30 июн. 2017 г.

Собачий век



С этим стихом вообще интересная история получилась. Под картинкой, что является иллюстрацией к стиху, в ленте одного из пользователей Гугл+, я написал свой ответ, в виде первых строчек, нижеизложенного стиха. И… пользователь начал спорить, что, мол, если бы собаки могли какать в лоток, то и их никто бы не выгонял на улицу! К такому я готов не был. Поскольку, возразить можно было только тем, что и собак собственно выводят гулять и попутно, они справляют нужду, я понял – наш спор со стороны будет выглядеть как разговор двух …. Пришлось удалить свой отзыв, что бы самому до этого не снизойти и не подвигнуть оппонента на это.

Совсем не так живут коты,
И какают в квартире.
Сотри случайные черты….
Нет правды в этом мире.
Конечно, вывод тот ненов,
Как дважды два – четыре.
Не любим потому котов,
Они и корм наш тырят. 

27 июн. 2017 г.

Подруга


Стих, конечно, контрастирует в целом с циклом стихотворений «Белый парус», но думаю, он здесь на месте.

Да, тяжеленько бабе без подруги,
Пожалуешься в дни, что тяжелы:
И попа – Во! И груди не упруги,
К тому же мужики одни козлы.
Начальник идиот совсем к тому же,
Ему секретари лишь для утех
И хрен найдёшь среди козлов ты мужа,
Да и козлов поразобрали всех.
Поплакались друг другу, посидели,
И после пятой рюмки – так легко,
Решили, что неплохо быть мне в теле,
И хрен с ним, что свисает чуть брюшко.
Но перейдя на шутки аморали…
Не зря же есть подруга у меня,
Проблемы час ещё пообсуждали,
И к выводу пришли, что всё херня.

26 июн. 2017 г.

Исповедь трезвенника (ну почти)


Кричали все – отринь от алкоголя!
Орали, как на взлёте самолёт.
Мол, если бросишь, значит, есть и воля,
А я всё думал – вдруг наоборот.

Но волевой, пить бросил очень быстро,
Другие что-то вечно там мудрят.
Не пью я, дней, пожалуй, целых триста,
Но это правда, скажем не подряд.

Свято дело, коль в субботу,
Воскресенье опохмел.
Понедельник – на работу,
Но с утра принять успел.

В среду праздник – середина,
Как её не отмечать?!
И напился, как скотина,
С четверга решил начать,

Я здоровый образ жизни,
Помним – я же волевой.
Послужу своей Отчизне,
Ну а там и выходной.

Только пятница осталась,
Чтобы, скажем, попахать.
День короткий – это малость,
Волевой я – вашу мать.

До пятницы добрался ели-ели,
Но сколько изменилось блин вокруг –
И пятница обычный день недели!
И женщин много страшненьких вокруг!

Скажи тем мне – за что же мы боролись,
Давали наши чувства, нашу суть?
На страшненьких каких-то напоролись,
И пятница, не праздник, просто жуть.
***
Так борюсь с зелёным змеем,
Всем соблазнам вопреки.
Вряд ли трезвым жить сумею,
Очень трудно мужики.

***

Дорога на кладбище


Так начиналось – лозунги и танцы,
И выбор направления пути.
Со сцены убеждали самозванцы –
Смогли мы направление найти.

Послушали, попрыгали, решили –
В Европу и немедля, хоть пешком.
Не видели из-за словесной пыли,
Что если и дойдут, то босиком.

Что их не ждут, своих давно хватает,
И обманули их по-воровски.
Мозги в кастрюлях  истины не мают,
В кастрюлях только варятся мозги.

И близкие для них уже не братья,
Чем дальше, тем понятнее финал…
Хотел, но не могу их понимать я.
А раньше с полуслова понимал.

Всё вниз и вниз летит, уже лавиной,
Не видит это – только идиот.
Что выбрана дорога Украиной,
Которое на кладбище ведёт.

Им видятся, одни лишь перемоги,
И выбранной дорогой, так горды.
Не замечая то, что вдоль дороги,
Одни кресты, кресты, кресты, кресты.

Три, два, один …


Однажды не наступит завтра
И потеряется вчера.
Не будет темы для пера,
И пропадёт куда-то автор.
Пред тем, гордящийся мундиром,
Три, два, один – начнёт отсчёт…
На кнопку красную нажмёт.
И тем покончит с этим миром.

