27 мар. 2017 г.

Чёрточка меж дат


Другие воюют,
Я может быть потом.
Кто ранен, горюют,
А кто-то под крестом.

Давай те же братцы,
За Родину! За Русь!
Ну, вам ли бояться?
Я дома отсижусь.

Горело, клубилось,
И гибли где-то там.
Готов был на милость.
Я сдаться хоть чертям.

Но черти хотели,
Чтоб тоже воевал.
А я же на деле,
Старался, выживал.

Мне б смелость, на вынос,
И не был трусоват –
Достался лишь минус,
То чёрточка меж дат.

18 мар. 2017 г.

Вкус стихов (пикировка)


Тут мой читатель под псевдонимом "Дедушка Крылов" (настоящее имя знаю. но не скажу) хитростью и коварством заманил меня в совсем забытое и позаброшенное писательство. Ниже я привожу то, что у нас каждого получилось. Суть происходящего была следующей. Дедушка написал первые  4 строчки и предложил мне продолжить. Я чуть изменив эти строчки написал к ним следующие 4, он же написал свой вариант следующих 4 строчек  и далее каждый пел свою песню. Вот что вышло. Первым вариант творчества Дедушки Крылова, ниже моё так сказать творчество.  Развитие в динамике можно посмотреть в комментариях под стихом "Отсрочка". Что-то похожее, но в тандеме с другими авторами, вы можете найти в разделе "Пикировки". Вообще подобная форма, стихотворных отзывов по моему скромному мнению, порой рождает настоящие шедевры короткие, но ёмкие произведения. Они часто встречаются на литературных сайтах типа стихи.ру под произведениями - зайдите и почитайте, если повезёт, найдутся просто гениальные стихи, которые имеют на порядок выше литературную ценность. чем произведение, на которое они являются отзывом. В ниже приведённом примере, у нас с Дедушкой Крыловым шедевров не вышло. Но как знать, что получится в следующий раз.  И так Дедушка Крылов начинает - всю цепочку каждого автора я свёл в цельное произведение.
 
Я пробую на вкус стихи. 
Вкус каждый мне о чем-то скажет. 
Вот это легкой грустью вяжет. 
А в этом горечи штрихи. 
Вкус этого стиха-ядреный. 
А этот сладок как нектар. 
От этого бросает в жар. 
Он как харчо переперченный.  
А этот стих, как суп пустой. 
В нем нет ни свежести ни вкуса. 
И в мыслях форменный отстой. 
Боль комариного укуса.   
 
 Далее мой вариант. 
 
Я пробую на вкус стихи. 
Вкус каждого о чём-то скажет. 
Вот это легкой грустью вяжет, 
А в этом горечи штрихи.  
Ассоциации - до слёз, 
Скажу и правды не нарушу, 
Мне выворачивают душу, 
Причём безжалостно, всёрьёз.  
А ты поэт - пиши, пиши, 
Чтоб сердце рыбой трепыхалось 
И послевкусие расплескалось 
На самом донышке души.

Василиск


Ещё один стих из раскопок, вместе с рецензией (критикой) от кого точно не помню, но кажется одной поэтессы из Питера. Даю начатый править вариант, но честно говоря не помню довёл до конца или нет эту правку.

Мне безразличным стал восторгов визг, 
Я перестал чему-то удивляться,
А дни мои, давно иначе длятся,
Да с каждым днём бледнее лунный диск. 

Ночами не проваливаюсь в сон,
А где-то пребываю в дальнем прошлом
Высокое соседствует там с пошлым
И музыка, на свадьбах, с похорон. 

Не новый день, вчерашний интересней -
В нём были шансы, что-нибудь успеть,
Взрастить, построить или просто спеть,
Срывая горло задушевной песней. 

Мне безразличным стал восторгов визг,
Все чувства размывает цепь суждений,
И в зеркале всё больше искажений,
В которых я похож на Василиск.*

* Сказочное чудовище, змей, убивающий взглядом и дыханием, упоминаемый в Библии. В общем пренеприятнейшее существо.

Отсрочка


раскопал в архиве, стиху пожалуй лет ...надцать.

