За душой ничего не осталось,
Да и было ли что за душой.
Разве только какая-то малость,
Нет, осколок её небольшой.
Но пропала, и только усталость
Нервы точит мне бурной рекой.
А душа и на малом – держалась,
То ушло и теперь никакой.
Я как ножны, но те, без кинжала,
Пуст, как русский, уехавший в США.
А держала меня, так держала,
Мысль одна то, что жизнь хороша.
нравится
ОтветитьУдалитьБлагодарю от души, я нге очень уверен насчёт качества этого стиха, поэтому убрал с первой страницы подальше.
УдалитьЗдорово.
УдалитьСпасибо автору.
Благодарю.
Удалить