Путь истины


Вот стоишь на истинном пути.
Думаешь – куда теперь идти?
Видишь направлений очень много,
К истине всегда сложна дорога.
Думаешь, что правильно идёшь.
А дошёл, присмотришься – то ложь.

Дам


Всё вовремя нам в жизни делать надо,
Проблемы есть всегда у стариков.
Как с первого влюбиться можно взгляда?
Когда ты плохо видишь без очков.
А впрочем, и не очень-то с очками.
На ощупь? Так получишь по мордам.
Да очень тяжкий труд быть стариками,
Тут фиг дождёшься ты ответа – Дам!

23 июн. 2017 г.

Бахилы


Медицина – это вилы,
Перепутано всё в ней.
В платной – нам за так бахилы,
А в бесплатной пять рублей.

Прости меня мой друг …


Моему постоянному читателю под псевдонимом Дедушка Крылов.

Прости меня мой друг, не до стихов,
Поесть и отдохнуть бы старикану,
Тем более, когда в былое кану,
Никто не вспомнит – кто я был таков.

Как видишь друг, что я совсем не скромник –
Мне не к чему, коль не на век, писать,
Подумал, и ругнулся – твою мать!
Один лишь бред, на толстый многотомник?
Черно окно, что с видами на Волгу,
А тут сиди и глупости строчи….
Зачем спасали умные врачи?
Такого вот, с которого нет толку.

Прости меня мой друг, не до стихов.
Наверное, писать теперь не стану –
Не спать осталось ночью старикану ....
И страх – услышать крики петухов.

Самой плохой приметой относительно петуха является его ночной крик. Это предвещает смерть близких людей.

22 июн. 2017 г.

Плевать


«Памяти поэта Кости Рассадина». Петр Люкшин.

Уже не век - одна минута
дана на общую судьбу.
Уже легко нас перепутать,
кто рядом с гробом,
кто в гробу.
***
Теперь плевать, кто был неправым,
И кто был правым наплевать.
Что толку, если был кудрявым,
Когда успел ты лысым стать.

И смерть – меня не бьёт ознобом,
Пусть рядом бродит словно тать.
Умру – плевать, кто рядом с гробом.
Им – кто в гробу там… наплевать.

Получишь рану ножевую,
Но ты об этом не жалей.
Быть похороненным вживую –
На два порядка тяжелей.

На выход


Сегодня день памяти – начала Великой Отечественной войны. Насмотрелся на сообщения своих подписчиков и тех, у кого я в подписчиках, не только здесь, но и в других социальных сетях. Бог с ним, что не вспоминают о печальной дате, память у всех разной длины. Но блин в такой день, писать о недовольстве Путинным, правоохранительными органами, о гнилой России, а некоторые даже, умудрились полапать эту память своими грязными ручонками. Я не имею в виду, страницы, которые специализируются на юморе, шутках и анекдотах, просто весёлых сообщений и картинок. Тут, как говорится, тематика, есть тематика. Обращаюсь к нетематическим страницам – давайте быть взаимно вежливы, и просто удалим друг друга из подписчиков. Давайте будем принципиальны, мы слишком разные, надеюсь на понимание. Я уже приступил к удалению, надеюсь на взаимность. За идею стиха, пусть данную невольно, благодарю своего подписчика Ивана Рагулина, у него юмористическая страница, но ему не пришло в голову подшучивать над печальной датой.

Понял Вас сегодня в полной мере,
Потому и говорю сейчас –
У меня всегда открыты двери,
Попрошу пройти на выход Вас.
Понял я, на разной мы орбите,
Потому совсем не по пути,
Выходите, быстро выходите,
Вам обратно точно не зайти.

21 июн. 2017 г.

Я старомоден


Полагаю это только третий текст, из более 4000 написанных мною, который можно исполнять как песню. Первый «Я придумал тебя», уже исполняли. Еще, пожалуй, можно отнести к таковым и «Всё тебе моя родная». Оба произведения можно прочесть, нажав на их название этих произведений, выделенное коричневым, в данном сообщении. Текст написан под влиянием автора с псевдонимом Юми Юми, Клайпеда, Литва. Переписывались с ним, он пишет и исполняет песни в стиле В.Высоцкого и я вот решил написать песенный текст.

Я старомоден – мне нравятся старые сказки,
Старые песни, и да коньяки, что обычно.
Это, скорее последствия старой закваски.
Выглядят, скажем, привычки мои архаично.

Я старомоден – мне нравятся в поле ромашки,
Песни застольные, где примитивны мотивы.
И без страданий прожил бы я в пятиэтажке,
Где при дожде, так безумно шумят водосливы.

Я старомоден – и нравятся малые дети,
И без подтяжек милее мне кажутся лица.
С детства приучен, что хам, безусловно, ответит,
Пусть за ответ и до смерти придётся с ним биться.

Что старомоден – сегодня совсем неприлично,
Даже считаю – живу, так совсем несвободно.
Может и правда должно всё меняться циклично,
Я же всю жизнь и дружил и любил старомодно.

Пусть замечается мной, как меняется мода,
Но у меня много лет всё в одежде статично.
Лишь в календарике цифры из нового года….
Раз старомоден, умру я конечно обычно.

Ложь про безопасность

Про безопасности полёта,
Нам врут, ну чтоб не вызвать стресс.
Кто видел старого пилота?
А также старых стюардесс!

20 июн. 2017 г.

Пенсия и ты


Все в мире связаны ходы,
У пенсии есть роль же –
Чем от неё подальше ты.
Тем проживёшь и дольше.
Не всё так страшно господа,
Поймёт, кто не инертен….
Отменят пенсию, тогда!
Ты стал, считай бессмертен.
Ну что сбылись твои мечты?!
Открыл тебе я нечто!
Врагами – пенсия и ты,
Останетесь навечно.

15 июн. 2017 г.

Не меньше чем поэт


Стихотворение было написано по просьбе моего подписчика ТВ-СССР, даже не знаю это человек или организация. Не то, чтобы я самостоятельно не пришёл к желанию как-то отреагировать на смерть одного из величайших актёров нашего времени, но боялся, слишком это ответственно. Как говорится, подтолкнули меня…. Обращаю внимание, что это только набросок, всё-таки тема памяти очень серьёзная тема. Поэтому, если после прочтения, будут замечания, прошу высказывать.

«Поэт в России, больше чем поэт».
Актёр в России стоит тоже много,
Но только если он актёр от Бога,
А если не от Бога, как бы нет.

Попробуй современник повтори,
Заполнить так коробки кинозалов,
Где всё летят по небу журавли,
А на экране Алексей Баталов.

Тянул, как мог, ролей тяжелый воз,
Сейчас такое мало кто умеет….
Москва зазря своих не тратит слёз,
Но для него тех слёз не пожалеет.

Бессмертия, конечно в мире нет,
Но память здесь решает очень много,
Он был актёр, как говорят – от Бога,
А значит и не меньше чем поэт.

14 июн. 2017 г.

Дождь


Снова небо кроют тучи,
Искры молний в тучах рое.
День сегодня невезучий,
Я с дождём, а не с тобою.

Дождь, а я как обезвожен,
Всё держусь, но еле-еле.
Дождь с размаху бьёт по коже,
Без разбору и не целя.

Я иду, иду, не прячусь,
Дождик льёт и словно режет,
Издевается, дурачась,
И по мне, скорее нежен.

Я не кровью истекаю,
А слезами дождевыми.
И подобно попугаю,
Всё твержу я Ваше имя.

Сила в дождике не злая,
Боль приятная – признáюсь:
Вас в любви подозреваю,
Но возможно ошибаюсь.

Потому и в дождик вышел,
И брожу под ним, как тень я –
Попугай кричит всё тише…
Всё сильнее подозренья.

13 июн. 2017 г.

Натура


Жизни злая натура –
Всё молотит под дых.
Злобно – без перекура,
Также без выходных.
И, для разнообразья –
Бьёт по шее и в грудь.
Остановится разве
Пот, со лба чтоб... смахнуть.

Без света


Жить лишь промыслом благим,
Так сейчас опасно это –
Озаряя путь другим,
Остаёшься сам без света.
Бродишь в полной темноте,
Ожидая их ответа…
Отвечают только те,
Кто и сам теперь без света.

Мальчики не плачут


Как только стал слова я понимать,
Точнее понимать, что они значат.
Чуть что чего мне говорила мать:
– Ты мальчик, ну а мальчики не плачут.

Так и тянулась фраза через жизнь,
Особенно, когда она херачит.
Я сам себе твердил: Держись, держись!
Ты мальчик, ну а мальчики не плачут.

