4 дек. 2013 г.

Здравствуй гость!



Это вариация на тему моего любимого стиха «Остановлю я выбор на вине»

Вот выдался мне вечерок,
Незваного вижу я гостя.
На шею накинуть шнурок
И труп его скрыть на погосте.

Ухожен и начисто брит,
Как вызов косая улыбка.
Он, что-то хрипя, говорит,
И каждое слово, как пытка.

И, правда, в словах – тем больней,
Точны и минуты и даты.
Не лучших – мной прожитых дней
И худшие их результаты.

Откуда известно ему?
Откуда ему всё известно?
Что знать, мне дано одному
И что позабыто мной… честно.

Не мог никому рассказать,
О том я и в пьяном угаре.
А он мне: Не дёргайся, сядь.
– Кипишь, как вода самоваре.

– Тебе не знакомы черты?
– Знакомы.
 – Но зря меня судишь.
Кричу я: Да ты же, да ты.
Я – тот, кем ты скоро и будешь.
***
Живу надеждою зыбкой –
Привиделся – вид его ложен.
А он сверкает улыбкой...
Опасной, как ножик без ножен.

Клёны


Смелости в мыслях совсем не осталось,
В спорах безволье и нет куража.
Тело же ночью чего-то боялось,
Словно заметила отблеск ножа.

Утром за окнами клёны спилили,
Что умирали листвою дрожа.
Мне объясняли, что старыми были –
Не отрываясь – пилою визжа.

Старые клёны стояли б до бури,
С мёртвенным треском свалились затем.
Что-то похожее в той процедуре,
Сходное очень с моим бытием.

Нет, неспроста ночью тело дрожало,
Не без причины возник тот озноб.
И о последнем пристанище знало –
Это из клёна сколоченный гроб.

Наплюй


Какая нервная,
наплюй, хуйня,
Да ты не первая,
кем предан я.

Рецепт счастья


Быть счастливым, то не вопрос,
Вот рецепт, если кто-то не знает:
Никогда ты не вешай нос,
Вешай тех, кто тебя обижает.

3 дек. 2013 г.

Тормоза

По мне что ни проход, то узкий.
Из состояний только: смех, слеза.
Я в чувствах настоящий русский –
Не знаю ничего про тормоза.

Сережа не умирай



«Когда-то меня эта жизнь доконает, я её не смогу»  © Copyright: Александр Сидоровнин 

Серёжа, не умирай,
отряд бестелесных множа.
Тебе не положен рай
и мне не положен тоже.

Не выйдет нам ни рожна,
не те наши, видно, рожи.
Нам Родина так нужна,
мы ей не нужны, похоже.

Ответной любви не ждём,
нас время ещё рассудит.
Когда за неё умрём,
посмертно, глядишь, полюбит.

Пройдём мы огонь горнил,
стараясь блеснуть итогом.
Иисус человеком жил,
а, умерши, признан богом.

И совесть твоя чиста,
вставай – не воюют лёжа.
Я вижу в тебе Христа,
Ну, правда, не вру, Серёжа.

Серёжа, не умирай….
молчит – не слышит, похоже.
Россия – и есть наш рай
и ад, к сожаленью, тоже.

Смысл

Всегда есть то, за что не жаль сгореть,
Тем, дней своих, подсокративши числа.
Ценнее нам осмысленная смерть,
Чем жизнь, которую лишили смысла.

2 дек. 2013 г.

Покайся, это путь для воскрешенья


Ты все равно останешься в ответе
За все на свете, - за того, кто смог
Забыть тебя, за гвоздь на табурете,
Кому-то продырявивший чулок,...

«Изгой» Инна Китасова, просто прелесть (проживает в Эквадоре)

Во всём ты перед всеми виноват,
Покайся… и останешься виновным –
За труп, что обнаружили бескровным,
В Москве, на переходе, где Арбат.

И пусть ты не был никогда в Москве,
Родился позже Понтия Пилата –
Ты осознаешь, за Христа расплата
Досталась вся – до донышка, тебе.

В ответе ты: за преданных, казненных;
Кровь, в первую (у новобрачных) ночь;
За не рождённых ими – сына, дочь;
За слёзы всех процессий похоронных.

Ты все прими, что в мире, обвиненья,
Но знай, они не стоят ничего,
Ни волоса, ни вздоха твоего….
Но кайся – это путь для воскрешенья.


Кому интересно, можете прочесть начало, или напротив продолжение оно здесь

1 дек. 2013 г.

Сенной


Не знаю то, чем в прошлом был «Сенной».
Знаком он, мне лишь в виде настоящем.
Я до сих пор в Саратове чужой,
Но с каждым днём здороваются чаще.

Не заблужусь углами городскими,
Пусть в «Заводском» я ночью очутюсь.
Но мне не быть своим промеж своими,
И потому чужим и остаюсь.

30 нояб. 2013 г.

Как был, так есть – теперь неизлечим



Тяну уже полвека, даже с лишним
И руган много раз, чуть-чуть хвалим.
Но главное, что нравился я ближним,
Для них всегда я был собой самим.

А для чужих, порой и лицедея,
В душе беснуя – был, как херувим.
Но с хитростью одесского еврея,
Всё ж оставался я собой самим.

И вот перетащился за полтинник,
Как был, так есть – теперь неизлечим.
И путь давно похож скорей на «зимник»
С которого чуть что в кювет летим.

Давно и шевелюра поредела,
И в голове уменьшилось ума.
А жизнь веретено так завертела,
Что в тридцать поседел я, как сова.

Но и таким надеюсь быть нелишним,
Любить, и хоть немного быть любим…
«Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним,
Мне есть, чем оправдаться перед ним».