Восьмая

Чуть меняется погода, ужасные головные боли. Учитывая операции, это видимо уже навсегда. Представляю, что будет весной и осенью, когда погода меняется постоянно. Грустно…

Пью лекарства из пробирок,

Только боли – боже мой.

Голова моя – семь дырок,

Не хватает в ней – восьмой.

Просто выстрелил – и нету,

И не боли, не меня.

Всё доверье – пистолету,

Ну а вешаться – фигня!

Жизнь – всю взрослую, травили,

Посмотри – ещё живой.

Так и сяк, не умертвили….

Только боли – боже мой!

Жалко, нету пистолета, –

Отобрали у меня.

Так бы чик – меня и нету,

Жаль, расстроится родня.

Жизнь ползёт, меня корёжа,

Не похоже и на жизнь.

Так забрался, что ли Боже.

Я, смотри – хоть в гроб ложись.

Мне теперь терпеть – доколе?!

Вот бы к стенке и – огня!….

Только боли, только боли,

Столько боли у меня.