По деревням теперь плетень не встретишь,
Витая сталь, а где литой чугун,
Из русского осталось разве Китеж,
Матрешки и другой шурум-бурум.
Весь мир подводят к общему итогу.
Где Родина одна лишь из химер.
Наверно это всё угодно Богу,
К чему клубок обычаев и вер.
И русского всё больше убывает,
А заменяют жвачки пузыри.
И дым Отечества перебивает,
Жирнющий запах от картошки фри.
А в Китеже постройки всё ветшают
И нет синиц, чтоб покормить с руки.
Но, слава Богу, бабы всё рожают
И на рыбалку ездят мужики.
Оптимистично.
ОтветитьУдалить