Я не хочу печаль делить:
Бороться легче в одиночку.
Печаль, прошу, дай мне отсрочку,
Я так хотел бы долюбить.

Любви минуты сочтены,
Я их смакую по глоточку
Печаль, прошу, дай мне отсрочку,
Хотя бы до конца весны.

Печаль, спешить тебе зачем?
Пройдёт весна – поставлю точку
Чтобы остаться в одиночку
И не делить тебя ни с кем.

Весна четырнадцатого года


(произведение переписано, первоначальный вариант, ищите на блоге)

Весна, и буйствует природа,
Весь в ожидании Париж…
Конец военного похода.
– Эй, ты по русский говоришь?

– Ты слово «Быстро» понимаешь?
Что есть в подвалах там, налей!
«Бистро», как по  французский знаешь?
То означает лишь «скорей».

И полюбили русских дамы,
За широту их русских душ.
И были расставанья, драмы
И ревновал французский муж.

Но он молчал – не победитель.
Здесь русский пир, а он слуга.
И в лучшем случае он – зритель,
Что смотрит, но издалека.

Под восхищенным взглядом дамским,
Вчерашний враг, точней злодей.
Поил казак «Клико» шампанским,
Своих уставших лошадей.

Да было время и масштабы,
Европе мяли мы бока.
Но помнят видимо лишь бабы,
Мощь русских… кстати не штыка.

Везение


Такое нужно было видеть,
Как невезению назло -
Вас не надеялся обидеть,
Но мне случайно повезло.

15 мар. 2017 г.

Опасный вопрос


Написал первое четверостишие, разослал своим читателям, из тех, кто на постоянной связи со мной. От одного из них получил сообщение: О чём был вопрос? Пришлось написать вторую часть, без отсылки этому читателю, чтобы не обидеть, а также переделать, первую для сохранения ритма. Во втором варианте, вернулся к изначальному ритму. И так…

Внешне был примером лоска
И шёл по жизни кверху носом.
Но тупую травму мозга,
Блин нанесли ему вопросом.

Предупрежу от одного –
Вопрос о чём? Себя не мучай.
Совсем не стоит он того,
Но не скажу… на всякий случай.
***
другой вариант, на мой взгляд, получше:

Внешне был примером лоска,
Шёл по жизни кверху носом.
Но тупую травму мозга,
Нанесли ему вопросом.

И укажу лишь на одно –
Был вопрос совсем не злючий…
Любой ответит, только но….
Не задам… на всякий случай.

7 мар. 2017 г.

Жопа


Когда Господь нас создавал,
Он не скатился на аврал.
Лепил – стараясь до конца,
Подальше жопу от лица.
Схалтурить он ни грамм не мог,
Пристроил где-то возле ног.
Моя бы власть, то подлецу,
Приладил жопу бы к лицу.
И много тех, кому взамен,
На лбу приладил также член.
Хотя присмотришься сейчас.
Такие, ходят среди нас.
И подводя всему итог –
Да также видно мыслил Бог.

1 мар. 2017 г.

Жлоб


Так поищи другого дурака,
В жлобе такие мысли вызревали  –
Ты милая, настолько дорога,
Найду я, где б меня не обдирали.
И только внешне, как бубновый туз –
Тем мозг вам затуманивает ловко.
Сам как стекло цветных, дешевых бус –
Такому в самый раз, пойдёт дешёвка.

Поэзия не терпит суеты


Поэзия не терпит суеты,
Рождается она в глухие ночи.
В часы, когда разведены мосты,
Средь фонарей – слепящих многоточий.
Тогда твой мозг срывается на бред,
Летит во тьме в сверкающую бездну,
Вокруг тебя лишь дым от сигарет,
Стакан твой полон тем, что не полезно.
Тогда и наступает – час труда,
Ты отдан полностью сосредоточью…
С утра читаешь – что за ерунда!
И всё по кругу будущею ночью.
И вновь темно, разведены мосты
И светят фонари тебе любезно.
Средь тишины – твои стихи и ты.
Смирись – от них спасаться бесполезно.