20 апр. 2015 г.

Таблетки


Здесь, что ни день, но кто-то умирает
Их трупы отдают затем родным.
А простыни - я знаю, что стирают
И стелют нам пока ещё живым.
И вечно этот движется конвейер,
Нам люди в белом создают уют.
Мне б дали перед смертью банку Beer,
Но нет, они таблетки мне суют.

2 комментария: