Пусть выходит порою и криво,
Я поправлю стихи поутру.
По ночам, их на грани надрыва
Всё пишу, словно скоро умру.
Но надрыв тот совсем не нарочит
И не вызван он бденьем ночным.
То стихами душа кровоточит,
Изнывая под сердцем больным.
Жизнь и смерть для меня чёт и нечет,
Словно в гроб мне ложиться в кровать.
И стихи мои, раны не лечат,
А напротив, не дают заживать.
Голос правды........звучит гортанно.
ОтветитьУдалитьспасибо.
Удалить