Сыночки

И быта всё глубже и глубже трясина,

Всё меньше свободы – квартира – тюрьма.

И смотришь с тоскою на спящего сына –

Успеть бы его довести до ума.

И держит та мысль, заставляет тянуться,

Точнее, пожалуй, тут будет – тянуть.

И сына судьба, как сервизное блюдце,

С которой готова былиночки сдуть.

Ах, мамы, ах мамы, так любит сыночков,

Растят, как не встреченных ими мужчин.

И снова, и снова бессонная ночка,

И снова тревога без всяких причин.