Вот постарел, совсем потерян вид.
Давно не рубль, похож скорей на сдачу
И сердце беспрерывно всё щемит,
Но я же мальчик, потому не плачу.

Настанет время, окажусь я, там…
Что здесь скрывал, всё это много лет, но…
Так понимаю, всех тогда предам –
Признав, что тоже плачем… незаметно.

12 июн. 2017 г.

Погремушка


По ком звонит будильник?!
Похоже, что по мне.
Он словно бы насильник –
На тёмной стороне.
Спаси меня подушка,
Тебя, так нет милей.
А эта погремушка,
Заткнётся пусть скорей.

Изречения


Гордимся предками, их наблюденьям.
Такими меткими их изреченьями.
От одного, меня, сомнения гложут –
Путь к сердцу женщины – лежать не может.

Загадка


Умом Россию не понять,
Да, нет загадочней средь наций.
Пока не выпито ноль пять,
Не стоит даже и пытаться.
Ты вроде выпил вместе с тем,
Она понятнее не стала…
Тогда добавь ещё ноль семь,
Ты просто выпил очень мало.

Гусь


Давненько не дышу я перегаром,
И что не пью, то тем теперь горжусь.
Другим я не кажусь совсем уж старым.
Но это так – всего лишь не кажусь.
Я слишком поздно взялся за здоровье,
Да времени всё не было на то.
Здоровый образ жизни пахнет кровью,
Но выгляжу не старым я зато.
И, слава богу, одиноки ночи,
Они скрывают слабости мои.
Когда бессилье давит, что есть мочи,
И в одиночку я веду бои –
За новый день, ещё один хотя бы,
Я за рассветом, как цветок тянусь….
Но тяжки дни, похожи на этапы,
Пусть выгляжу героем средь бабусь.
Путь по прямой мне не даётся даром,
Чуть косолаплю, словно серый гусь…..
Другим я не кажусь совсем уж старым.
Но это так – всего лишь не кажусь.

Новые правила


Какой-то в мире неуют –
Всё правила меняют:
Сейчас лежачего не бьют,
А просто добивают.

Молитва


Как ни темна, как ни трудна
Жизнь россиян, как ни убога,
К Творцу есть просьба лишь одна,
Лишь об одном прошу я Бога:

"Не дай такого, Боже мой,
Чтоб наша Русь, ругаясь матом,
Пошла по миру не с сумой,
А с самым лучшим автоматом.

Николай Александрович Зиновьев, станица Кореновская, Краснодарский край. «Молитва».
***

А я молюсь за то, друг мой,
Всё помня, прошлое, по датам.
Чтоб не пришлось ходить с сумой,
И с лучшим в мире автоматом.

Но это только лишь мечты,
Тут что молись, что крой ты матом,
Придётся рвать нам животы,
Не расставаясь с автоматом.

Когда-то нами взят Рейхстаг,
А до того другого много.
Да просто Бог задумал так,
Чтоб жизнь трудна, но не убога.

Труды так это не беда,
Земля и Бог, мы где-то между.
Россия Господу всегда –
Его последняя надежда.

Он поручил нам столько дел,
Дал в помощь мать свою – Марию.
Я как-то в щёлку подглядел…
И Бог молился на Россию.

11 июн. 2017 г.

Эпоха детства


А лето проходило, как эпоха –
Происходило много всяко разно.
И было хорошо и было плохо,
Когда-то чисто, чаще всё чумазно.
Квартиры представлялись нам тюрьмою,
Дворы казались островом свободы.
И голова была глухонемою,
Когда нас звали: «В миг, домой-ка шкоды!»
Но воздух был такой, по вкусу мятный,
Так было в жизни, только лишь вначале,
Но позабыли все, что дали, клятвы
И что любить мы вечно обещали.

8 июн. 2017 г.

Пофиг


Как же правильно в этом мире
Успевать - сигаретку с кофе
И однажды, конечно, "вштырит"
Раз-два-три...
На четыре – пофиг.
(Ипохондрия. Оптимистическое. Андрей Пшенко)

Страшно вечером, также ночью,
И под утро – часа в четыре.
Чаще жизнь ставит здесь многоточье…
Так вот принято в этом мире.

Утром точно не ждёшь ты смерти –
Папироска, да чашка кофе.
Вдруг в груди защемит… на десерте,
И мгновенно всё станет пофиг.