.

Пусть замечается мной, как меняется мода,

Но у меня много лет всё в одежде статично.

Лишь в календарике цифры из нового года….

Раз старомоден, умру я конечно обычно.