1 янв. 2015 г.

Милосердие


Милосердие вестимо –
То, когда жалеем
И особенно ценимо
Пойманным злодеем.

31 дек. 2014 г.

Дедушка Крылов


стихотворение-поздравление моему, без всякого преувеличения, преданному много лет читателю и комментатору, скрывающемуся под псевдонимом «Дедушка Крылов». Он может радоваться тому, что я написал и не соглашаться с тем, что написано. В последнем случае, большинство просто со словами «фиии», уходят, отписываясь от блога…. он нет. Учитесь уважать чужое мнение и творчество у него, а вдруг вы не правы. Его имя мне конечно известно, как и ему, много известно обо мне…. но не скажу. Раз он считает необходимым скрываться под псевдонимом, значит, так нужно.

Поэт, он без читателей – никто.
Ты для меня почти источник жизни.
С тобой мы незнакомы, но зато,
Тебе уж точно не скажу я "сбрызни".
Точнее так сказать наоборот,
Я рад приходу твоему, и слову.
И просто пожелаю – в Новый Год,
Пусть повезёт мне меньше чем Крылову.

30 дек. 2014 г.

Зверь


Когда-то был я, беззащитен, мал,
А значит не героем детской свары.
Но ран глубоких я не замечал
И наносил ответные удары.

И отобрал я у судьбы весло,
Определяя направленья, планы.
Что в детстве я поранил, заросло
Но взрослые болезненнее раны.

Увы, но много раз я умирал,
И много раз я был, как вновь родившись.
Пусть был не королём, но не вассал –  
Уж лучше умереть не починившись.

Не написать мне до конца холста,
Не хочется мне жизнь прожить так просто.
И потому не жду дожить до ста,
И слово, молвив, не считаю до ста.

Того, что не по мне я не терплю,
И мнение своё, всегда имея.
Ночами вижу чётко ту петлю,
Что сам себе накину я на шею.

И с волей, как с винтовкой в перевес,
С петлёй на шее, прыгаю я с кручи…
И мне, так не достигнувшим небес,
Ужасный хохот режется сквозь тучи.

Безжалостен тот смех, подобен зверю –
Я Богу, извините, не поверю.

29 дек. 2014 г.

Семечки


Куда б ни занесло, всё семечки, да лузги,
Но ты на языке, что Пушкин говоришь.
И где бы ты ни жил, ты помни то, что русский.
А дед твой брал Берлин, а раньше и Париж.

Гайка и тетрадь


Я с тобой давно вприхватку,
Словно гайка на резьбе…
Ты не видела тетрадку,
Где все строчки о тебе.
Ты не видела, не знала
Все пытаешься сорвать…
Только гайка из металла,
Из бумаги же тетрадь.

Не мелочись


Любовь – она не знает мелочей,
Великому негоже мелочиться.
Ещё вчера, казалось, был ничей,
А вот сегодня сердце так стучится.
Ты без меня, я без тебя – ничто,
И мир нам без друг друга так обрыдел.
Любовь, скорее это конь в пальто.
Все пережили, но никто не видел.
А значит ни к чему, и звать врачей,
История излеченных не знает.
Любовь – она не в курсе мелочей,
А значит, коль влюбился… убивает.

Сотри мечту.


Произведение написано, после благодаря Сергею Коцубанову, написавшему первые две строчки. На фотографии Сергей.

Хочешь сломать человека?
Сотри его мечту!
И пропадёт Мекка,
Веры не станет Христу.
Чёрный расколется камень,
Свастикой станет крест.
Будет всему аминь –
Это, как жить надоест.

Чёрный камень – находится в Мекке и является предметом поклонения мусульман. Является осколком метеорит.

Ни руки, ни слова, ни плеча


Жизнь моя, как глупая затея.
Смысла, ни на грамма, ни на грош.
Пребываю, никого не грея
Бесполезней в мире не найдёшь.

Пролетели словно ветер сутки,
Толку в них всего на пять минут.
В них был бесполезней проститутки,
Те, хотя бы что-то, но дают.

Здесь, зачем я, ты скажи мне Боже,
Для чего живу, асфальт топча?
Ни души, ни тела и ни рожи,
Ни руки, ни слова, ни плеча.

23 дек. 2014 г.

Здесь тягучие сутки




Здесь тягучие сутки
И скучны вечера.
С петушиной побудки
Целый час до утра.
Кофе. Кресло. Крылечко.
На квадрате двора
Время свилось в колечко,
День – ремейком вчера.
В мыслях – жизнь городская,
День, как бешеный пёс.
Деревенского рая
Так и не перенёс…
Здесь тягучие сутки
И скучны вечера.
Проще быть в мясорубке,
Выживая с утра.

19 дек. 2014 г.

Несостоявшийся разговор


Я уйду когда-то безвозвратно,
Просто был, и вот навечно нет.
Только и останутся, что пятна,
По углам от дыма сигарет.

Смерть с тобой пространством разгородит,
Потоскуй. И жить начни с другим.
Пусть с тобой на кладбище не ходит,
Мы же ни о чём не говорим.

У могилы только монологи,
Где живая будешь мне шептать.
– Как с тобою поступили боги?
– Встретились тебе отец и мать?

А во мне другие мысли бродят,
Что-то типа про дороги в Рим:
– От хороших просто не уходят.
– И не возвращаются к плохим.

Мне пришлось – мы над судьбой безвластны,
Выбирает смерть – кого под нож.
Жаль, что после смерти мы безгласны,
Но надеюсь, ты и так поймёшь.