9 апр. 2012 г.

Предчувствие беды


И бьёт судьба без передышки
С утра и до звезды.
Мной в кровь исчёсаны лодыжки,
В предчувствии беды.
И кровью чёрной по постели,
Истерики следы.
И душу тянет три недели
Предчувствие беды.
А сны – голодные гиены
Того сожрут, гляди.
Порвать бы мне в лохмотья вены
И кровью изойти.
Всё начиналось среди сосен,
Не пиленной тайги.
Тогда видать господь и бросил –
Ты без меня смоги.
С тех пор без чтенья судеб книжки,
Знал наперед ходы –
Я в кровь исчёсывал лодыжки,
В предчувствии беды.
Вот потому ночами стоны
И скрежеты зубов.
Во сне сдыхали миллионы
И я к тому готов.

8 апр. 2012 г.

Не прощённый


Жизнью будут не раз перекошены лица,
Что великой бедой, горстью мелких обид.
Только помни одно: не простишь – не простится,
Будет прав не прощённый, когда не простит.
Очень часто расчёты, по сути, просчёты,
С днём рожденья не путай обряд похорон,
Оскорблением лягут на душу остроты
И удавкой на шее висеть медальон.

И мною песня допоётся



Когда натянута струна,
Она звенит не умолкая
И капли музыки стекая
Достигнут чувственности дна.
И потому на грани срыва,
Держу натянутой струну,
Когда-то нерв перетяну
И с края покачусь обрыва.

Зато и музыка в душе
И жизнь течет нескучной песней,
Так сложно жить, но интересней,
И чуть держась на рубеже –
Том, за которым звук прервётся,
Струна закрутится в спираль,
Но ничего уже не жаль…..
И мною песня допоётся.

7 апр. 2012 г.

Кем будешь ты?


Это произведение отголоски поэмы «Быть или казаться» написанной мною в юношеские годы и в настоящее время утраченной. От неё осталось только это (по памяти восстановил). Продолжение написано Андрею, надеюсь когда то он прочтёт и поймёт о чём сказано...

Не всегда тот писатель, кто «пишет»,
Не всегда тот певец, кто «поёт»,
Не всегда тот, кто просит — нищий,
И торговец — кто «продаёт».

Никогда я поэтом не был.
Никогда мне певцом и не быть.
Не за этим в сей мир я прибыл.
Я пришёл, чтобы просто жить.

Я надеюсь — не буду нищим.
И уж точно — не буду купцом.
Сохраню чистоту под рубищем.
Мне бы только, не быть глупцом.

...

Не бывает истины «бумажной»,
Как писать, когда — важны слова.
И бумага стерпит, слог продажный.
Вряд ли покраснеет хоть едва.

******


Пусть жизнь покажется игрой
И может таковою будет,
Кем будешь ты – хитрец, герой,
Судимый или тот, кто судит?
Ты кто? – расстрелянный  иль тот,
Что нажимал курок, снедаем
Мечтою – пусть другой умрёт,
Я ж буду жить… неприкасаем.
Ты будешь  Дьявол воплоти
Или напротив Бога вице,
У мира будешь не в чести
Иль будут на тебя креститься?

Вопросов много, каждый день,
Тебе искать на них ответы.
Не мне тебе давать советы….
Я выбрал не стрелка…  мишень.

И ненавидеть и любить,
И за своё до смерти драться,
Как сложно в этой жизни быть,
Да, просто быть...... а не казаться.

5 апр. 2012 г.

А что осталось от меня


А что осталось от меня –
Средь моря слухов, пересудов.
Да не узнает и родня,
Меня в картинках из абсурдов.
В них пьяница и ловелас
И сумасшедший без сомнений…
Одна лишь, правда – сероглаз
И плюс к тому же, что не гений.
Ну, разве что не флибустьер –
Спасает, что далёк от моря,
А сколько перебрали вер,
До слюнь тягучих тараторя.
Пусть очевидная херня,
Клокочет в глотках словоблудов,
Но что осталось от меня –
Средь моря слухов, пересудов.

4 апр. 2012 г.

Не видел тебя лишь неделю


Не пил, почему-то похмелье
Меня выбивает из сил.
Квартира похожа на келью,
Где свечи господь погасил.
В душе, как погода в апреле 
Метается, только держись.
Не видел тебя лишь неделю,
А, кажется целую жизнь.

Вопрос не мучает: Как жить?


Вопрос не мучает: Как жить?
Когда свой век ты доживаешь.
Куда ушла былая прыть?
Ты разбираться не желаешь.
Неинтересен результат
И ставишь всё не по фен-шую.
Все на свиданиях грешат,
А ты один, на боковую.
Жизнь увлекательный процесс,
Но ты вошел, по сути, в спячку.
И ко всему не-интерес –
Остаток лет жуешь как жвачку.

По большинству в чести апрели


По большинству в чести апрели,
Когда ни холод, ни печёт.
В жару мечтаем о метели,
А в холода наоборот.

У нас в почёте усреднённость,
Когда ни горько и не мёд.
К покою мы имеем склонность,
Но иногда наоборот.

Отсюда бури революций,
Когда безумствует народ,
Но результат, как от поллюций,
Когда зачатье не грядёт.

Да и откуда взяться плоду,
Когда отец обычный мот.
Детей он не признал бы сроду,
Ну, а признал бы, оберёт

А потому, толчками в спину
Всё продвигается вперёд.
Чуть отпустили, в середину,
Где не свободно, но не жмёт.

По нам – мы вечно бы говели,
Куски, заталкивая в рот.
И в том бы, так поднаторели,
Что не прошли бы в створ ворот.

Да крайность, то всегда качели,
Есть риск – презренье иль почёт.
Вот потому в чести апрели,
Когда ни холод, ни печёт.

2 апр. 2012 г.

Последний зритель


Для петли приготовлены помочи –
На резинке не жестко висеть.
Что вы там призадумались, сволочи,
На литаврах начистили медь?
Марши учим по мне похоронные?
Только, чур, грязной ноты не брать
И костюмы оденьте лишь тёмные,
Хоть и праздник для вас вашу мать.
Я ведь сам, но остались ли чистыми,
Выши души? А ну-ка покажь.
В гриме всё – вы живёте артистами,
Я же зритель единственный ваш.

Без меня, для кого клоунады,
Будут ставиться в цирке у вас?
Зря кончине вы зрителя рады –
Кто там, в очередь станет у касс?

1 апр. 2012 г.

О любви в словах


О любви ни письмом и ни устно,
А дыханьем и блеском в глазах.
Это нежное, нежное чувство,
Что грубеет и блёкнет в словах.
Разве можно письмом на бумаге,
Сотрясением воздухом фраз.
Передать стуки сердца бедняги,
Взгляд влюблено-влажнеющих глаз.

Хочешь слова? Скажу и без лести я,
Что в душе для других места нет,
Знай моя белокурая бестия,
Что любовь, то не трио…. дуэт.